´

2006-10-05T20:11:00.000-06:00

he llegado a la conclusión

Nada muy importante tampoco. La guea es que me transformo, voy a probar con otro mostro, no se, escribir algo más relacionado con mi pega, fome pero tendré que intentar (economía de guerra le dicen por ahi). Es cierto también que hace tiempo no puedo escribir como en esta volá, así que mejor me viro pa no meter la caeza al water.
Igual me gustaría que leyeran a mi cumpa http://milodon30.blogspot.com. Tiene buenas historias y más de alguna le robé durante este tiempo.
Ya cabros nos estamos leyendo.
GdeL

2006-09-21T09:23:00.000-06:00

Parece que no me explico o mis comentaristas son medios panfilos. No quiero hablar del indio Juan, quiero que lean esta historia que aparece aquí.

http://milodon30.blogspot.com

Lo otro: estoy tratando de armar una voltereta hacia el norte, nada confirmado aún pero si me quieren y pueden ayudar escribanme a mi mail,porfa.

Yao nos leemos

A propósito del Indio Juan

Hay cosas que sobresalen, marcan la diferencia. Al pricipio claro era fome la guea, pero con el tiempo se han ido juntando buenas historias. Chekeen esto

FUNAY O NO FUNAY

VAN A QUEDAR LOCOS

2006-09-13T18:00:00.000-06:00

Concertación: Son como esos mandos medios que terminana siendo más hijos de puta que el jefe. Yo creo que les pasa lo mismo que a los judíos: no les podís decir nada porque te acusan altiro de antisemita y en el caso de la concerta altiro te dicen facho. Su problema: tienen muchas lucas. Quieren ser presidentes del sindicato y más encima jefes.
Consejo: vendalotodo

2006-09-12T10:43:00.000-06:00

Encapuchaos: Me recuerdan a mi amigo pirómano. Siempre con ganas de andar quemando gueas y nunca salía de la casa sin una caja de fósforos. Yo las veces que he estado cerca de ellos los veo como sacados. Deben tener rabia, eso está claro, pero de qué...mmmm hasta el momento no lo tienen claro ni ellos mismos.
Consejo: rompanlotodo

2006-09-11T09:32:00.000-06:00

Tunak

es el nuevo estilo compare
qué cumbia villera
reaggeton
perreo
esta es de verdá

2006-08-18T09:07:00.000-06:00

Durante dos semanas me he dedicado a caminar. Parece una actitud media hermitaña aunque más bien apunta al acto de buscar ideas, encontrar algo que me motive. También es algo que me ha dado más resultado así que lo pongo en practica durante un rato y funciona porque florecen ideas aunque la mayoria descabelladas, ero me conformo con convertir algunas en realidad y chao.
En esta ruta no muy definida que he desarrollado, me encuentro siempre con que caminar grandes distancias en Santiago parece cosa de locos, donde puntos como Vespucio con Recoleta y Teatinos con la Alameda parecen separados por kilómetros de distancia.
Pero las distancias no son tan largas, ni el cansancio despues de caminarlas tampoco es tan grande como pa poder pensar que son irremontables.
Mi problema es que después de caminar tanto me paso al extremo de no salir, moverme lo justo y necesario, ojala no sacar la nariz de la casa.
Eso me parece mas hermitaño. Mejor tomo mi mochila y voy a ver que pasa afuera.

2006-08-11T09:26:00.000-06:00

Desclasaos: mi mamá parece comunista y mi papá anarko

Alguien me puede decir qué se busca cuando insertai matices de pobreza en la pobla. Porqué la gente que vive en la pobla le cuesta tanto asumir su condición, porqué siempre el pasaje de al lado es más malo y punga que el de ellos. Fácil, el germen del arribismo ya se diseminó: divide y vencerás dio resultado, refugiate en tu casa y en tus cositas para sentirte más cercano al oriente, a esa pomá de que la vida es mejor y más feliz.
Y no es un rollo ideológico, porque eso se lo dejamos a los intelectuales de izquierda que igual se atacan con la pobreza y hacen sus análisis desde la comodidad. O a los intelectuales de derecha que hacen su poco de turismo social y ya creen que conocen la volá del pobre. Lo que yo digo es algo del diario vivir, estoy acá, despachando y viendo desde la ampliación los techos de mi pobla. Para muestra un cogollito. Mi madre está en un grupo fosis y se reúnen en nuestra casa 6 mujeres, todas ellas de pobla igual que nosotros. Pero al escucharlas, siempre tratan de señalar como al otro, al de la otra cuadra, al de la casa de más allá como más pobres.
Mi madre las mira y les rebate.
Todas somos pobres sino no estaríamos postulando al fosis! Le escucho reclamar
Se produce un silencio. Pero no hay caso. A veces pienso que a lo mejor es un asunto que pasa por sentirse más adentro, más en la onda de este sistema y señalando al otro como más pobre, nos sentimos un poco adentro. O la sentimos más adentro, dependiendo de cómo se vea.
No voy a negar que mi casa es más parecida a casa de trafica que a una serviu, pero se debe a que mis padres siempre prefirieron amononar su cuchitril antes de pensar en el auto o el equipo a toa raja o hacer zumbar una tarjeta. Además aprendimos a vivir en la costura. Como una especie de economía de guerra, que al final es lo más simple: vivir con lo que se tiene.
Pero esto fue algo que nació de mis padres, aunque pudieron haber tomado el cami no del endudamiento y la figuración gueona. A veces cuando los escucho hablar es como si estuviera en medio de un anarkista y una comunista. No es que tengan formación política, pero sus análisis son tana certados que parece que el sentido común los bendijo.
Por un lado mi padre tiene una fijación con la autoridad y al mismo tiempo es obsesivo con la idea de ser útil. Incluso estuvo apunto de abandonar la pega porque consideraba que trabajaba poco. Pero es ácrata: le rebate de igual a igual a los jefes porque no tiene nada que perder: ni una calilla que pagar a fin de mes, ni el miedo a la autoridad que a otros trabajadores le produce el jefe. Incluso denunció a su jefe por estar sacando fotos a escolares con le celular. El jefe le ofreció combos y mi padre se los aceptó, no sin antes mostrarle el tonto palo que lo esperaba.
A mi madre el tema de la pobreza la ronda y lo cuestiona siempre. Como trabaja en la panadería, sufre con la abuelita que no tiene pa comer y toma té con pan todo el día, se violenta con los niños que hasta tarde se quedan jugando en las tragamonedas, como si es sus casas no los quisieran tener.
A que va todo esto. Es que nuestro problema como familia, es que somos desclasaos pero al revés. Nos consideramos pobres (sin prefijos ni sufijos) siendo que tenemos todas las putas tarjetas y una buena jato pa jurarnos que vivimos una situación mejor.
Pero no, sabemos lo que somos y espero que nunca nos comamos esta volaita.
El problema es que va a pasar conmigo, seré capaz de seguir esta ruta o al más mínimo descuido, levanto la carpa de este circo y me cuelo al sistema y olvido de todo lo que me suene a pobreza.
Ojala que no, por acá hay un mundo y yo quiero conocerlo más.
Tengo que idear un plan.

Se reciben propuestas

2006-08-06T20:04:00.000-06:00

Resfriado. Pal pico. Eso lo sintetiza todo.

Cualquier moco, la cagó.
Ni el carrte del finde, el calor humano y el ron ayudaron a matar estos bichos.
En parte la culpa la tiene la amplición: arriba está como temperao y abajo cualquier ofri.
También he diversificado mis oportunidades de lucrar y me dedico al micro pirateo, así de punga. Todavía no me alcanza pa ser un pez gordo en el submundo de ñoños pirateros.Igual he aprendío el oficio solo con la ayuda de unos manueales en internet. No es tan dificil. Hoy aprendí a ripear y otros trucos.
Yo creo que llegué al pirateo porque me gusta juntar cosas.
Desde chico bueno pal cachureo. Los junto un rato y los lanzo por la venta cuando me aburren.
Antes las cajetillas, bolitas, matacoles, libros (recuperados de las ferias), botellas de tintas,plumas que regale, fotos viejas que pegue en la pared, que ahora por 4º año consecutivo intentaré pintar.
Ya por lo menos le puse la pasta de muro, pero de eso hace un año porque ahora quedó el hueco de las fotos.Espero lo logre
Yo creo que lo heredé (el arte de juntar gueas) de mi abuelo que en cada espacio que tiene pone un clavo y cuelga una bolsa con gueas.
Pero a diferencia de él, capaz que mañana las tire y mande a la chucha las porquerías.
Sería la media volá.
Igual, por un instante, me gustaría ser el cartonero que abrire esa bols ay se encontra mi tesoro.
Quedaría loco

2006-08-04T08:59:00.000-06:00

¿Jefe Gorgory?

Sin comentarios.

2006-07-30T08:22:00.000-06:00

Husmeando Vol.I

El ejercicio es el siguiente. Durante un mes estos mostros son los que han comentado y subido el pelo a las profundísimas reflexiones. Cada uno rayo la papa como quiso y se filetió con una respuesta, un apoyo y tanta otra gueá escrita.
Bueno julito se nos muere y no me puedo ir sin -según mi criterio, mi esperticia en cuneteo y contrastando las opiniones con las señoras que venden cachureos en la feria- hablar un poco de ustedes.

Oso: se le fue el mes en esas interminables e envidiables carretes. Su mundo laboral es una suerte de amistades recicladas y nuevos desafíos como equipo. Lo pasa bien entre melipilla -donde esta la caturra- y su washakas amigos se la vacilan. Pero mic ompipa la llea, ahora incluso es el rey de los tujos. Igual la mala cuea siempre te da de probar su vino cunetiao: su tatita se murió y este loco po lo que cuenta lo estimaba caleta. Algo así como un superhéroe criollo que era capaz de derribar árboles a pura hacha.

Astorga: Este negro he entero de pasturri. Su doble vida de rockero y hombre tipo (esta última cualidad mucho más interesante de la primera), lo hace pasarse más películas que la chucha. Igual eso entretiene más que leer a un gil que divaga desde su cubículo o se las da de choro y solo le alcanza pa cocodrilo.
Julio empezó concarrete cumpleañero. Pero No se puede obviar la rayá de papa con la gitana. La cago mi amigo, que según él hasta su tetazo le cayó. Igual la pelea con el pizzero fue juerte. Terible zarpao el loco, pero así es la dura vida del negro.

Colombarra: DEe ella puedo hablar unpoco. Enr ealidad cultivé amistad via msn. Shateamos caleta un día y es tela la mina. Pero aunque le lleva mucho poema o le pone esa estructura su escritos (cosa queme impide comentarle). Me quedo con el relato de su noche desenfrenada con pendejitos, vodka y cuetes. Es una chula que pasa la pasa rayando con su chido méxico, donde se concentra -parece- su mundillo más intimo. Lo único que le pido que le cambie el color a lo que escribe porque en el fondo negro no todo se aprecia. Porfa respeta alos que no tenemos pantalla de plasma.

Minina Suertuda: No desperdiciemos el talento y la creatividad gratis. Por su cuchitril se produce harta conversa. Sus temas son bueno y todo los giles deben darse un tiempo yt despué s cachar que calza super bien el la categoria en que compite. Igual su mes empezó con renuncia y todo. Es pará la socia. Si no peguenle una sapiá a su ultimo post y como solucionó el desagradable personaje "llamacorta"

Galob: está en volá de trabajo. Su frecuencia de posteo bajó caleta. Igual las lucas mandan compare asiq ue dele no más. Este personaje es cuatico. Como que le mezcla publicidad con textos que rozan (ejale) la dramaturgia. No se derrepente este gueón comoq ue me lleva a esos días de colegio en que leía el "medico a palos". Semanda sus gráficas derrepente y eso contribuye. El loco te vendce la pomá por lo ojos y hay que saber aprecier eso.

Yao nos leemos: Es terrible prolífica esta mina. Entre el traajo a full, siempre tiene tiempo de postear gueas. No todo es de su autoría, pero la selección es lo que cuenta. Ahí está la gracias. Ahora está. A mitá dem es estab como que se iba o no. Pero -aqui entre los que somos- nunca va a carrar su puesto en la feria virtual. Ni cagndo, si la mina tiene la terible incontinencia verbal. Asi que lola menee los deos no más y siga dandole al teclado.

Margot: Otra que postea caleta. Bueno no lo piensa lo suficiente y lo pone. Es entrete, porque le pone su música, como que entrega parte de su mundillo medio hawaiano o no se que chcuha. La raya con el lunes, será música?. Igual visito harto este cuchitrilporque teinvita a meter la cuchara en cosas específicas.

Elternico: Es bueno su blog, lo único que le falta soltar mas la mano, tiene buena historias pero siempre me quedo como con ganas de saber más. Igual aperra se tira en paracaídas, se emputece cuando le guevean a la madre y ahora se mojo el potiuto con su posición frente al conflicto entre judío y palestinos.

PsicoKany: Son como descargos sus post. Reflexiona sobre lo que le pasa y a veces eso no invita mucho a la comentá -en mi caso por lo menos-. Yo creo que un poco de deformación porfesional, lo suyo es una bitacora, pero no por eso es menos interesante. Si no cachen la volaita con su perra matilda o ahora la de los minos. Igual ojal que algun día se tire su historia ahí al filo entre la realidad y la ficción, yo creo que carne tiene este lola.

Ingeniopoeta: Es delirtante este socio, como redolés, por lo menos algunos de sus poemas. Sus chistes son buenísimos y todavía estoy enontrandos emajanza y diferencias. Pero lejos lo mas chistoso, la cancion de lucio Dala y sus casita chiquitita así en honor alas casas que toos conocemos. Esas donde tu ni yo vivimos, pero que caleta de locos habitan.

Bueno cauros... Esta es la primera patita del cuento. De ahí les pego una revisá mas profunda a lso otros y terminar con el recuento mensual.

2006-07-21T15:52:00.000-06:00

Marihuana (1920)

Ayer me fume el terrible caño y me dieron ganas de comer vidrio y empelotarme. No sé, como que no podía agarrar las cosas y tenía un apetito sexual, que ni les cuento. Es que los volaos somo lo peor, si no me creen cachen este video que ya hablaba del flagerlo de la droga en 1920

2006-07-21T08:55:00.000-06:00

flex
yo soy el resultado de todas las leyes que buscan mejorar el empleo. Boleteo y si no me movilizo por lucas no consigo. Este mes facturé muy por debajo de mis aspiraciones, por suerte hagos cosas que me gustan y esto no termina siendo un sacrificio. Pero me imagino a los que si estan con el agua hasta el cuello, ¿cómo chucha lo hacen?
En fin... así está la mano y cómo dicen por ahi soy pobre porque no me esfuerzo por salir adelante...
Algún día nos calentaremos... seremos capaces de presionar?. Yo creo que no, porque nuestros jefes que son empleados de los dueños, son los más perros, los más desclazaos porque ven en nosotros a sus padres, a su infancia a pata pelá.
Mientras nuestros jefes sigan creyendo que la llevan (pa mi en los cachetes) poquito se va a solucionar.
PA muestra un boton. Mi padre trabaja en ferrovial y cuando llegó esta mepresa española a Chile pagaba un sueldo base de 350 lucas. Era el sueño, un buen trabajo. Pero falto que llegaran los gerentes chilenos a la administración pa que no se les ocurriera nada mejor que colocar los sueldos comocorresponde, o sea el minimo y ellos recibiendo gratificaciones millonarias, cuidandole la plata al jefe a fin de cuenta.
Los mando medios son como la encarnación de espinita. Buenos pa chucpar el pico
Y tú? igual te la comí.
A mi me tinca que si
ajajaj

2006-07-17T09:49:00.000-06:00

Qué rabia, hoy vine a caer en cuenta. Hay varios comentarios que andan dando vuelta con mi nombre y que nunca he escrito.

Así que al hijo de puta que comenta con mi nombre, se va a recagar porque acabo de cambiar mi clave.

Eso no más

2006-07-13T17:59:00.000-06:00

Me cargan las noticias de la mañana...la tarde y la noche. De verdad las trato de no ver y es por una sencilla razón: la gueas penosas y la forma en que la editan me dan pena y empezar así el día te caga, te sicosea. Andai en la calle como espirituao y too te da julepe.
No estoy diciendo que no las den, pero puta, yo creo que deben existir otras forma de empezar el día.
En realidad es desición, mejor apago el televisor y posteo.

Hoy como es viernes, le daré un poco al autoperiodismo, porque al fin de cuentas lo que pasa alrededor mio es más importante que la moledora de historias que es la tele.

Lunes: llegué a casa derrotao, lo más probable era que continuaría enfermo. Me tomé el tonto enyerbao y al sobre.
Martes: conversé durante horas y horas con una ochentera. Guena onda la loca. Conclusión: puta que estamos solos, puta que necesitamos hablar y tirar afuera nuestras cosas. También asaltaron la panadería donde trabaja mi madre. Igual fue cuatico porque el dueño no quería soltar las lucas y de sus empleadas ni se preocupo en cochino. Después quieren que los empleados quieran su lugar de traaja, donde la viste.
Miércoles: Di el jugo, propuse temas que ya se habían realizado, así que todo mal, me tuve que comer la penca de la frustración. Caminé por santiago lluvioso y ahí justo en Santa Rosa con la alameda, después de tomarme una cañita en un bar, salí pensando que habían relámpagos. Para mi frustración, solo era la terrible pantalla gigante flasheando a los transeúntes. Volví a la casa y una siberiana embarazada dormía bajo la lluvia. Al final terminé haciendole una casita chubi adentro del patio.
Jueves: Volví al centro, pero sin botas. Plantón de media hora al lado del caballo de la plaza de armas. Al final la convertí. De vuelta a mi cuchitril la perra no estaba: la dueña la había venido a buscar. Por lo menos no engrosa la lista de desaparecidas.

2006-07-10T10:58:00.000-06:00

Esto no es pa ustedes o a usted también le gusta la pescá?

Ayer tenía ganas de comerme una pesca. Así que fui a la feria donde el casero de los pescaos y le dije que me filetiera una merluza pa freir.
Con toda la experticia del mundo, cogió su cuchillo y después de unos cuantos cortes ya estaba lista.
-Me da la cabeza pal gato, le dije al toque antes que se hiciera el loco.
No se preocupe casero, la quiere sin agallas?
-Si por favor, le contesté, mientras las almejas me sacaban la lengua.
Tan fresquitas, dijo el casero de los pescaos y seguido de eso, pesco el cuchillo y abrió una concha, dejándole caer un chorro de limón.
La carne viva de la almeja se estremeció y a mi se me hizo agua la boca. Quería puro saborear el sabor metálico acompañao de un 120 en caja.
Pero esa es otra volá y pa variar me voy del tema.
La gueá es que el casero pa envolver la pescá, tomó una hoja del mercurio, de la cual sólo puede ver un sugerente título que había sido extraído de una entrevista a Nicanor Parra.
Tomé la pescá (envuelta en la pescá en forma de diario) y me fui mirando detenidamente aquella frase: “No hay que dejarse atrapar por el discurso cuico” o algo así se leía entre los fluidos sanguinolientos que emanaba la merluza.
Esa frase me dejó con bajón de porotos, que resonó durante todo el día en mi cabeza y que incluso acompañó mis sueños. Cosa rara, ya que muy pocas veces recuerdo lo que sucede en el cuesco cuando me meto al sobre.
En ese sueño, condicionado por aquella frasesita, estaba a guata pelá debajo de la copa de agua del 37 de la grana, conversando con dos locos sentados en un somier. De mi boca salía una exquisita coa, llena de recursos literarios y figuras que aún no he podido explicarme.
Desperté con las terribles ganas de seguir hablando así. O mejor aún, con ese deseo de escribir a too chancho la volá del sueño. Pero mi ganas se desinflan muy rápido y más
difícil se pone la cosa, con esta pesada mochila de la deformación profesional.
Igual como que entro conformarme, porque eso es lo que trató de hacer todo el rato. Escribir como hablo. No comerme las frases remilgadas, ni los contenidos empalagosos. Odio el adorno fino, me gustan las chuchería bien chillonas y baratas. Me cargan las leyes gramaticales y las putas palabras bien dichas.
Pero eso me trae -a veces- muchas desilusiones.Pero no lo puedo evitar, soy un producto de mi entorno y quiero sacarle el jugo a eso. Es que me gusta la imperfección, porque quiero que la sh se coma a la ch y que el “ te le” sea algo que no me de pudor decir.
En too caso es difícil no caer en el sopor chupapico y más aún, hacerle caso a una entrevista hedionda a pescao de un viejo loco-cuerdo. Es difícil no querer convencer a los cuikitos que tu también manejas palabras de más de cuatro sílabas y que construyes oraciones con el sujeto culiándose al verbo.
Eso es fácil pero definitivamente desgastante para mi.
Pero les aseguro cabros, que en algún momento de esta búsqueda por descubrir la esencia del teflay, lograré escribir como hablo.
Igual, gracias al casero de los pescaos que envolvió la merluza con una entrevista de Parra.

2006-07-06T12:34:00.000-06:00

Independiente inestable incierto

En este constante hacer, para no parecer sinuso, picas por todos lados e "independiente" de como lo quisieras, le vas sacando una a una la hoja a tu talonario y agregando números a tu foja.

Invierno en la ampliación

Aspiro profundo y me cuelo por la ventana. Frente a mi, los techos oxidados, sembrados con cacas de gatos que humean como advirtiendo que están frescas. A lo lejos, crecen algunos limoneros, que a duras penas muestran su amarillo pus entre el ollín que los protege de los rayos ultravioletas.Y a mi que... se que esa mierda en el techo la derritirá la lluvia ácida y que los limoneros supuraran su amarillo infectado.

A ver si le achunto a santiago en 100 palabras

2006-07-04T08:26:00.000-06:00

Sabis que ni siquiera se dan cuenta. Claro, porque no creo que tenga un loco de pobla que la aconseje y la maneje en el difícil arte de ser cuica y no caer mal en la periferia.
Sí, me refiero a nuestra presidenta (que nunca ha sido el vino que más me gusta) y que ayer vino cerca de mi jato a hablar sobre la delincuencia.
Ahí me cayó la teja.
Cuando viene por los arrabales habla de delincuentes y cuando se mueve hacia el oriente habla de seguridad.
Y claro, en su lógica abc1, todo ese discurso calza a la perfección. A los pobres les hablamos de la delinciencia y a los mas acomodados de seguridad, porque los poblacionales deben entender los peligros de ser delincuentes o tenerr un delincuente en la familia y a los respingones los calmamos diciendoles que más pacos darán vueltas por sus casas.
Espero que algún día (puta que soy ingenuo) las autoridades hablen de la verdadera inseguridad de la pobla: inseguridad de perder la pega, la de enfermarse, la de no poder pagar las cuentas, la de ver tus imposiciones impagas y que tu honesto empleador no pagó, en fin.
Y vo te sentis inseguro?

2006-06-30T21:19:00.000-06:00

Neoflaite2010

Añoro esa època donde eran sólo delincuentes,
salvándose solos,
cogoteando por unas lucas que después se van en churris.
Hoy van por el poder.
Por eso están preparándose pa quemar autos
y dejar la caga en el centro con las escopetas hechizas, las 38
y cuantos fierros existen en reposo adentro de las poblas.

Te lo vengo diciendo desde el 2006 huacho, pero vo no me creiai. Y pasó: los pasturris despertarton. Se aburrieron de salvarse solos, de robar gueas chicas. De encañonar cuicos, de saquear joyerías.
Hace tiempo ya que no los escucho hablar de falopa, chicota o porros, ni de la parte que recibieron, o de la reventá de casa, al narco de la cuadra. Ahora quieren ir por la parte a la que nunca han tenido acceso: el poder.
Y vos cachai que los turris son cosa seria, no te van avenir a pedir por favor. Van a cobrar y ahí –todos los amarillos- van a quedar en bajón de porotos.
Te lo cuento piola, se supone que esto queda entre nosotros dos. Te digo esto porque la posta, estoy asustao.Cáchate que los escuché hablar de conciencia social y ahí si que supé al tiro que iba a caer la pata.
Siempre preferí a la chusma domesticada y los rebeldes convertidos en delincuentes y pa asegurarse, violados en alguna cárcel. Así "por detrás" se les enseñaría que son unos parias y que no pertenecen a este chilito que tanta desigualdad nos costó crear.
Pero bueno no todo lo que uno prefiere lo puede tener. La gueá es que el perraje, socio, se alzó, pero en un volón diferente. Pa que te voy a mentir, mejor lee esto que lo grabé hace un par de horas mientras buscaba un caño en el pasaje 3.
“Compare pa que saquear casas, si se puede ir por la Moneda? Pa que asaltar el barrio alto si lo podemos tomar por completo?- repite una y otra vez el escorpión. Él mismo que hace 4 años estaba enjuto de tanta pasta con ceniza fumada en codo de cobre y que ahora lidera esta fracción extrema de flaites dispuestos a imponer porla fuerza lo que hace años se viene prometiendo. Bah no me creis. En serio loco, yo los veo todos los días tratando de tomarse este país culiao, ya no quieren plata, quieren cambiar esta gueá, y justo cuando yo ya había logrado mi estabilidad: mi cubículo en la empresa, mi auto a 60 cuotas y el plasma en 36.
Por eso te digo que estoy preocupado.
Bueno si no me creí espera a que de nuevo logre poner oreja a las conversaciones. No te preocupis que cualquier cosa te la informo por este medio. Una cosa, na de andar preguntándole a la nana sobre los neoflaites, ni menos al que limpia los vidrios en el semáforo. Están todos conectados y cualquier movimiento extraño va a llegar a oídos del guatón Jonhy.
Así que mejor date un par de vueltas por acá.Por que me acaba de llega r el rumor de que el piño que se hace llamar Hans Pozo, está organizando una gresca masiva. Ojala que no quede tan la cola no más.

2006-06-26T08:53:00.000-06:00

Existe mucho miedo prefabricado.

No me vengai con gueas, menos a este boliche. O acaso vo soy de esos que agarran hasta los fierros calientes. Tú que revisai el vuelto pa ver si la cajera te quiere cagar, te creis este jueguito. Me extraña loco, me parece que te lo mandaron a guardar, porque no te dijeron que la mejor forma para disminuir la delincuencia pasa tambièn por fortalecer la comunidad. Si po amigo, si ser ciudadano no significa andar puro reclamando. Uno se debe esforzar un poco pa mejorar el entorno.
Si la inseguridad no aparece de la nada, viene cuando uno se siente desprotegido. Conocer y hacerte parte de tu entorno mejora mucho esa sensación.
Por eso socio, si usted no quiere tener miedo, aquí les dejo algunas ideas que a mi me funcionan.
1. Se acuerda de la palabra barrio. Bueno póngala en práctica. Si es bien fácil: sepa como se llama su vecino y no llame a los pacos cada vez que siente la música a todo chancho. Vaya usted y dígale a su vecino. No se cree tan encarador, bueno empiece a utilizarlo y así conoce más gente.
2. Cuando salga a la calle no pasé como si no viviera ahí. Salude, sea amable con la vieja sapa porque ella se va a preocupar de su casa.
3. Si usted tiene la suerte de poseer a su propio grupo parado en la esquina, conózcalos, salúdelos, porque es mejor jugoso conocido que jugoso por conocer.
4.Lo otro y no menos importante. La obscena exhibición de bienes molesta a cualquiera. Así que chanta la moto, no compris màs gueas que un lanza se clava al tiro con ellas.
5. Si lo tuyo es el de cuatro ruedas, trta de andar menos urgido cuando andai a pata. O en el metro, no pensis que te pueden carteriar todo el rato. Mira esta guea funciona igual que con los perros. Cuando tení miedo liberai olores que ciertas personas captamos, yo no te voy a colgar pero basta de sicosiarte. No veis que ponis nervioso.
6. por último, empieza día a día a echarle menos la culpa al empedrado. Vive con una cuota de indignación que te permita estar alerta. Porque por cualquier lao te lo pueden mandar a guardar de nuevo

2006-06-21T19:01:00.000-06:00

Pa que voy a andar con rodeos. Estoy buscando nuevas formas de atraer comensales.
Saludos Garganta de Lata
Hip!!!

Todo empezó con esta frase. Pero parece que muy pocos alcanzaron a leerla o de frentón no leyeron ni las dos primeras palabras y chao.
Pero bueno, ahora le pido al ilustrísimo personaje que lee, que me diga donde chucha aparece que quiero comentarios.
Ah… mira tú parece que nunca escribió eso
Sipo no escribí eso… a lo más en tono de sorna le respondí al señor ravotril con una frase de epidemia (perdón Ricardo Lagos) cuando se le paró la pluma por que Bolivia pidió salía al mar.
“ese es el espiritu ravotrill... nada de mamoneria de reciprocidad... Exijo comentarios aqui y ahora”Pero no lo entendieron y obvio se fueron por lo más fácil. Como buena masa blogguera actuó sin pensar, movidos por el inconciente colectivo.
Ya me los imagino en sus cubículos, diciendo y éste que se cree, ni siquiera me comenta y quiere que vaya a su sitio.
Sipo eso es lo que quiero que vengan, que me lean y ni ahí con los comentarios.
Pa los que no cacharon un 1 en comprensión de lectura les pongo.
Pero en fin, después de mi acción como correo spam obtuve el siguiente resultado:
Algunos me agarraron pal gueveo, los más despabilaos mandaron sus direcciones y ahora conozco a nuevos lolitos que escriben. Seguramente a todos no les voy a comentar. Otros dijeron que era ególatra y nuevamente un gran número de listeros me hincha las pelotas con el temita de la reciprocidad. Qué mierda es esa. Acaso si te comentan estai obliagao a comentarle, aunque el otro escriba gueas.
No si de eso se trata la reciprocidad yo no juego, pa qué pa recorrer ochorrocientos blogs pa decir buen blog. Si escribis FOME ni cagando te comento.
Yo, por mi parte, los invito a leer. Y si vienen por estos lares por favor, no sean pajeros y superen la primera frase.
No se ustedes, pero eso de dame y te doy me suena más a una transacción que un acto noble como algunos ilusos pretenden.
Pero bueno, que mas podemos pedir si estamos entero de domesticaos, suponiéndolo todo como una mercancía transable. Ahora vayan a tocar sus bocinas, sigan con la lógica del choro donde si yo no gano no gana nadie.
Dame y te doy ajajajaj
Entonces pa cerrar, algunas aclaraciones:
A los termocéfalos, reciprocistas, gañanes, locas de patio, huachos y proxenetas. Les propongo un acto de solidaridad y constricción.
METANSE SUS COMENTARIOS POR LA RAJA o si no escríbanlos aquí.

2006-06-20T18:09:00.000-06:00

Pasó así no más. Yo esperando al abogado y el “Coca de plaza Italia” estaba al frente mío. Lo caché de una, pero él no tenía idea quien era yo hasta que a la secre se le ocurrió preguntarme que qué gueá estaba haciendo yo ahí.
Vernos los rostros no fue planificado por mí, así que ya iba disminuido a la conversación. La idea era que yo iba a tener una conversación previa con el mastica leyes. Pero no, aparte el de terno la hizo terrible guatona y nos tuvo caleta de rato esperando en un hall que no era más grande que un calabozo.
Bueno el chancho estaba tirao y pa matar el tiempo, miré un rato la tele y después con el coca, estuvimos como sus par de segundos mirándonos. Yo tratando de articular la frase y él tasándome.
Pero pa que voy a dármelas de duche. El loquito es choro antiguo y con esos no se juega. Manejan códigos re brigidos y hay cosas que se deben respetar. Como por ejemplo, que él comience la conversa. Y así fue, me preguntó mi nombre y me gané el primer poroto: éramos tocayos.
Después le solté un par de coas y el loco cachó que tan gil no era, pero que de la calle nunca. (eso uno lo debe tener claro cuando habla con un choro antiguo, no podis pretender lo que no soy, sino te cosí)
También corroboró dos veces si era yo el que venía a entrevistarlo. Es que nunca se esperó a gueón vestío de falaferia, y él, que se había producío caleta con la salida de cancha trucha.
Qué loco que use gueas truchas. Pensé y ahí me cayó la chaucha.
Cómo puede ser que un loco que la lleva y más encima en la Plaza Italia, ande con tillas pintadas con renovador blanco y la salía de cancha falsa. No sé, pero en ese instante, en que lo tenía a medio metro, me di cuenta que a este chorizo se lo comió el mito.
La guea es que el negro –su verdadero sobrenombre y no el que le inventaron en la tele- sufrió lo más tóxico que le puede pasar a cualquiera.
Y no se trata de defender al socio. No vamos a venir aquí a decir que el loco es un santo. Pero qué culpa tiene si su negocio es velar por la seguridad del local, sacar curaos, negociar con los lanzas pa que roben más allá y de moverse clientes pa algún sauna?
Acaso la seguridad del Murano no hará sus negocios por fuera?
Claro, pero lo más fácil -como siempre- es hacerle el medio cartel al cumpa. Si tiene cara de brigido, se viste con la salida de cancha de pluch y se maneja en el coa, obvio que es un delincuente.
Y pa no irme de la historia te digo que así no más fue. Al loquito se lo re cagaron.
No podía hacer nada en contra de la regia estupenda Macarena Pizarro, que se cansó de decir que era delincuente, pero cuando se corroboró que el socio no delinquía nunca pidió disculpa.
Ni menos podía competir con Iván Núñez, que cuando supo que iba a querellarse el negro, dijo que en la justicia se demostraría quien era el delincuente.
Resultado, el loco nunca estuvo preso, no se pudo demostrar ningún ilícito y el negro hace como 10 años que no roba. Así que tampoco es un delincuente habitual y que tanta chuchá.
Bueno pa rematar la guea, lo que mas me irrita es que cuando el negro intentó hacer una querella por difamación, qué le pasó, pagó 300 lucas a un abogao que nunca interpuso la querella.
Obvio, con los tontos abogados de chilevisión quien se les iba a parar. Algún tinterillo que cree que en realidad logrará que la justicia se incline ante el flaite?.
Donde la viste oh.

2006-06-08T20:34:00.000-06:00

Compendio de pasturris

Si me dieran la posibilidad de hacer un reality lo haría en baños morales. La de personajes que vi dando el zuko. Ahí me puse a pensar que de todas maneras sacai carne pa un reality. lo mejor y lo que le daría un plus a este programa es la cantidad de personalidades que cada uno de nosotros poseemos.

Chol penn: algo así como la versión humana del demonio de tasmania, con claros signos de patologías sexuales. Su tono de voz es ideal para vender papa en la feria y no es que le guste hablar así. Él tipo ronca y se hace cagar la campanilla.

Cochebomba: aunque algunos aseguran que murió yo creo que –como golum- se oculta en alguna caverna esperando el momento para buscar su tesoro: Copete. Es un pierde mochilas empedernido y gustó un tiempo de autoherirse, pero al “coche” no le importa porque apenas aparece la caña, el perla se manda a cambiar y deja a nuestro amigo con la caeza de chancho.

Niki Gauda: encapuchao insano, teme que le vean la cara e juguete, por eso ocupa el pasamontaña rojo chillón que ocupa pa pasar piola en la protestas. Gusta del suelo y de apagar las velas del refugio. Generalmente no daña a nadie con querer. Claros problemas de motricidad.

2006-05-30T08:10:00.000-06:00

1.No se trata solo de ir al mismo lugar. Tení que caminar muchas cuadras, meterte en lo bazares más chicos y escuchar a las señoras comprando en pantuflas. Si te choca un poco o no sabais que comprar ya que estai acostumbrao a solo conseguir manos por estos lugares, podis ir un día a la feria y hacer como que estai eligiendo concentrao las verduras. Por favor escucha lo que hablan. A mí a veces me da miedo. El sinsentido común hace que en las situaciones diarias se escurran los argumentos más irrisorios.

2.Me aterra pensar que esa señora de buzo y polerón polar diga que los estudiantes secundarios lo único que quieren es tener más plata pa comprarse cigarros o minutos en el celular. Que más quisiera yo meterme en esa conversación entre la señora y el casero de las papas y tratar de averiguar si lo que conversan es una vociferación, porque me gustaría creer que ella llega a su casa y se esmera para que el cabro vaya al colegio y que todo lo que dice afuera de su entorno más cercano secretamente esconde un deseo porque se acabe tanta patraña y las cosas sean mejores. Gueas simples en las que todos estamos de acuerdo.

3.Y tampoco esto se trata de revoluchion como algunos pitonisos del comportamiento social creen. Yo lo veo como la teoría del chorreo, esa que si ganan los ricos a los pobres algo les cae, claro que no nos avisaron que el chorreo podía ser de caca y embetunarnos de mierda a todas las personas que por “la mala cuea del destino” no nos tocó más torta.

4.Yo tuve la suerte de estar en un liceo fiscal en el 29 de la Gran Avenida y subir todos los inviernos las escaleras llenas de pollos multicolores, mear en los baños tapados y cambiarme en el gimnasio porque no habían camarines. También disfruté de una sala en la que no había ningún asiento pa zurdo, porque si uno entre 47 escribía con la otra mano cagó nomás. En realidad no sé como no nos enfadamos en esa época. Éramos tan giles que cuando veíamos una cámara saltábamos como monos o si nos preguntaban de política respondíamos con choreza no estoy ni ahí.

2006-05-29T12:50:00.000-06:00

Queri pasar por culto y demostrar tus conocimientos de dramaturgia pero sin tener que soltar el mouse, visita entonces

HTTP://TEATROSANTIAGO.BLOGSPOT.COM

ESTÁ TERRIBLE BUENO

2006-05-15T21:04:00.000-06:00

el gusanito del juego o mis criollitas con mate

Hace tres horas que estaba jugando en la panadería. Ya se había gastado todas las gambas en la cascada. Sólo le quedaba un chuño de monedas que logró cambiar por una de 100 y jugarla en la máquina de las banderitas.
Pero el grueso de la plata la había perdido durante toda la tarde. Hasta las 10 lucas pa la luz se fueron a la balanza, cuando confió en doblarla en el minimarket de los teñíos. Ni hablar de las 7 lucas que ganó pero que se le fueron en dos tiempos en el flipper de la botillería del Tito.
Ahí su mala suerte –según ella- fue producto de un cambio en el orden habitual: no había comprado la mini bilz que siempre deja arriba de la máquina y que tomaba de a sorbos para no sentirse culpable cuando le subiera el dulzor de la sangre.
Después en la panadería culpó al maricón de la cuadra que la lechuceaba cuando apostaba de a tres monedas en la cascada.
Usted me trae mala suerte, le dijo la vieja que buscaba en la sexualidad del otro –por que la de ella na ni na- la explicación de su mala racha
Na de que ver señora, es usted la que me trajo la mala suerte, respondió él con un tonito de cuica de pobla.
Ella ya no estaba ni ahí, en reralidad puteabba por decir algo porque aunque perdiera o ganara, las máquinas eran como sus nietos a quienes los regaloneaba. Había dedicado la vida al trabajo y ahora se las tiraba jugando hasta darle puntá en las tragamonedas. Mucho más no podía hacer, ni cagando se veia jugando a las cartas con la viejas del centro de madres solo por la emoción del juego, ni tampoco tejer, ni ver el diario de eva. Ella prefería hacer el circuito de las máquinas.
Es que a la viejuja le gusta la apuesta, esa irresistible sensación, tan parecida a lo que le producían las locuras de pendeja y que ahora era un recuerdo condicionado al sonido de las monedas cuando caen de la máquina.
Yo la miro mientras voy a comprar unas criollitas que saborearé entre cada sorbo de mate que me espera en la casa. De repente ella levanta la voz y pronuncia unas palabras como si estuviera respondiendo a mis dudas.
¿Y quién me puede decir algo?
-Interpela la viejita al dueño de la panadería.
Crié tres cabros y con suerte se de uno. Me quebré la espalda por traer pan a la mesa y ahora tomo once sola, así que no estoy ni ahí. Total la gueona que se va a quedar sin luz soy yo.
Dicho eso, se dio media vuelta y con la gamba que le quedaba subió la apuesta, de ganar triplicaría la cantidad perdida del día y hasta podría comprar queso en vez del cervecero, también compraría mate y tomaría pa callada ahora que se lo prohibieron por la hipertensión.
El dueño de la panadería –un hijodeputa experto en el arte de meterse donde no le corresponde- siempre le daba con la abuela y cada vez que podía gritaba al aire “no será mucho señora”.
A la doña bien poco le importaba, sólo le respondió porque su irritación se multiplicó con la mala pata. Además, la prolongada dedicación al juego se traducía en una serie de síntomas: estaba como azorochada con el día tan abochornado y lo más probable es que esa picazón en el poto sea porque hoy hacía mucho frio como pa cambiar la agüita al florero.
Al final la máquina, su fiel amiga, la alentaba con el sonido metálico de una voz grabada que repetía hasta el cansancio “buen juego”. La anciana le respondió y apretó la opción tres comodines al mismo tiempo que ordenaba el armazón del sostén con la otra mano.
Las banderitas se iluminaron una a una y el corazón de la señora aumentaba los latidos con cada banderita prendida.
Pero las luces se apagaron y la suerte ya no estaba en esa máquina. Ella enceguecida nunca lo advirtió y su cara se alargó aún más, revisó los bolsillos del delantal y ná: la última monea se había ido, su únicos bienes eran unos dientes de ajos recubiertos con esa telita morada canosa.
Pa que nunca te falte la plata mijita, le dijo su mamá alguna vez y desde esa época nunca le faltó el ajo en su delantal.
No ganó plata pero por un instante volvió a sentirse una pendeja y sonrío. Hoy comería marraqueta con cervecero a la luz de las velas y que tanta guea!

Termituerto

2006-05-05T21:34:00.000-06:00

Abrí un ojo y al tiro caché que estaba en cualquier lao. Solo recuerdo una pared llena de cartones que hacían las veces de aislante. El cabezón Claudio intentaba sacarlas y así llegar a las frágiles chapas de madera que cubrían por afuera a la media agua.
-Oye gueón la puerta está al otro lao- le dije mientras veía como una pequeña garrapata recorría mi pierna, aferrándose a los pelos que ofrecieron nula resistencia al charchazo que le mandé al bicho.
-Ah chucha, como estaré de sano… vos cachai que cuando ando con la caña el ojo bueno ve menos que el de vidrio.
Por un momento esa declaración de invalidez me causó gracia. Pero después recordé esa puta noche en que nos agarramos a piedrazas a la salía de la disco y uno de los camotazos del enemigo reventó el globo ocular de mi socio.
Igual nosotros nos pasamos el rollo que en esa lluvia de piedra nos habíamos pitiao a un loco que empezó con convulsiones cuando un camote le dio en la nuca. Por eso tuvimos escondío al cabezón como dos días en una pieza que mi abuela no ocupaba pa que los pacos no nos relacionaran con el loquito. Pero ese fue el castigo porque a medida que las horas pasaron y el Claudio empezaba a descomponerse, la antigua pieza de pared de adobe iba absorbiendo el olor a pudrición que venía de su ojo.
Después ya era muy tarde. La posta y toda esa patraña ya era. Su ojo se había secado como una pasa y lo mejor era entrar a picar lo antes posible antes de que la infección se le pasara a la caeza.
Al final el cabezón logró salir de nuestra jaula de media agua. Nos habían tirado a esa pieza del hogar de cristo porque fuimos los últimos en acostarnos. Al final fue pa mejor porque los otros loquitos tuvieron que caminar o acurrucarse en los sillones.
Habíamos estado tomando una garrafa con el desechado sistema de apoyarla en el codo y levantarla con fuerza en los primeros tragos y después con la destreza del curao cuando estaba más vacía.
Eran cinco litro de vino tinto los robles: áspero, con harto cuerpo, bueno pa teñir el hocico y que tumbó rápidamente a dos compares que venían saliendo de noche de la pega.
Nosotros con el cabezón Claudio estábamos aperaos. Logramos cambiar unas colas de zorro a un microtraficante de falopa que sólo fuma pitos y que cuando vio el manjar que le llevamos sacó altiro una bolsa.
Esa bolsa nos daba ventaja y mano firme que nos impedía ganarnos alguna medalla de tinto como nuestros compipas. Pero ese espacio de lucidez que manejábamos, era aplastado por la guerra de equipos que tenían los vecinos del sitio, inundao de casas callampas. Nosotros al medio del tiroteo musical debimos protegernos de Ana Gabriel, AmericanSound, Chalie Za y cuanta basura más que –debo reconocer- igual las vacilé con la patita.
Por suerte el reggeaton no pertenecía a este grupo de ñatos y su sola presencia pudo originar una portada de La cuarta. Menos mal no sucedió nada de eso.
La garrafa se fue en tres vueltas y uno de los compares que venían saliendo de noche decidió empeñar el reloj pa comprar más copete, así que se paró y caminó a una de las medias aguas que servía de clandestino.
El claudio se refregaba la cabeza y de cuando en cuando la mano de mi socio se tapaba el de vidrio como si estuviera jugando al pirata. En mi dureza no aguanté más y después de que se volviera a llevar la mano al ojo le pregunté
Que pasa loco… te duele el ojo?
No compare es que está caga me cansa, como que se me afiebra.
Yo lo miraba mientras él apoyaba su mano en la cuenca. No pasó ni un minuto antes que el Claudio decidiera agarrar el ojo de vidrio y entregármelo, como si estuviéramos jugando al “corre el anillo”.
Yo apreté el ojo inerte que tenía una desagradable temperatura de ser vivo. Me paré y con la luz de la ampolleta pegando directamente en mi mano, fui abriendo lentamente los dedos que mostraron el cristalino en su máxima expresión. Pude ver los detalles del artista que lo labró y que fue mezclando los colores para darle un toque real.
Volví a cerrar la mano y me dirigí al baño comunitario del sitio. Había que pisar un pastelón pa no pisar el agua del lavamanos que corría libre. Tranque la puerta y tomé uno de los pedazos de diario que ensartado en un alambre hacían las veces de confort. Lo coloqué en el estanque mientras echaba la corta. Giré mi cabeza pa ver si estaba bien cerrada la puerta y saqué la bolsa y a un costado del ojo dibujé una línea.
En la volá y en pleno acto de aspiración me vino la sicosiá con el ojo. Por un momento me sentí tan observado que atiné sólo a darlo vuelta.
Una vez inhalado el polvo agarré el ojo y lo lavé. Lo apreté en mi mano para evitar que cualquier tropiezo terminará con saltando como una bolita entre el ripio. El Claudio –ahora convertido en un cíclope- seguía todos mis movimientos. No separaban a lo más diez pasos que fueron seguido por el único ojo atento a mi caminar. Cuando estuve frente al cabezón le entregué el ojo y le dije que se lo había lavado pa refrescarlo. El lo tomó con la mano y como un maní lo tiró a su boca donde se estrelló con los dientes. Después de chupetearlo bien lo escupió en su mano y como terminador volvió a introducirlo en la cuenca.
Yo por un buen rato lo miré directamente al ojo falso, quería una respuesta, un guiño que me indicara que no había visto nada o que lo que había visto nunca lo revelaría.

2006-04-14T13:08:00.000-06:00

Mi reflexión nunca ha sido lozana, ni tampoco amanece conmigo después de ocho horas de sueño tranquilo. Aparece generalmente después de una borrachera o del sopor de los caños.

Últimamente he intentado caminar y como para variar mi sistema, estiro las piernas hasta que un agudo dolor se posa en mi pantorrilla.

Pero en ese transitar no practico la reflexión más profunda, esa que aparece junto con el tufo a copete o la nariz partía. Cuando camino pienso en lo que voy hacer pero no cuestiono, me impongo metas. Como si la calle fuera un pista de atletismo… bueno y yo, algo así como un atleta del caldo de caeza.

Caminar –entonces- se transforma en una proyección de mi mismo y el suelo mi destino que tirita allá, bien al fondo. A veces me da por alcanzarlo rápido, pero después digo pa qué si de a trocitos voy armando este cuento.

Pero cuando tengo resaca me cuestiono, indago en lo más profundo, me hago las preguntas más obviamente trascendentales y trato de responderlas. Sobre todo si despierto en algún sillón prestao y después de mear o vomitar –si lo amerita- me voy.

En ese transito florecen las preguntas y los temas que me inquietan. Esto se ve potenciado si tengo la suerte de tomar la 622, micro que generalmente viene vacía pero con claros signos de juerga, trasnoche, besos cuenteados y alguna cortá que dejó la estela en el pasillo.

Es que entre tanto fierro raspándose uno contra otro, entre tanta mugre y polvo aconchado en los pasamanos, descanso o más bien encuentro el momento para conversar conmigo sin interrupciones.

Bueno después les cuento que mierda es lo que pienso.

En realidad nada muy vital para ustedes

2006-04-04T20:55:00.000-06:00

pasen

todos son bienvenidos,
opinen, metan la cuchara
pero recuerden que yo soy lo que ustedes quieren leer

y ver

2006-04-04T18:13:00.000-06:00

ser asalariado no es un problema. es más para muchos es una bendición. Lo fue para mi también, pude ordenar mis gastos y pensar que hago con las lucas que me sobran.
Pero saben lo que extraño? mi libertad proyectada. Eso lo perdí el mismo día que puse el pie en la oficina.
Antes trataba de marrar nubes, de conocer lugares remotos. Hoy pienso en el día a día y como estos completan la sema. Nada más
Pero en fin pensé que unos pases de merca podrìan sacarme del letargo. No ayudaron mucho, ni tampoco el vino que bebía apurado tratando de vacilar la blancura. Nada de eso ayuda y yo que la rayo con que no hay que consumir sustancias cuando se está así.
Estoy un poco chato y se me nota hasta en mis actos. Odio la monotonía y la estoy practicando.
Y el tiempo cada vez se me reduce más.
Lo peor de todo es que no quiero parecer como que tiro la toalla a la primera. Si he de irme lo haré a lo caballero y para eso aún no ha llegado el momento.
Sobre mis andanzas... muy poco que escribir

en tres estaciones

2006-03-30T20:10:00.000-06:00

Hoy día decidí no tomar el metro. Me aburrí de las caras largas, de los codazos y olores agrios. Quiero caminar tranquilo un rato y para eso, nada mejor que el viento otoñal, mientras me encamino paralelo a la línea dos.

Aunque podría tomar perfectamente en los heroes, prefiero caminar hasta Toesca. Tengo hartas gueas que hacer pero caminar me despavila, tirando la huincha puedo ordenar la medeja de gueas que tengo en el cuesco.

Tomo harto caldo de de caeza acerca de cuan desviao anda mi norte. Pero asi se dio la mano. De a poco armo el mono y de vuelo a intentar lo mio.

Sí, a veces necesito caminar largo y tendido. Con frio, si no fuera mucha la molestia.

recorro mi cuadra parado

2006-03-26T19:44:00.000-06:00

Acabo de rescatar una linea y el escorpión me mete cháchara como si con eso bastara para que le preste gamba.
A mi me da lo mismo que me jotee y me machetee las últimas monedas que tengo en los bolsillos. Total ya tengo la falopa en mi mano y con esto salvo la noche, que tenía como única entretención la escudo bajo cero.
Qué guata habrá traído esta linea que ahora peino encima del parlante?
En realidad poco me importa, porque desde el momento que me cuestiono esto, lo de la guata y el transporte, ya la esnifé y ahora espero la recuperación amarga en mi garganta.
Pero como una fijación, me gusta sacar la chela del refri y pegarme un buen taco, justo después de que el corbatazo me tiene taretamudo.
Después de eso, espero sentir que algo se prendió.
que te puedo decir -me respondo- no está nada de mala.
Ahora ya estoy preparado, salgo canchero con ganas de bacilar hasta el reagetton que suena en alguna casa del pasaje.
Abro la puerta de mi casa y me paro como esperando que alguien converse conmigo o que por lo menos me haga un disparo visual y yo lo encare, prenguntandole la misma guea de siemre.
Quién la está llevando ahora choro?
Hago la pregunta y me respondo:
Ah buena, voy a ir a rescatarle un cuete. Ese loco me tiene buena y demás se raja con un porrito. Pero esa conversación nunca ocurrió. Jamás apareció el piloto que me alumbrara quien era quien.
Yo, espere duro, con la fe que alguien iba a conversar conmigo.
Pero parece que ya no estoy aquí, me desvanecí en este sopor de lo fácil que son algunas cosas para mi

piqueteros y pobladores la media novedá

2006-03-21T09:38:00.000-06:00

Me da risa esta guea de la conexión que existe entre los piqueteros y los deudores habitacionales o las comisiones de allegados de Peñalolén.
Todos se impresionan y se golpean el pecho diciendo: cómo es posible que existan esas realciones entre los grupos, como puede venir gente de otros países a aconsejar a los arrimaos en casas palpi.
Claro, a esos que se pegan en el pecho como Ricardito Jr y dicen que hay que investigar estas conexiones, se les olvida que el mundo está globalizado y como a ellos les gusta la del burro quieren un mundo globalizao por las lucas. Donde vengan hartas empresitas a expoliar la pocas gueas que ya quedan en este país.
Pero sila globalización se trata de acercar a comunidades que están viviendo la misma situación pone el grito en el pecho y al tiro ponen la chapa de confabulaciones. Pero ese es el discurso pa fuera, lo que les preocupa es que la gente se saque la venda y se de cuenta que no es un sintoma particular de un lugar o una situación fortuita relacionada con la coyuntura del país en que se habita.
Divide y vencerás dicen por ahí.
Y después -pa más cacha- se impresionan que Lautaro Guanca sea dirigente poblacional y ademas sea estudiante universitario. Claro, mejor sería que una vez al año fuera a redimirse con los trabajos de verano.
En este mundo culiao parece ser que se acepta solo la caridad y cuando algùn poblacional se le ocurre dedicarse a movilizar a la gente que le rodea, respingan la nariz como si sientieran un olor a caca.
He tenido la suerte de conversar con Lautaro y es un pendejo la raja y es obvio que el loco esté luchando por las jatos. Vive en una casa donde hay como tres familias y si el loco estudia en la universidad es porque se saca la chucha trabajndo.
Pero en este mundo del salvate solo a todos les parece irracional que el se preocupe de su entorno. No faltaran los giles que dirán y porque no se dedica mejor a estudiar y asi emigra de la pobla.

Soy un tipo afortunado
Lautaro escribio:
Leanlo bien, no se agueonen

hola cauros
aqui el lauta (lautaro guanca) gueno ahora estoy mas famoso, pero he intentando no cambiar mucho, cosa imposible segun Marx, pero sigo pensando en que vamos a conquistar una solucion habitacional para todas y todos los sin techo en mi comuna y que esta pelea sirva para otros sin casas mas, que ahora se estan dando cuenta de que tienen que salir de los patios traseros donde sobre-viven para decir ¡basta ya! ¡nunca mas de allegados!como decimos aqui "hagala cortita vecino" necesitamos una ayudadita de la comunidad garganta lateristica: resulta que en peña hay un terreno de 24 hectareas que es del serviu, es decir, de todos los shilenos, pero el alcalde, claudio orrego, alias "el toro" quiere hacer un parque tipo "central park" en él. actualmente el terreno lo ocupa la toma de peñalolen, lo que nosotros necesitamos es que, una vez trasladados los vecinos del la toma a sus soluciones y reubicadas las compañeras sin solucion (300 familias) en vez de comenzar a construirse un parque se comiencen a construir nuestras casitas (1800), por ultimo mitad parque y mitad viviendas. lo que pasa es que orrego esta medio loquito y quiere poner pasto donde hay que poner casas, sobre todo cuando peñalolen tiene 18.000 familias allegadas y arrendatarias. por eso necesitamos que ustedes nos apoyen demandando al gobierno de chicle que se de el uso mas logico a esos terrenos, en una comuna con tantos allegados que hoy son expulsado a la ultraperiferia si quieren ser propietarios. manden cartitas a los medios y si saben gritar bien fuerte, diganle al serviu y al toro que aprueben esta propuesta nuestra y que no la desaprovechen, porque si no, nos dan ganas de meternos de nuevo al terreno y ahi si que se arma la grande porque ayer converse con el compañero de la juana y me dijo que pa la tercera es la vencida y que ya no le aguanta otra patada a un paco, y yo le creo... bueno no es por quebrarme pero si le pegan de nuevo a mi gente a mi me da por ser como me llamo y se arma la gorda, cosa que no nos ganen los neoliberalistas, osea que ganemos nosotros y nosotras los pobres digo, se cacha...nota: sobre si mas adelante me da por pasarme al lado oscuro como dice una comentario mas arriba ¿o abajo?... bueno primero tengo que terminar la U. aun no tengo la plata para la matricula, pero estoy planeando hacer una comida, aprovechando esto de la fama...cosa que me de para pagarla. estaran todos invitados e invitadas. eso si ¡paguen!cuando sea abogado (algo no muy rentable hoy) seguire luchando por los que hacen todo y son dueños de nada, quiero seguir con todos los que no se iran al cielo, ahora con mas armas. me daria mucha cosa ser como los inconsecuantes de la concerta que en los 80 se paseaban por las poblaciones para impregnarse de olor a pobres, a poblaciones que fueron creadas por tomas de terrenos y que ellos (los que ahora estan en el gobierno) las apoyaron como medio de accion legitimo de los pobres para ejercer el derecho a la vivienda digna frente a la tirania neoliberal. como la toma juan francisco fresno donde furon todos, hasta la presidenta, que en ese tiempo era de las clinicas clandestas del Frente. es decir, de incendiarios se pasaron a bomberos. porque ahora dicen que no permitiran tomas de terrnos, el presidente jorge alessandri decia lo mismo...sobre el tema de los jovenes y la lucha por la vivienda solo una reflexion mas: la señal del mal-gobierno es "debes tener 40 años, 5 hijos, 20 años de allegado, para recien estar legitimado para acceder a una vivienda. es decir, con el apoyo del estado ningun joven puede planificar la contitucion de una familia, porque ningun programa habitacional te sirve. donde quedo eso de la familia como nucleo fundamental de la sociedad? lo basico para una familia es el hogar.no doy mas lata...write me... lautaro33@latinmail.com

2006-03-13T19:55:00.000-06:00

Tengo ganas de puro sacarle la chucha a mi primo. hoy día lo iba a conocer y el agueonao se le acabo la bateria del celular y aunque llegue al lugar y divise a personas que podían ser él, quedé palpi.
Cómo lo iba apillar entre el gentío. Puta que rabia, tenía ganas de conocer al pastel. Sentía el deseo de conocer a alguien de mi edad, que viva en el primer mundo y que alguna linea sanguínea nos cruza.
yao es que quedé con la vena de tomar chelas. En fin se funó la gueá no más

2006-03-13T15:07:00.000-06:00

Hoy día conozco a mi primo. Tiene mi edad y hace mas de un año que nos hablamos por msn. Llegó a Chile el sábado, desde Barcelona junto con su padre ( mi tio) a dar uan conferencia en la escuela de ingeneria de la U de Chile.
Son como lo mejor de mi raza familiar. Lo más chistoso es que mi primo es ruso (aunque para ser legales es sovietico) aunque por lo que he conversao con él es más latino que la chucha, su coranzoncito se emocionará si logro mostrarle como es la onda acá, estoy seguro.
Escribo esto antes de ver al pendejito del primer mundo al que toda mi familia (narisota al peo) lo quieren proteger. Pero él ya se consiguió el número de mi celular y se juntará con el paria.
Conmigo va a conocer la pobla y todas las manos que se pueden tener. Yo estoy contento porque lo voy a conocer pero por sobre todo porque de un charchazo le voy a derribar esa idea de país consagrao que trae.
Aquí hay muchas gueas por hacer y ojala lo convenza que esta es su tierra.
Y por último si no quiere entender lo doparé con mucho caños y alcohol.

Consigo satélites y señales en vivo

2006-03-08T18:28:00.000-05:00

hoy cabros me barsié. Resulta que ahora estoy metiendo mis narices en Bolivia (no piensen mal aunque sinduda me gustaría meter mis fosas en alguna blancura altiplánica) y estoy ayudando a afinar los detalles comunicacionales de la bienvenida a evo que se hará el 10 de marzo.
Bueno pa que les cuento la bolsa de gatos que existe en esas comisiones del carajo, pero las posiciones aunque parecen irreconciliables la llegada de evo a movilizao a un montón de organizaciones que estan poniendo el hombre en este acto.
Bueno, la guea es que hoy día me pidieron que gestionara una guea y esto para mi es sorprendente, yo un pastelazo de pobla tuvo la misión de hacer de enlace y conseguirme un satélite y una antena con TVN para transmitir en vivo para Bolivia.
Yo con celular prestao respiré profundo y llamé a mi contacto.
Hola hablo con el editor de prensa?
si con él
Hola soy garganta de lata y me gustaría ver la posibilidad de que me facilitarán una señal satelital y una antena para transmitir lo de evo a Bolivia.
A ver don Garganta espere un poco.
pasó un rato y me contestos un loco más jinetiao que el anterior.
Don Garganta?
Si con él
Disculpe la demora pero tuve que consultar para ver que tan posible es su petición
Ahi caché al tiro que me estaban tirando por el desvío. Y preparé mi arma secreta.
A ver Pato, te puedo tutear? le dije como si estuviera hablando con un pasturri de la cuadra
Si no te preocupes.
Sabes que es importante que me des una respuesta porque de esto dependerá la exclusiva que podamos conseguir para tu canal.
PAsaron como 5 segundo en que no respondía. Cómo que fue a consultar y al rato me dijo
Bueno si tu me dices que hay una posibilidad de una exclusiva, nosotros podemos movilizarnos con el satélite y la antena.
Bueno entonces quedamos en eso. Le respondí distante.
Colgué el celular prestao y me cagué de la risa. La verdad no se si habrá alguna exclusiva pero migestión se logró y lo demás son pelos de la cola.
Ahora sólo le queda esperar a los bolivianos ver a su presidente por la tele arengando al pueblo chileno y de tan solo pensar que en algo colaboré me da mucha risa.

el terremoto del 85 cayo un dìa 3 de marzo

2006-03-02T20:12:00.000-05:00

Voy a hacer una excepción. Esto no es garganta de lata, ni tampoco hay un esfuerzo por tener una coherencia en la forma en que voy narrando las otras historias.

“No se si fue una seguidillas de coincidencias o estoy hilando muy fino. Pero mejor les cuento al toque pa que cachen el level de la anécdota.

1.Yo estaba de cumpleaños aquel día en que todo se movió o sea hace 27 años atràs, pa que entienda un 3 de marzo del 79. Sipo igual que hoy.
Pero en mi casa no existía la más mínima intención de celebrar mi cumple con gorritos, leche con chocolate, torta y pendejos dándole a la piñata.

2.Recuerdo que era un día espeso y somnoliento en Villa Alemana y mi mamá dormía la siesta como la mitad del pueblo. Viendo que no tenía nada que hacer y con mis hiperkinétikos 6 años a cuesta, decidí ir a buscar el regalo de mi padre.

3.Tomé la cross y pedalié hasta el centro. Entré al mercado y mi papá estaba en la rotisería amarrando unas malayas. Levantó la mano como saludando y mostró el regalo. Me dijo que iba a llegar más tarde a la casa porque tenías unos datos de unos caballos y que fijo ganaban .No le di más vuelta al asunto ni le dije pucha papá es mi cumpleaños. Tomé la cross y me fui de vuelta pa la casa. Pero aún no se me olvida esa sensación extraña, el ruido ambiente que solo era de procedencia humana y los animales silenciosos, como esperando algo.

4.Llegué a mi casa y me costó sacar del sopor a mi madre. A duras penas logré que me abriera la puerta. Entré deje la bici a un lado y no alcancé ni a ver mi regalo cuando un temblor suave pero constante empezó a preocuparnos mas de la cuenta.El temblor creció hasta que toda la casa se movía como gelatina. Entre saltos avanzamos por el pasillo que daba al patio. Pero la puerta estaba trancada y no había forma de abrirla por dentro. Del otro lado de la puerta, mi perro "venga" estaba igual de inquieto que nosotros. A esa altura mi madre gritaba y al mismo tiempo tratabamos de esquivar el techo que se venía abajo.

5.Aquí es donde "venga" se transforma en héroe. No se que fuerza hizo el animal pero la puerta cedió y nosotros logramos escapar al patio justo antes de que una pared se cayera.Mi casa estaba en el suelo pero "venga" nos había salvado. El terremoto terminó y mi padre apareció como un mimo que trataba de abrir con la llave una casa derrumbada.Igual cuando nos vio como que se recuperó. Le contamos la historia del perro y todos durante esos días hablabamos de darle una medalla.

6.Pero el tiempo dijo otra cosa, "venga" se transformó en un animal ladrón y agresivo, aunque conmigo siempre fue fiel y cariñoso. Aún así mi perro fue condenado a muerte por sus delitos sin tomar en cuenta su acto heroico.

7.Sin embargo, aunque parezca increíble, al sacrificar a "venga", la maldición de mi perro cayó en cada uno de los que decidieron su fin: a mi padre lo metiron preso, a mi tía la atropello un bus y murió, y un amigo que cargó el cadáver del perro al poco tiempo sufrió un accidente cuando el taco de su bota se quedó atascado en la linea del tren. Cuatico... muy cuatico, pero lo de la pata en la linea del tren da pa otra historia.”

Y te apuesto que no va a faltar el gueon que diga que el terremoto fue el 4 o el 5. No voy a saber yo

Lolos ahora estoy en el msn todos los días, de preferencia desde las 14:00 a 15:00 o por lo menos lo haré mañana, agregenme a sus listas, mi mail: delatagarganta@gmail.com

Esto no hubiera sido posible sin la ayuda de dromer (que la raya con la tecnología) ojala me enseñe alguno trucos pa mejorar este diario mural pegao con sticfix

2006-02-22T16:56:00.000-05:00

este es mi cumpa...
le puso el manso color con que no cachaba ni una de los blogs y ahora el brea tiene uno y hasta sus guenas historias se manda.

visiten su blog funay ono funay

ALUMBRADAS

2006-02-21T11:21:00.000-05:00

El otro día le contaba a mi dealer que yo escribía sobre lo que me pasaba en un blog. El gueón quedó medio pensativo y después me dijo: “Yo no quiero enterarme que vos andai hablando de mi, vos cachai que no te conviene si yo caigo preso por sapeo”.

En ese instante me cayó la teja. Un trafica me amenazó aunque fue bastante prudente y entendió que yo directamente no lo estaba buchoneando, pero se persiguió. Algo absolutamente normal en su trabajo.

La guea es que quería hablar de él, pero como que el miedo me venció y prefiero no jugar con esas artes.

Bueno si no es sobre drogas le contaré algo sobre mis visitas a la cana cuando era pendex.

Tenía como 10 años cuando a mi taita lo encanaron por un riña con un guardia. No fue mucho tiempo, tal vez unos 4 meses que para mi fueron eternos.

Recuerdo que salía todos los martes de clase y me iba de vuelo a ponerme en la fila de las visitas. Era un proceso lento y denigrante. Mi madre debía desnudarse frente a una gendarme y a mi me daban vuelta todo el bolsón en busca de alguna gueá. Una vez un gendarme por hacerme una broma me agarró los cocos y me dijo cuidaito con andar trayendo algo escondio. Finito el chute.

Yo entraba y en el patio estaba mi papá, pasao a encierro y con olor a carbón. El combustible más ocupado en las carretas junto con la electricidad que se chorea de la forma más increíble.

Tuve la suerte de conocer el rancho de mi padre, ahí donde calentaba agua con unas hojas de gillete conectadas a un cable. Era una instalación precaria pero que cumplía la función de calentar el agua. La carreta era una pieza de adobe roída por el tiempo llena de “te quiero mamita”, minas piluchas y clavos que hacían las veces de repisa.

Después de un tiempo el patio de la cárcel pasó a ser un lugar de juegos, donde a veces divisaba a algún compañero del colegio y armábamos juegos donde nosotros nos fugábamos y liberábamos a nuestros parientes.

Con el tiempo nos juntábamos una cachá de pendejos y jugábamos a las bolitas debajo de la campana que daba la señal que la hora de visita terminaba.

Un día me quede solo, ningún pendejo a quien ganarle las bolitas ni armar fugas imaginarias. Me senté en una banca mientras mi papá hablaba con unos tíos y averiguaba cuanto tiempo más le tocaba hacer. Al lado mio, un gueón esperaba inquieto. Miraba la hora a cada rato, putiaba y refunfuñaba algo.

Al rato yo me paré porque me dio mala espina. Pero lo seguí observando. A los minutos apareció su esposa y el la tomó del brazo y ella como que se disculpaba. Él la abrazó, se sentó en la banca y abrió el cierre de su pantalón. Su mujer que andaba con una falda de esas medias jiponas se sentó encima de él.

En ese lugar tuvieron sexo, mientras ella debía hacer el esfuerzo por no mostrar señal de penetración y al mismo tiempo conversar con las visitas del marido. Yo desde lejos los ví y aún recuerdo esa imagen de esa cacha canera.

Ese día fue como un tortazo en plena cara. Me di cuenta donde estaba y desde ese día fui siempre con pena a ver a mi papá. Ya no había ganas de jugar con los cabros.

EVOCA-EMANACIONES

2006-02-19T11:16:00.000-05:00

El mosco zumba en la ventana y se da de cabezazos contra el vidrio. A mi me da la impresión que su vuelo es una especie de danza erótica. Lo más probable, es que debe estar felizmente excitado con el olor a caca que hay en la cuadra.

Es que de nuevo se taparon los colectores producto del hacinamiento que termina repercutiendo en todos los que habitamos el sector. Familias allegadas van saturando el conducto de mierda, a eso agrégale alguna microempresa familiar, que se autoexplota hasta los fines de semana y no descansa en la evacuación de sus líquidos percolados por el water.

Si, a veces los olores son más insoportables que los evangélicos que se ordenan como un batallón dispuesto a fusilar verbalmente a los pecadores. Rezan y lanzan sus amenazas donde el diablo siempre está presente y el que nos “protege” más encima nos juzga.

Pero los predicadores algo esconden porque no son capaces de mirar a los ojos, fijan la vista en punto del horizonte y de la misma forma que la mosca, se dan de cabezazos contra el.

Unos excitados con el olor y los otros con la posibilidad de conseguir a alguna oveja descarriada en este pasaje de sodoma y gomorra.

Yo respiro profundo y lo aguanto en mis pulmones. Trato de entender el costo del progreso. Pero en mi cabeza sólo hay espacio para esos días en que me despertaba con el queltehue y la brisa pasada a aromo con eucaliptos.

Pero –lamentablemente- en esta búsqueda de bienestar individual, yo encajo con un despertar lleno de emanaciones y evocaciones. Me levanto como aturdido, con un pequeño dolor de cabeza. Miro a la calle y todavía queda uno que otro pasturri haciendo moneas pa comprar la chela mañanera. Parece que la dureza de los papelillos a kina, las moscas y los evangélicos les impiden dormir.

Ya son las 11 de la mañana y los perros jadean pa capear el calor y arriba de ellos, en los techos, el cielo tirita y las cacas frescas de los gatos humean y se resecan al sol. Yo miro a lo lejos y veo como los árboles se hamacan, cierro los ojos y trato de recordar ese sonido de las hojas dándose contra el viento.

Pero el costo del progreso me tiene envenenao y lentamente ese recuerdo se mezcla con el zumbido del ventilador del tarro conectado al mundo.

he recibido varios correos preguntando por los sonidos. No desesperen porque pa ser sincero estàn como en cuarta prioridad en mis quehaceres. Ahora estuve trabajando en eso y como soy entero de egocentrico empezare por mostrarle lo que es capaz mi garganta

escuchen aquí

ni yo me lo creo (cuanto de cierto tiene esto)

2006-02-16T20:38:00.000-05:00

El viernes me fui en cana. Fumar pitos en la calle ya no es como antes y menos si se te ocurre hacerlos en la Alameda. Pasè ocho horas en un calabozo esperando que verificaran mi domicilio. En mi casa me penkiaron porque "si tengo toda la libertad de fumar en la casa no se porque ando tontiando en la calle".
-Mamà la cuneta llama, balbucee como un pendejo
El sàbado medité sobre la situación y traté de enmendar mi vida. El lunes trataría de levantarme con animo y salir con ganas a la pega. Todo resuelto. Me dormì y pensé en que no quería estar más detenido, ocho horas para un gueón tan inquieto como yo, era un castigo suficiente. Cuando me soltaron era tarde. Yo sobrio con olor a cana. El resto de la gente en un sopor etílico envidiable.
-qué le pasó compare que va con esa cara?
-naa me jui preso porque soy entero e gil
-no se preocupe peguese un pencazo. Extendió la mano y me entregó la botella que llevaba debajo de la polera, como si nadie en la micro cachara que venía tomando.
El sábado (día de recapacitación) dio pasó al puto domingo.
Aló? Alo? Calmate un poco, pero deja de llorar qué pasó?!!
Chucha la mierda no puede ser, repetía-como-gueón como si de algo sirviera, mi mantra escatologico (ejale).
Sipo se había muerto. El padre de la chica se murió y yo quedé palpi, imagínense ella... pa la zorra.
Aún estoy tratando de ordenar el cuezco y no porque no soporte su muerte. Lo que no soporto es su carita de pena, igualita al mono de messenger.
Bueno a una semana aún sigo medio piante. me tomo una chela y ni cosquilla.
Sólo quiero estar con la chica y hacerle cariño, olorosarle el cuello y secarle sus lágrimas.
Que charcha, que joda
pero asi no mas es la cosa, a ponerle pilas y tratar de hacer la mayor cantidad de morisquetas a la enanilla pa que vuelva a reirse. Total yo soy experto en dar el zuko y hasta sobrío me trukeo con el chou, si al final es bacán que ella me mire y me diga tonto... si ya me voy a poner mejor
Tiempo tendrà que transcurrir, menos mal que tengo la vida pa estar con ella.
animo chiquiña

Ah se me olvidaba, mi primo (18 años) tomando con los amigos no encontraron nadamejor que pasar pa la casa de al lado. Saltaron, no se que guea se imaginaron. No se que mas pasó, la noticia llegó deformada como los huevos duros que se van a ala playa. Hoy me enteré que a este gueón lo sacó la policia desde la casa. Lleva incomunicado 5 dían por estar involucrado en un asalto a una casa que estaba vacía por vacaciones. Plop, quedè helado y al tiro recordè la vez que un par de amigos -curaos tambièn- no se les ocurrió nada mejor que atrracar al chofer del coleto. Resultado hoy estanpresos por robo con violencia. Media sota en el rancho, media sota mirandose las caras en la carreta con mate sebao y con toas las ganas de salir. en fin me fui pa cualquier lao.

Parece que este mes me esta bien salao, por lo menos esta otra semana empiezo un reportaje con lo que les comentaba mas abajo, ojala resulte y pueda de a poco empezar a ordenar la mansa cagaita que tengo

13 días 36 comentarios

2006-02-03T09:35:00.000-05:00

Durante estos últimos trece días he postiado 4 veces y 36 personas han comentado. Les he hablado de las cosas que pasan a mi alrededor y como voy interactuado con ellas.

Bueno pero que me pasa a mi? quién diablos habita bajo el seudonimo de GdL? La respuesta es mucho más sencilla de lo que parece. Soy un gueon que vive en una pobla de la zona sur, estudie en el liceo fiscal y fui el único alumno (de 45 que habían en el curso) que logró entrar a la universidad. Imaginate lo que significa saber too lo que aprendí, cachar que nos tienen de los cocos y vivir con la puta culpa de saber eso.

Un tiempo fui un pasturri más, cunetero, pero de un tiempo a esta parte soy un bicho raro donde habito, les cuesta entender a mis vecinos que me paguen por escribir y al tiro se zarpan, me urgen y le dan color cuando no los salvo con alguna gamba pa un churri: juran que porque escribo gano caleta de lucas y la guea no es así, incluso gano mucho menos que mi vecino que trafica paraguas. Tiene mi edad y posee la tonta moto que deja la estela de su perfume en el pasaje, fragancia costosa mezclada con el olor peligroso del caño que anda trayendo puesto.

Pero Porqué hablo de mi entorno, porque me intriga, es algo que está pegao en mi cuerpo, lo malo que -como mi espalda- aún no logro conocer en su totalidad.

Es verdad, no toda mi vida transcurre aquí, también le conozco el barrio alto (y no me apuno como dice furiosa) y una decena de cuicos que creen que vivo en macondo. Yo juego con ellos y los provoco. Es que muchos en este país están acostumbrao al tonito servicial del pobre, pero yo ni ahi, los encaro y les dejo en claro mi posición.

En realidad conocerlos me sacó un peso de encima. La dura carga del prejuicio fue algo que marcó mi primer año como universitario. El amor me sacó la venda del prejuicio y ni un drama.

A ellos, los niñitos bien, les sorprende que en mi cuadra jueguen a la rayuela y que vaya a comprar chelas sin el envase. Que pueda fumar pitos en mi casa y que mi padre de cuando en cuando se pegue sus quemás (calada no porque según risco es mu cuico pa que lo diga yo).

A mi me sorprende su ignorancia sobre lo que ocurre por estos lares y que muchos de ellos no conozcan la periferia. Tampoco muchas ganas tienen, la periferia les interesa cuando necesitan pitos y algún papel de 5. M{as de alguno ha llegado a mi casa y me preguntan si al auto le va a pasar algo, a mi me da risa porque no saben que si alguien osa robar en mi cuadra corre el peligro de morir bajo un cerro de palos y patás.

En realidad hablar de mi es bastante latero así que lo dejamos hasta aquí no más. sólo les digo que vivir en la costura es bacán, lo único es que es medio caluroso en esta época. Pero nada que la tiburoncita no pueda refrescar.

Se rompiò el hielo

2006-01-31T17:35:00.000-05:00

ya estoy adentro... hoy gestionè una conferencia pa los lolitos y saliò too pulento. Cafecito, periodistas, camaras, micrófonos y cuanta chuchá.
A mi me gustò lo que logramos.

1 No fue una conferencia donde el polìtico que acompaña habla por la "gente". No ahora la pobla estaba reprsentada por la misma gente que la habita y con sus recursos encararon a los medios. Igual llevan años en el conflicto y terminaron dando càtedra sobre vivienda social. Tampoco los que estabamos presentes somos la gran cosa. Tenis que pensar que cinco años fumando pitos (perdon en la universidad) no te convierte necesariamente en alguien tan seco. Y eso les trato de hacer entender a las vecinas: na de andar urgiendose porque le ponen el microfono en la cara (y las viejas se largan a reir). Son buena onda y como yo no soy na patuo ya entrè a pata pela. Incluso me contaron que algunas de ellas eligen a los pacos que las detienen. Si te van a manosear que sea uno de tu gusto y vuelta todas a reirse. En fin

2. Dimo una imagen super potente pa los medios (miedos?) cuando las señoras que me topo en la feria estaban detràs de los encargados de hablar y muchas enfrentaron -despues de todo- al micrófono. Lo de traer a las señoras fue bueno, porque se entregaba un discurso politizado y al mismo tiempo entregamos el "rostro humano" de la volà en que estoy metìo.

3. Logrè confianza y de a poco los conozco en esta volá. Se nota que tienen ganas y eso me inyecta de energás. Son vecinos que no tienen odio, ni ganas de revancha. Pelean por lo justo y eso les da como una especie de orgullo. Es raro, nadie anda escondido, todos quieren meter la cuchara.

Sobre el "agitador", hoy no le di mucho espacio pa que me jugosiara. Màs bien me dio las gracias por mi aporte. Yo ni ahi, si lo que hago no significa ninguna habilidad sobre humana.

No sé que guea... pero habrá que aperrar

2006-01-28T14:46:00.000-05:00

Cumpa no se meta ahí… en ese lugar están metidos desde los conchesumadres de la UDI hasta los revolucionarios alumbraos. Si quiere vivir en paz no se meta en esa guea y corte toda relación. Esos locos están siendo observados todo el rato por la ANI y eso significa que si a usted lo ven relacionándose con ellos le van a intervenir los teléfonos. Evite cumpa, no sea gueòn y no se meta donde no le corresponde.

Yo me sorprendí hasta las cachas, porque resulta que la conversación que tuve, en ningún momento la comenté con alguien. Y despues me llama mi amigo y me atora, me tira la frase que está arriba y me explica de lo que estábamos hablando.

No me gusta creer en las teorías de complot porque nunca he estado involucrado en una. Tampoco he tenido la suerte de estar involucrado en algo que me transforme en alguien a quien hay que vigilar, lo más cercano fue mi trabajo con los piqueteros y las entrevista en semi clandestina que le hice a algunos dirigentes sociales de Argentina. Pero en Chile nunca he estado involucrado -tangencialmente- en una situación que provoque tal nivel de escosor al sistema que es operao por gueones que cachan que puede ser una bomba de tiempo.

Pero qué se hace cuando metiste la nariz en un lugar sensible, donde todos los actores políticos están involucrados. A quién chucha le pregunto.

Parece que el lema es seguir a tientas y ver como me va en esta volà, al final si me provoca taquicardia el tema, significa que puede ser interesante. Algo asì como alguna falopa que no está patiá, esa que se puede consiguir entrando al corazón de la legua.

Lo malo es pasarse y quedar con la terrible vena, mandibuleando y queriendo la otra chela pa pasar lo amargo.

Lo cierto es que estas cosas asì me producen una enorme curiosidad y arrojo, como la que tienen los soldaos que habitan las poblas.

No sé si ustedes cachan a la primera línea de protección de los narcos. Esos a los que llaman soldados. Bueno a esos locos se supone que les dan pura chicota (innoten, puede ser el nombre risco) y andan como envalentonaos, capaces de detener un tren con las manos. Son los que terminan reventando las casas y dando jugo con tiroteos a la mitad del pasaje.

Bueno a mi esa sensación de coraje me la entrega la curiosidad. Soy "soldao en chicota" cuando se trata de ser curioso. Esperemos que este coraje no se convierta en una terrible patiná y de vuelo a la de San Miguel. O peor aùn, el terrible “fichamiento” que me inpediría conseguir trabajo. Algo así como la KGB, el dicom, los tiras, la ANI y todas esas manos juntas.

Lo claro hasta ahora es que de rebote estoy acercándome a la pobla desde otra dimensión, estoy en entrando a un conflicto social que tiene metido a todo el mundillo que ostenta poder, desde el religioso (colegio nocedal), económico (costo de los suelos) y todo el abanico polìtico .

Si sigo el discurso que me vendieron, el conflicto es una bomba de tiempo por que todo está enmarcado en una política de retención social más que una obra que es presentada por la concerta como su gran logro, solucionar el problema habitacional. Ahi adentro hay agitadores sociales y el brea entró en contacto con ellos.

Entonces esta situación es el caldo de cultivo para que se produzcan ataos y todos saben que ahi es donde se pueden dar los más violentos. Para algunos un lugar ideal para la agitación de masas, para otros el lugar para canalizar la oposiciòn al gobierno y para otros la forma de ir aplacando el descontento de más de dos millones de personas que están involucradas en el problema de las casas. Ahi están todos y no es raro ver como la UDI auspicia a revolucionarios que se mantuvieron desde los 70 con naftalina o como la concerta infiltra el movimiento, o no Bruno? (tai terrible funao loco)

Y todo se reduce a una ecuación simple. Aunque más bien tyo me las estoy dando de reduccionista y la cacha de la espada. Los pobres hace tiempo que se aburrieron de vivir en las cajas de cartón que entrega el gobierno y si la gente se calienta chuuuuu... va a quedar la cola. Yo vivo la pobla pero en una casa que no es serviu asi que por eso nunca me había metio en el conflicto.

Vieron que es brigida la gueà, me costó caleta de rato entender a mi el asunto y eso que no me considero muy pao.

Bueno pa ustedes es más difícil cachar el tema, porque no conocen todo lo que me explicaron.

Y en eso estoy. Ya ni puedo volarme tranquilo . Ayer me pegue unas fumas y después unos vinos con un rico asao, me vino la sicosiá con estos temas y me pongo a tomar caldo de caeza. Es que si es verdá lo que me cuentan, la gueá es peligrosa y es funa pa mi familia.

Igual ya decidí mi postura.

Voy a seguir pisando el palito, pero a conciencia. Quieren que les ayude, bueno en la medida de lo posible lo haré. Lo malo de todo esto es que no podré andar más con la boca abierta por la pobla, como un pasturri que lo más malo que hace es andar escavio por la calle. Ahora se supone que no me puedo dejar funar. Na de chelas con los locos, na de comprar cuetes en la calle.

Pero yo cacho que voy a pecar y me voy a pegar el terrible guatazo.

En fin, por ahora dejaré todo como quedó. Igual esto puede ser obra de alguien que la está peinando, pero quiero entrar en el jueguito. Lo bueno, es que entro a ver la pobla desde otra perspectiva y pueda que altere ciertas formas en que la perciba. Serà tan cuatico el cambio?
Será la pobla el lugar de donde aparezca el germen desestabilizador? Quiere decir que en la pobla también hay una nata política que habita y se proyecta silenciosamente? Hasta donde operan los partido, de manera camuflá, en las poblas?

Bueno de ahí les cuento en la medida de lo posible

Regalo sonidos de mi pobla

2006-01-25T20:06:00.000-05:00

Escuchaba en la radio Zero que existía un concurso donde había que hacer llegar sonidos urbanos (que palabra mas posera). Bueno, ni ahí en participar en cagas, así que prefiero regalar los sonidos de mi pobla.
Aquí algunas sugerencias, ustedes si lo desean pueden pedir.... pero a conciencia por favor. No me pidan ni funar a mi dealer ni a flaites hablando, soy chato pero ni ahi con morir,ni que me reviente la jato.

Aquí mi lista

El apendicitis ladrando.
El sonido de las hojas de cannabis.
El mudo tratando de saludarme cuando me voy a la pega.
La noche en la periferia.
El sonido de una espina de cactus.
Una calada de porro.
Vieja gritando
Un sábado con reggaeton de fondo (prefería la cumbia villera, pero bueno)
Gatoperro laullando para pedir comida.
- el pito del carro manicero (que no sólo vende maní)
- el chorro de agua del grifo para sacarse el calor de encima
- el redoble del plastico, que reemplaza al vidrio, cuando viene el viento fuerte
- el grito del que vende cloro
- el del triciclo del cartonero...

Estas son contribuciones de Rodrigo, igual a los que me manden un mail les pido paociencia porque me voya demorar en recolectarlas.

Ya mi lolos anímense y sólo mandenme un mail a delatagarganta@gmail.com y les haré llegar los sonidos.

Si no me mandai un mail no te mando mis sonidos.

Feliz 100 años

2006-01-23T13:36:00.000-05:00

pie de foto:"Albert Hofmann a sus 80 años, practica Tai Chi, mientras sostiene un hongo ling chi" (gracias Kathy)

Hace 100 años que nació Hoffmann, el mismo cientifico que a mediados de la década del 40 decidió ser su propio conejillo de indias y probar su creación, el LSD.Su primera dosis fueron 0.25 mg que lo llevaron a tener “mareos incipientes, sentimiento de ansiedad, distorsiones visuales, síntomas de parálisis y deseo de reír”, sostenía el pasturri. Hofmann iniciaba el primer trip lisergico de la historia. Para algunos fue la creación más bella de la historia, para otros fue una bomba nuclear al cerebro.

Pero el cientifico cachó altiro que la guea iba a causar curiosidad fuera del laboratorio.

Cuando en la pega -donde trabajaba el pasturri- dieron a conocer las propiedades o como se dice hoy "efectos secundarios indeseables", el tollo que aparecía en el prospecto era el siguiente (cachen la volaita): “Trastorno transitorio de los afectos, alucinaciones, pérdida de la personalidad, revitalización de memorias reprimidas y leves síntomas neurovegetativos”.

Sus áreas de uso eran dos, aunque habría que agregar el uso lúdico: la psicoterapia analítica (“para obtener la liberación de material reprimido y proveer relajación mental particularmente en estados de ansiedad y neurosis obsesiva”) y para estudios experimentales acerca de la naturaleza de las psicosis: “Delysid puede ser usado también para inducir psicosis de duración corta en sujetos normales, facilitando así el estudio de la patogénesis de las enfermedades mentales”.

Bueno ya no cacho ni una gueá lo que significan toda estas palabras juntas, así que espero la traducción de el doctor risco pa ver que onda.

La gueà es que este viejo, Hofmann para precisar, conserva una vitalidad sorprendente, en más de alguna vez le preguntaron si su secreto estaba en alguna droga que lo mantenía joven, el viejito ni gueón decía que era el clima de la frontera de suiza con francia lo que lo mantenía como palo.

Yo tuve la suerte de preguntarle a Escohotado como lo hizo para probar mas de 162 drogas. él me comentó que su vida en el campo lo mantenía activo, además de "darle con el hacha al palo"

Yo he probado como tres veces un cuarto de ácido.La última vez fue en Buenos Aires, caminé durante todo el día, reí como gueón y siempre estuve ancioso por saber que continuaba en la próxima cuadra. Entré a un bufett de pizza y aunque tenía un montón de hambre, no me podía los servicios y que la pizza se doblará, provocaba espasmos de risa incontenibles. Fue una locura que terminó conmigo en la cama de la pensión, estrujando al máximo el flasheo, con unas caladas de porro.

Igual la prohibición mundial no fue hace mucho, sólo en 1971 a Estados Unidos se le paró la raja y lo tiró como resolución en la ONU, claro todos los otros países no les quedó otra que acatar.

Aunque se prohibió en esa época, la formula persiste y los riesgos aumentan. Bueno no queda otra. Esperar la nueva horneada de ácidos y encomendarse a Baco para que el cartón que te pasaron no sea nada mas que un cartón pintado.

la foto la traduce la furiosa supongo.

chicacanifru ya entendí el juego, mi próximo post estará dedicado a mis extraños habitos.....

Este articulo fue integramente copiado de radar.....

Esto me pasa por tener un comentarista psiquiatra...
Lucho, la verdad que no soy un experto en la materia a nivel de explicación científica. Soy más bien un psiconauta C3, que me interesan un montón las drogas, pero no solo del pasturreo, ni de la posición de super drogo.

Mi interés por las drogas nació con la revista surrealista mandrágora y mi experimentación con datura (floripondio), con algunos escritos de escohotado en la web (y mi experimentación con San Pedro), historias de las drogas (mi biblia), atlas micológico de Chile ( ojala que llueva, que crezca el cucumelo) y una buena cantidad de biobliografía sobre el tema ( hay unos calsos de la prohibición en la biblioteca nacional, para mi el mejor es un prohibicionista que murió enveneano en chile y se llama Pagador) .

De ahi que me interesa tu posición como lolito experto en el cuezco.

Sobre el ácido que puse debajo de mi lengua era un hofmann 2000 con doble gota. Mi travesía en buenos Aires lisérgico empezó en la reserva ecológica caminé hasta Retiro (pasar con las canchas de fútbol fue lejos unas aventura) para después dar el jugo en avda Santa Fe.
Sobre los falshback.... aún los espero.
Los colores son algo que para mi son una de las primeras señales que te estalló la bomba atómica en el cerebro. Gracias a los ácido hubo oportunidades que encontre el color verde, el color más bello.

***si alguien quiere leer mas historias de pasturreos mios
el cocinero altiplanico
entre el tubo la linea y la sinfonía de cactus
Entrevista a Antonio Escohotado
Vapores y humores todo mezclado
Plan (NA)
Cultivar para cosechar

Yolando Sultano

2006-01-16T11:45:00.000-05:00

Según furiosa algo tengo de brujo. Aunque pa ser sincero, lo mío es una cuestión de cachativa o sentido común. Ella estaba ahí pero sus ojos estaban en la tierra de la cumbia, entonces había que sumar y listo, el chancho estaba tirao.
Bueno, como siempre me desvío de la idea central. Resulta que me quedó dando vuelta eso que era brujo y hoy me lanzo con mi bolita de cristal, la huija, el anillo pa ver que sexo tendrá la guagua por nacer. En fin, todo vale para darle solidez psiquica a mi volá. Ni que estuviera en tonariles o en chicota, pero no sé... se me ocurrió esta gueá y no puedo dejar de postearla.

Aunque debo decir que mi ejercicio futurológico es un poco pesimista asi que, si quieren, no me pescan.

Mis bases para armar mi rollo del futuro en Latinoamérica es que las próximas guerras estarán determinadas por el control o la disputa de los recursos naturales.

Teniendo esto como base no es raro pensar que en sudamérica se nos aproxime alguna mocha y más aún con un continente que es visto por los gringos ultramontanos como un terruño en peligro de izquierdizarse y con atractivos recursos naturales como el gas boliviano y las reservas de agua dulce en el extremo sur o el petróleo en venezuela.

A esto le debemos agregar que Chile está en una crisis enérgetica y que -gracias al huracán Katrina- nos enteramos del interés gringo por cambiar del petróleo a otro combustible. Y cual es ese? pa mi me tinca que es el gas. Lo único malo -según lógica capitalista-es que las grandes reservas de gas en sudamérica están debajo de gobierno de Evo Morales que le hace el manso oyúo a las políticas neoliberales emanadas del FMI y BM. Sin ir más lejos, el brea se anda paseando por Cuba, China y hasta le hizo empeño de ir a Irán.

Pero enfoquemosnos en Chile con una crisis energética real. Si el proyecto de Pascua-Lama, aquel de desplazar un glacial para extraer oro con cianuro ve la luz (y la verá, porque los políticos ni gueones de no sacar su tajada en pos del progreso de chilito, ya aceptaron la ideade legislar a favor), Chile tendrá una razón de más para estar bajo la línea roja de la energía eléctrica y lo más barato será producirla con gas natural. Porque del norte de aonde chucha sacan agua pa hacer una represa. O sea está claro entonces

¿Y dónde se encuentra el gas? Ni en la China ni en el Japón. Se encuentra ahí, al ladito. Debajo de las matas de coca y el alcohol potable de 98°

Bueno en gringolandia el huracán Katrina mostró algo que los estadouniden se lo tenían bien guardao. Fíjate en esto: Hace diez años que las refinerías de la costa oeste de los Estados Unidos necesitan ser puestas al día (overhauling), pero no lo han hecho. ¿Porqué no lo han hecho? Porque los Estados Unidos enfrentarán de aquí al año 2015 la gran decisión de un cambio paradigmático en su producción y consumo de energía puesto que según la cima de Hubbert, el petróleo llega al extremo de su producción en el 2010. Los gringos, ni gueones, van a cambiar TODO el petroleo a gas natural en cuestíon de unos pocos años. No les queda otra, sino como lo van hacer pa movilizarse o acaso ustedes se imaginan a los gringos dejando tirás las 4X4 pa andar como los chino en bici. O ustedes creen que Las Vegas la van ailuminar con velas. Ni cagando

Y para poder cambiar a gas necesitan un aprovisionamiento asegurado. Estando en manos chilenas ese gas es como si estuviera en manos americanas por la simple razón que Chile es ESTABLE. No se hacen olas, la economía, aunque neoliberal, ha dejado a un gran número de los de medio pelo con la posibilidad de comerse su asadito los fines de semana y eso nadie va a querer cambiar.

Aquí mi volá de cómo esto se va a orquestar.

1.En su discurso inaugural, o en su debido tiempo, la Michelle le va a tirar unas flechitas al Hugo de Venezuela, y éste, es lo que está esperando para apoyar a Bolivia.

2. Unos tanques se mueven en el desierto de Atacama y Chávez envía unos "consejeros" militares a Bolivia, lo que se considerará una afrenta del lado Chileno. Y ahí está el gérmen de la guerra.

El Humala, en Perú no gana. Va a salir la Flores, una de las favoritas para las elecciones del nueve de abril. El Hugo declamará a todos los vientos que la mina apoya a la oligarquía, pero con más de 25 por ciento de las intenciones de voto y el tsunami que ocasionará en los votos femeninos la elección de la Michell ya puedes ver a la doble de la Patricia Maldonado, sentada en el silloncito presidencial.

Un dato. Perú no tiene una oligarquía tan vasta que abarque el 25 por ciento de los votos, por lo tanto, hay sectores populares que ya apoyan a la candidata de la Unidad Nacional y intima del reo Fujimori.

Si los gringos se avivan, después de la elección de la Michelle, van a meter dinero en las elecciones del Perú y la Flores gana. Así se aseguran un Perú "neutro" mientras las tropas chilenas aseguran territorio en Bolivia (sería contraproducente llegar hasta la Paz) porque pa que resulte bien el control del gas, la invasión chilena NO DEBE en ningún caso aparecer como una guerra de agresión o de invasión, será "humanitaria" como la de Haití.

Y quién lo va a detener? Nadie porque en Chile más del 50% de los que votan están bien. Por lo tanto NADIE va a hacer olitas en la próxima generación. Aquí los pasturris están dormidos y los votantes ni ahi con cambiar esa sensación de poder de compra y cuanta gueá que anda rondando por Chile. Y los americanos cuentan con eso, con que somo entero se sometíos y les vamos a llevar las de abajo con el gas.

Como me gusta pelear solo, aquí un descargo

2006-01-10T10:27:00.000-05:00

Resulta que a un bloggero no le molestan los “rotos”, siempre y cuando no estén cerca suyo. Pero si están a mas de un metro suyo se ataca. Obvio que como buen reportero se pone el parche antes de la herida y dedida dos palabras a dejar en claro que los rascas no son gente humilde. Y en eso tiene razón, rascas hay en todo los estratos. Pero durante todo el post y sus comentaristas, se esfuerzan por explicar lo contrario. Y porqué lo digo? Porque este niño bien se pego la media pastelía, cuando en su post dedicó frases y más frases para hablar sobre aquellos que no conoce, aunque me atrevo a creer que él es la máxima expresión del deporte nacional de olvidar de donde somos.
Es mas, no me extrañaría para nada que dentro de su refinado árbol genealógico hay algún roto y nada de raro que algún pelo duro esté circulando por sus venas. Pero mejor no meto cizaña, porque capaz que el aludido se entere que la educación que nos entregó la universidad no está destinada a apuntar al más chano. Si no más bien a entender lo que está detrás de los sin dientes o los hediondos a pobla o de las cucarachas humanas como tan educadamente los llama.
Te lo explico de otro modo. Si viven hacinados, sin árboles y con grifos clausurados no es raro que decidan ir a estos eventos tan top. Y si viven en esas poblas, no es porque no se esfuercen y no se laven seguido, es porque algún empresario rasca construyó sus casas en grandes sitios baldíos y fue tan gil que no pensó que el pueblerío acechará el centro, lleno de árboles y eventos culturales, poniendo en riesgo las inmaculadas narices de algún cuiquito extremo que decidió bajar al forestal.
Bueno mejor no me enredo. Sigamos con el cahuín. Me sorprendo cuando leo los comentarios del post aludido y dicen “bueno el problema fue difundirlo como un evento gratis”. Esa lógica, la de la discriminación por plata es la más baja de todas y eso si que es ser roto... pero con plata, lo cual te coloca en una esfera peor, porque si no podis ser gente teniendo acceso a todo lo que te permita la plata, nunca lo vas a hacer. El chano por último no tiene acceso a nada y es una mala copia de lo que ve en la tele y que cree que comprandose zapatillas AND1 será aceptado por los respingones. El chano es gil y eso no lo discuto, pero a veces hasta el más gil se da cuenta que le están viendo las gueas y se sulfura. Cuidao con eso entonces.
Bueno si chanos y cuicos redimidos olvidan rapidamente de donde vienen, no es raro que olvidemos nuestro pasado y tiremos dardos a esos que andan pasao a pueblo o no se comportan según las buenas costumbres y la etiqueta. Como si la ordinariez y los malos olores fuera una exclusividad de los poblacionales.
O acaso no se acuerdan cuando las sillas se lanzaron desde las tribunas cuicas, en medio de un partido de copa davis.
En la lógica del aludido, no me cabe duda, que los que lanzaron las sillas entraron gratis y que algún roteque infiltrado decidió asistir al deporte blanco con sus manos grasientas.
De otra manera no se explica. Porque es más fácil culpar a esos que no tienen tu facha, de la basura, las botellas que vuelan por el aire, la gente ebria y el olor a roterío que se acercó ese día al love parade.
Es imposible pensar que niñitos ABC1 vayan a tan magno evento y tiren sus botellas al suelo, tampoco me los imagino transpirando, tampoco dileando porque ellos solo consumen drogas y por último si un ABC1 llega a estar sudoroso, se ve bien en su extasis quimico, él es más cool y aporta a la movida electrónica. Un chano transpirao es lo peor, no es ni cool, ni aporta al evento, con olor a shela no podemos. A parte no entienden cual es la onda de la movida electrónica (como si la música pa sentirla necesitara de algún cursillo de guitarra o alguna estadía en el conservatorio). Incluso puede que la cucaracha humana esté sudá, pero es porque en algo malo debe andar, tal vez arrancó de los pacos cuando vendía algo (robado) en la calle.
No se ustedes, pero a mi cuando alguien habla de rascas o se ataca de porque están en la movida cultural que no les peetenece me preocupa. Dónde nos incluímos si no son en estos eventos o esperaran acercarse en el día de la caridad. Qué onda. Ser tolerante no es ningún trabajo, lo laborioso es aceptar al otro que no tienen nada que ver con tu burbuja social.
Y lo mio no es una preocupación mamona, es el miedo a que el germen del desclazado se apodere de todo.
Sigamos apuntando con el dedo al que está abajo y obnubilándonos con la belleza que genera la riqueza del más pudiente. Después -la dura- no nos quejemos cuando los pasturris decidan quemar autos y mandar a la chucha toda la civilidad que tanta subyugación nos costó.
Por último, Mr. Reporter, obvio que me siento aludido, si yo vivo ahí y convivo con ellos, los mismo que pa ti son cucarachas son los que me criaron. Son lo mismos que prefieren piratear cds que ganar 3 lucas al día, son los que mean y no hacen pipi, son los hediondo a ala, esos los del pueblo más rasca.

Es verdad... me lo tenía merecido
Mr.Reporter respondió:
Mira Garganta...para no seguir más con el tema, hace 15 años que trabajo con lo peor de la sociedad, aquella que es tan humilde que no tiene ni como sacarse el Servicio militar, algunos de ellos aprendieron a leer gracias a mi, entonces si tengo que ir a la guerra, voy con ellos, y si ellos ven en mi un Lider ( que lo soy para ellos) no se fijan si soy ABC1, ese no es mi problema, me limitaba a comentar los "rascas que se infiltraron", y si vives con ellos bien por ti, yo trabajo con ellos, y son lo mejor, roto no es lo mismo que humilde. Nos vemos.

Ahhh, lo otro, en los ABC1 y C2 existen rascas y son de los peores, asi que no es nada personal y por último leyendote debes ser consecuente, si para tí defender a los "rascas" es una verdad, entonces no descalifiques a la gente que piensa distinto a tu forma de ver las cosas, cuando seas capaz de tratar a la gente "facha" de"oposición" te creere el cuento, lo unico que falta es que digas que son "Hijos de la Dictadura". Con respeto me despido.
10 enero, 2006

2006-01-03T20:48:00.000-05:00

Ni historias, ni ganas. A veces solo quiero mirar por la ventana de mi pieza.
Y no es que no le ponga empeño porque lo he intentado, en ese momento de tanta amplitud, juntar las cosas que se me ocurren. Pero pareciera que un gran coito interruptus mental se deparrama antes de retenerlo.
Pienso tanta gueá.Pero no es que se me ocurra inventar algo productivo. No lo mio son las frases, las relaciones y pensar en temas.
Es rara la volá....

(Bueno que cuando uno tiene esta vista)

Ayer hice una entrevista en la micro de los pacos

2005-12-23T11:52:00.000-05:00

Me fui en cana. Estaba sacando fotos a la manifestacion de los tripulantes pesqueros que llevan un mes acampando en Santiago, esperando que el gobierno se digne a solucionar el grave problema de cesantía que provocó la Nueva Ley de Pesca.
Los tipos están choreados que le digan una guea y al rato les salgan con otra. Sus señoras están igual de embroncadas y los cabros chicos flacuchentos y con cara de me quiero ir pa mi casa.
A mi mucho no me hicieron los pacos, una que otra pata y un apretón que terminó en un moretón que abarca toda la rosa cromática.
Pero lo que mas me dio rabia fue como le sacaron la chucha a un viejo mientras sus hijos chicos gritaban mientras los subían a la micro. Él terminó con el brazo fracturado y los pendejos ultra alterados. Fue una escena que me empelotó.
Bueno si quieren cachar una secuencia de fotos vayan a mi flickr

OJO DE LOCA NO SE EQUIVOCA: Se remata lindo país

2005-12-20T18:53:00.000-05:00

Demasiado barato quiere comprar este paisito, don Piñi; usted que va
por la vida tasando y preguntando cuánto vale todo. Y de un guaracazo
se compra medio Chiloé, con botes y palafitos incluidos. Con cerros,
bosques y ríos, hasta que se pierde la mirada en la distancia, le
pertenece a usted.
¿Cómo puede haber gente dueña de tanto horizonte? ¿Cómo puede haber
gente tan enguatada de paisaje? Me parece obscena esa glotonería de
tanto tener.
Me causa asombro que, más encima, quiera dirigirnos la vida desde La
Moneda. Muy barata quiere rematar esta patria, don Piñi, y sólo con un
discurso liviano de boy scout buena onda. Pura buena onda ofrece
usted, don Piñi boy, como si estuviera conquistando al populacho con
maní y papas fritas.
Nada más, el resto pura plata; empachado de money, quiere pasar a la
posteridad sólo por eso. Porque cuando cita mal a Neruda se nota que a
usted le dio sólo para los números y no para la letra.
Es decir, usted es puro número y cálculo, señor Piñi, poca reflexión,
poco verbo, poca idea, aunque esa es la única palabra que usa entre
sus contadas palabras efectistas. Buena onda y futurismo. Las heridas
se parchan con dólares. La memoria queda atrás como una tétrica
película que olvidar. Sin vacilar marchar, que el futuro es nuestro
(parece himno de la juventud nazi). Así arenga usted a este pueblo
embelesado con los adelantos urbanos hechos por la Concertación. Nadie
sabe para quién trabaja, y usted la encontró lista.
O sea, usted se pasa de listo, don Piñi. Quiere hacernos creer que
siempre fue demócrata, pero lo recordamos clarito sobándole el lomo a
la dictadura, haciéndole campaña a Büchi, amigote de la misma patota
facha que le anima la campaña. Los peores, la gorilada del terror.
Parece que este suelo nunca aprendió la lección, ni siquiera a golpes,
y con facilidad se traga el sermón de la derecha pinochetista, ahora
remasterizada con piel de oveja neoliberal. Pero son los mismos de
entonces, soberbiamente gozando los privilegios de la democracia que
conseguimos nosotros, y sólo nosotros, porque también yo dudo que en
el plebiscito votara que no simpatizando por la derecha.
Mire usted qué fácil le resultaba tratar de transformar el Mapocho en
un Sena con sauces. Puro arribismo, intentar domesticar con terracitas
y botecitos parisinos a nuestro roto Mapocho, quizás lo único rebelde
que le va quedando a esta ciudad. Qué delirio, míster Piñi, ¿por qué
no se va a Europa si cacha que nunca va a poder blanquear la porfiada
cochambre india de nuestra raza?

Quizás todo el país se acuerda de usted formando parte de la nata
panzona del derechismo empresarial. Por entonces, en aquella época de
terror, quien hacía fortuna de alguna manera era a costa de las
garantías de la represión.
Usted llenaba sus arcas, don Piñi, y nosotros sudábamos la gota gorda,
o la gota de sangre. Fíjese que no se nos ha olvidado, y nunca se nos
olvidará, aunque a usted le reviente que el pasado aflore cuando menos
se lo espera. A usted ni a sus yuntas de pacto les conviene el pasado,
por eso miran turnios y amnésicos al futuro.

Su discurso Disneyworld, míster Piñi, no resiste análisis, y sólo el
arribismo miamista de algunos chilenos le compra su receta de vida
fácil, su filosofía banal de texano paticorto. Usted me recuerda a
Bush, a Menem, Piñito. Es la nueva derecha titiritesca y farandulona.
Puro show, pura fototecnicolor de mundo feliz con sus sombreros
republicanos en el Crown Plaza.
Pero le falta la cultura a su centroderecha inmediatista. No hay peso
intelectual en su carnavaleo de propaganda. Nada más que modelos
tetudas y parientes de hippysmo revenido. Demasiado barato quiere
rematar este país,
Piñito. Ni siquiera basta con su cátedra fantasma en las aulas de
Harvard. Tampoco, usar de propaganda la limosna que puso por mi amiga
Gladys en sus últimos momentos; eso es muy feo, y de mal gusto.
Sobre todo para usted que es tan humanista cristiano. Porque usted es
pillo, Piñín. Quiere sacar adherentes de todos lados, como si este
país fuera sombrero de mago.
Lástima que la oferta de su vanidosa feria de variedades huele a
ventaja populista.
Nada más, don Piñi; el resto, esperar con cueva lo que ocurra en el
transpirado enero.

Pedro Lemebel

2005-12-15T19:30:00.000-05:00

A este lolo lo conocí en mi epoca más pastel, cuando me tiraba de todo y todo los dias de la semana. Lo miro a este loco y a sus amigos y recuerdo mi juergas y las interminables lagunas mentales. Recien ahora lo conozco mejor y es terrible tela.
Ah tambien tiene un blog... si quieren pinchen su foto

2005-12-13T08:03:00.000-05:00

Primero: No soy camarada, ni compañero.
Pero en realidad lo que me carga más son vuestras palabras instaladas desde la vereda facha: palabras como la utopía, sueño y quimera que son castrantes por decir lo menos. Tildar mi posición como la imposibilidad de conseguir algo y reducirlo a un mero abrazo de morfeo lo encuentro una mariconada y muchos jóvenes se comportan como viejos chicos.
Me empelota cuando algunos de ustedes se escudan en que las cosas son así y no se pueden cambiar, nuestro peor problema es que somos pendejos con mentes rancias y mustias.
No quiero la revolución ni la dictadura del proletariado
pero tengo el deseo de ser protagonista y no un simple observante contenido en la lógica estática.Por eso mi voto es nulo. Esa es mi forma de acercarme a este corralito democrático. Porque estamos claro que votar no es apostar a los caballos. Mi voto va acompañado de una posición, de un sentido profundo y no de las posibilidades que tengo de votar por el que gane.
Pero en fin, parece que muchos han decidido orientar su posibilidad al ganador, como si fuera jugar al raspe.
Ya se los dije antes, en un mundo de oferta y demanda el presidente es un mero administrador.

Otra foto del fotógrafo callejero

Es la posta... o el posteo enbroncado en buena

2005-12-10T10:31:00.000-05:00

Pa que andamos con cosas. Los bloggueros somos los más pasteles del sistema. Estamos aquí mientras un montón de cosas están pasando afuera. Si no aparece en la tele o en la red poco valor le damos y no me vengan con gueas.
Frente al computador conectado con banda ancha, es difícil ponerse a pensar que afuera a la gente le pagan un moco o que la oferta y la demanda son una mierda a la hora de beneficiar al más débil.
Bueno muchos de nosotros lo encontramo lógico y lo vemos como algo invariable y nos escudamos "en qué puedo hacer yo" o el "pobre es pobre porque quiere".
Digo esto porque hay lugares donde uno a veces debe dar un vuelta. Este blog retrata un poco de eso que les hablo y que nosotros ni cachamos.

3 cosas

2005-12-07T21:10:00.000-05:00

volví a medias.. en realidad pa contarles lo que en esta oportunidad no voy a profundizar.
Demole mejor al resumen antes que me ponga latero.
1.Tengo suerte. Durante estos días he estado en tantos lugares que podría decir que pasé de fumar pasta en la pinto a mirar a los ojos a los emprasarios en la ENADE. Nada personal ni envidia, tal vez un poco de asco frente a la obsena exhibición de bienes, mientras yo recordaba a lo lolitos de la pinto bailando reaggeton en una casa que no acogía y que -por espacio- terminaba vomitando a la pendejería a la calle.
Pero yo estaba en Casa Piedra sientiendo como quedaba pasao aempresario, fue una sensación más asquerosa que cuando te quedan las manos sucias al agarrar el pasamano de la micro.
En fin, llegué a casa y con rigurosidad galénica limpié mi cuerpo de ese horrible olor a explotación. Mientras el agua caliente ayudaba en mi purificación recordaba a la minita flaite, con sus pantalones blancos y sus trenza a lo Bo Derek.
2. Donde trabajo la situación es interesante. Veo los juegos de la política e intervengo desde el borde. Es raro porque a veces mastico la situación y sé que estoy en un lugar donde muchos lo harían por pasión. Yo trato de ser profesional y lo demás lo dejo pa después de las 6.
Acá si que hay gente que quiere cambiar el mundo y yo tildado de soñador por muchos, en este lugar soy pragmático, frio y sincero. Sé que a veces hago el trabajo desagradable de llevar la contra, pero esa es la situación y me pone contento estar en la costura de la costura política.
3. El carrete, bueno por ahí aparece como que no quiere la cosa. Pero últimamente termino absorto, descontaxtualizado producto de la maquinaria electoral que me impide saber de otras cosas. Mi tema es la política, manipular discurso y gritarle a los medios con un altavoz a pila. Pero empeño se hace y algo cae desde los tabloides y las radios AM.
Por lo menos el mundo está ahi y sólo hay que agarrarlo.
Yao nos veímos

El colega de al lado

2005-11-25T08:02:00.000-05:00

Este es el primer post que lo hago utilizando el soporte tecnológico que nos entrega el comando. Pero esto vale la pena. Un colega (que pareciera que no duerme porque siempre está acá ordenando el cuchitril) lo convencí para que armara un blog.
La gueá es que el lolito salió mas avispao que yo y está lanzando buenas papitas que a mi me dan paja de escribir o simplemente no alcanzo a procesar.
Supongo que ustedes honraran a este nuevo bloggero con visitas y comentarios.

Mauricio

A pedido de las canifrúes

2005-11-22T20:41:00.000-05:00

Postear: Aunque es un anglicismo que se relaciona con la escritura, hoy me suena más a una habilidad del carnicero. Saber elegir el músculo, concentrarse en la esencia del corte, teniendo mucho cuidado de no dañar la carnuda pieza del lado.
La verdad es que cuando uno escribe como una rutina, encuadrando las cosas a tu antojo, todo pierde sentido y postear hoy pa mi es tan difícil que no puedo dejar de pasar a llevar la carne.
Instrumentalizar la escritura te vuelve un ser plano…. Un mal posteador que en cualquier momento pierde un dedo.
Ahora han pasado como diez días sin postear y nunca lo pensé. Me imaginé contándoles lo que aquí pasa. Pero en realidad todo se vuelve rutina al cabo de unos días: las letras componen palabras y de ahí todo es posible. La manipulación es un juego, pero el que mas tiene mejor le va.
Bueno ese es otro tema y no quiero parecer llorón, porque al final todo esto me da lo mismo. La gente es buena y trata con cortesía, la mayoría no milita y eso hace una gran diferencia.
Somos personas con inquietudes similares, jóvenes que por esas cosas del azar estamos aquí.
De ellos, de los que están aquí por compromiso aún no los entiendo.

2005-11-11T20:02:00.000-05:00

Fue un flash... solo los que me conocen descubriran donde se encuentra Wally o Willy.

se aceptan pistas...

recuerden hoy en la franja

2005-11-11T08:56:00.000-05:00

¿acaso no es tipico del chileno?

Amigos bloggueros y amigos de carne y hueso:

Hoy empieza la franja presidencial a eso de las 21 horas. Si quieren buscar a willy (o sea yo) me tienen que buscar como pescador sentado al lado de un mapuche. En una micro. Si me ven riendome, recuerden lo que les señale en mi post anterior.
Búsquenme pa que se caguen de risa
Amigos por mi seguridad les agradecería que no mencionaran a mi empleador. Recuerden que puedo herir sentimientos y lo peor es que me voy de PLR.
Gracias

Baco v/s Garganta de mimbre

2005-11-07T16:16:00.000-05:00

Cuando uno pertenece a ese grupo de la población que se le calienta el hocico, es muy importante conocer algunos trucos para sobrevivir a una caña horrible:

Si hay ganas de vomitar ya sea por nauseas o por que se somete –torpemente- a olores desagradables, uno debe respetar el mandato del cuerpo y empujar todo. Obvio que si la humanidad manda evacuar por arriba y por abajo hay que respetarla.

Escapar del trabajo es una buena forma de aliviar la resaca y si inventai una excusa, la adrenalina generada te da un buen colocón que actúa como un buen sedante.

Por último encomendarse a Baco para que ayude en el transe. Aunque esto de pedirle a un ser superior nunca resulta. Pero bueno

Sin ir más lejos en esta reflexión, hoy ocupé la primera regla de oro. Eran las 7 AM y las náuseas insoportables, mi guata estaba hinchada como un barril lleno de chicha fermentando. No quería vomitar porque cuando uno tiene la sopaipilla pasá, a veces el truco de "guajardo" te jode y terminas sintiendo el hachazo incrustado en el cerebro.

Por suerte el gesto bulímico funcionó. Mis tripas expulsaron el fluido gasificado y el alivio fue instantáneo, sucedió entre el abrazo a la taza y el intento por reincorporar el cuerpo. Seguramente Baco me recordaba en algún brindis y solucionaba mi problema etílico.

Hoy por suerte zafé, viví un día agotador. Tal vez me deje seducir por un poco de thc. Igual lo pasé bien ayer y hoy –gracias a Baco- mi vida fue insoportablemente lenta… aunque pudo haber sido peor.

JUGANDO AL TELÉFONO

2005-11-03T21:46:00.000-05:00

Miles de mails dando vueltas
Información tras información
Flujos de notas que cambian la piel
Caracteres que no dicen nada o lo que combiene
Palabras meditadas, temas calculados
Amigo del correo preciso, del celular privado
de los trascendidos intrascendentes y las copuchas malintencionadas
A veces de las frases que se cuelan por el auricular (sobre todo si yo la escucho)
Esto se parece a una gran fila "jugando al teléfono"
lo recuerdan en los recreos de cotona café?
Sipo yo era uno de los que cambiaba la frase
a veces con intención
otras ingenuamente intencionado

Yao... no puedo hablar de otra cosa

Primer despacho desde el submundo de la política

2005-11-01T16:34:00.000-05:00

Aunque llevo un par de días metido en la campaña política que legalmente llega el 11 de noviembre pero que ya empezó con cuática, debo decir que todavía mi voto es nulo.
Nada de cosas ni de convencimientos espontáneos. Porque –sepan ustedes- lo fácil que es en mi posición empezar a procesar esto como algo propio, que construí junto con ellos, pero ni ahí.
Yo hago mi pega y lo más difícil es tratar de guiar a los pasturris políticos y hacerlos entender que a veces se zarpan. Dicen cosas que no son y su poca rigurosidad me inquieta. No es que no le pongan empeño pero en el afán de aparecer y “reventar” con algún tema son capaces –a veces- de decir sandeces.
Y como no, si pareciera que el dicho “en pedir no hay engaño” con ellos funcionara al revés “en ofrecer no hay engaño” y vamos diciendo gueas y opinando por opinar. Pero tengo que acostumbrarme y relajar la vena porque las lucas son mi norte y así me lo he propuesto.
Debo reconocer algo que me impresiona. Todos son muy respetuosos de lo que uno piensa y en los días que he estado con ellos nunca los he visto comportarse de mala manera con alguien. Pero ya llegaran los días tóxicos donde tendré que soportar berrinches y ñañerías, griteríos desesperados y muelas con tratamientos de conducto.
No me quejo, sólo les cuento para que vayan sacando molde. Los políticos son una mezcla de excitación por la manipulación, coitos al ser reconocidos y poluciones contenidas cuando los entrevistan.
Pero ese es otro tema que después desarrollaré con más conocimiento de causa.
Pasemos a lo que me motivó a postear
Hoy fue un día extraño y todo por mi voluntariedad de recién llegado.
Hace unos días acepté participar en la franja televisiva. Mi rol era el de un pescador, un esteriotipo burdo pero que en la lógica de “vender una idea” calza.
La gueá es que llegue a eso de las 8 de la mañana para probarme mi disfraz (yo que renegaba de las fiestas de brujas gringas heme aquí disfrazado de pescador) y me topé con la desagradable sorpresa que debía estar con un impermeable amarillo una camisa gruesa y un gorro. Eso ya me produjo calor y cuando me contaron que nos pasearían hasta las ocho de la tarde en una micro quería puro arrancar.
Pero me di un tiempo y pensé “esta gueá la posteo aunque me cague de calor un rato”
Como toda filmación, las cosas se repiten una y otra vez. En esos breves espacios donde no se grababa, los miraba y veía sus caras de comprometidos, obnubilados con la idea de estar con el candidato presidencial.
Yo no podía aguantar la risa y muchos de ellos deben creer que yo irradiaba alegría de estar ahí. Para nada. Quería escapar de mi sauna portátil en que se había transformado mi traje de agua y el gorro de lana chilote me hacía presagiar una posible pediculosis.
Igual me reía al verlos ser parte de un proyecto pero que desde sus culos acomodados no calza.
Ya me ha pasado otras veces -incluso en otros países- ver esa efervescencia de militar por un partido, un movimiento, cualñquier gueá que te haga pertenecer.
Recuerdo a Lula dando un discurso horrible, disculpándose de tener que ir a Davos a negociar con los peces gordos después que se lleno la boca con su "Fome cero" y la gente llorando de felicidad por verlo y no cachando nada del circo montado. También recuerdo las columnas de peronistas llegando como insoportables guardaespaldas de Kirchner a la ESMA, pegándo combos a diestra y siniestra, gente siendo aplastada por la multitud que quería tocar al presidente con cara de pingüino.
El punto es que estaba cagado de calor y muchos de ellos también, sobre todo el mapuche que estaba a mi lado con un poncho que parecía calefactor.
Era la una de la tarde y ya lo había visto todo. El compromiso me saturó e inventé un excusa para zafar, huir cual rata sometida a tortura mental con la cancioncita de la franja una y otra vez y al mismo tiempo expuesto a altísimas temperaturas.
Lo pensé, calculé como me iba a afectar este reculamiento en mi lugar de trabajo y a la chucha.
Ahora estoy aquí posteando para ustedes.

"A mis queridos amigos bloggeros con los cuales interactúo a través de comentarios: les pido mil disculpas, quiesiera comentar pero el tiempo de aquí hasta el 11 de diciembre lo vendí por unas cuantas lucas que me harán carretear como chancho a fin de año. Una noble causa no creen"

De copero a titiritero

2005-10-24T18:34:00.000-05:00

1.- Como que rayé la papa con el debate presidencial y me sumergí en las pantanosas aguas del mundo de los bloggueros y recogí vuestras posturas frente a la performance de los candidatos presidenciales y la muerte del blog de Hofmann. No los lateo más y leanlo aquí.

2. Ni se imaginan la copucha que les tengo sobre mi, lo único que puedo decir que el viernes estaba metale lavando platos en la cafetería y pensaba, tantos años pa hacer esta chuchá. Igual sinceramente me gusta el negocio gastronómico pero me tenía un poco bajoneado el asunto. Ahora resulta que cambié de rubro y trabajo como titiritero de los políticos. Cómo así?
Es lo único que puedo adelantar.
Después los mantendré informado del asqueroso mundo de la política en plena campaña electoral.
Como les quedó el ojo.

A propósito del debate

2005-10-20T08:21:00.000-05:00

Se fijaron que al final lo que está en juego es quien administra mejor la riqueza, efímera y circunstancial.

Conserje o asistente social.

Es tu decisión

**Para más profundidad de análisis, una furiosa bacheletista aquí**

El cocinero altiplánico

2005-10-17T17:13:00.000-05:00

A esta altura yo soy lo que ustedes quieren leer y eso me da gusto. La sinceridad esta en vuestros comentarios. Mis verdades generalmente están en negritas.
También y tomando en consideración una recomendación de Galo, les advierto que lo que viene a continuación va por la misma línea del anterior post y viene a responder un poco el comentario Syrgo. Así que mejor no lo leas.
Otra cosa importante de aclarar que cuando les cuento esto no es que esté jugando al super drogo. Sólo les cuento lo que quiero que de mi sepan.

La calidad de mi falopa
Cuan pura podis conseguir la merca por 10 lucas?
Es difícil saberlo a ciencia cierta si no se cuenta con algún test. Aunque recuerdo que en algún reportaje leía una forma burda de conocer la pureza. Se toma una bebida espirituosa que supere el 40% de graduación alcohólica, se vierte un poco en una tapa y se deja caer un poco de coca en el interior. Todo lo que flote o no se disuelva es el contenido que no corresponde al estimulante en cuestión.
Pero en fin, recetas hay muchas
Algunos dicen que si te duerme la lengua es buena
Otros la que te deja mandibuleando
La que brilla
La que tiene rocas
Pa ser sincero, la que más me ha gustado, fue una que probé en Ecuador. No me produjo ningún efecto como los anteriores. Si no más bien un golpe de energía que duró horas.
Pero la historia de lo que inhalo acá es más o menos así.
Mi vendedor posee un contacto boliviano que lo abastece. Los dedos quirúrgicos de alta pureza entran a chilito, al interior de algún estómago dispuesto a cruzar la frontera: el riesgo es alto, pero el dinero siempre tienta al que no tiene otra posibilidad.
Yo conocí al boliviano hace un tiempo. En algún carrete lo vi y me llamó la atención una cosa de él. Tenía sus manos blancas, como si dedicó horas a amasar algo. En sus uñas en vez de mugre había una costra blanca que me hacía pensar que diablos hacía él.
No pude dejar de mirar sus manos. Pero a pesar de mi obstinación -por poner el ojo encima de él- como que le caí bien al loquito y conversamos un montón y hasta me invitó a su casa en Bolivia.
Después me contaron quien era él. Una especie de cocinero-químico que sabe rebajar la merca que llega pura.
Me gusta el termino cocinarla cuando se habla de rebajar el grado de pureza, porque el proceso es como culinario. Las mezclas se deben manejar a la perfección para que la cocaína no se devalúe y a la vez sea un negocio rentable. No puede ser muy pura porque los consumidores pueden morir o no se puede rebajar tanto porque el vendedor pierde credibilidad.
A mi me da la impresión que la merca que inhalo debe estar rebajada al 30%. Un porcentaje bastante alto comparado con el raspao de muralla que venden en alguna esquina.
Tal vez el punto no esté en la sustancia, si no más bien en la confianza que tengas con tu distribuidor. De ahí que mantener un mismo vendedor ayuda a reducir un poco la incertidumbre de comprar a la rápida y medio asustado. El celular en ese sentido contribuyó un montón a esta generación de dealers que se mueven por la ciudad, venden poco pero bueno y su negocio es mas bien una microempresa comparado con las multinacionales del narcotráfico que operan en poblaciones como la legua, chacarilla, santa julia, san gregorio... en fin.
Con el tiempo también aprendí que las rocas no son un símbolo de pureza necesariamente. Tuve la oportunidad de ver alguna vez como rebajaban una buena cantidad de merca. El cocinero (que no era el mismo que les hablaba más arriba) lo hacía de la siguiente manera:
Tenía la coca de alta pureza y la mezcló con su patiadura especial (según él una sustancia inocua que sirve de relleno, pero todos sabemos que en este juego prohibido la situación es muy diferente), después de amasarla la metió al microondas y en unos segundos plaf!! Una piedra lista para moler y distribuirla.
Incluso me di el lujo de jugar con el cubo. En mi mano tenía varios ceros, millones de carretes, sueldos abusados, asaltos angustiados. Todo en ese cubo blanco que más parecía un pedazo de pared de vulcanita.

Más experiencias pincha aquí

entre el tubo, la linea y la sinfonía en cactus

2005-10-12T13:10:00.000-05:00

El fin de semana me lo jalé entero y todo por culpa del senador Ávila.
La historia es más o menos así.
Acompañé a una amiga a la presentación del libro "La Gran Infamia" y lo escuché hablar de coprofagia, Spiniak, de confabulaciones y odiosidades concertadas.
Es que a los políticos les gusta la patraña. Tienen grasa de mártir y parecen vivir en eterna pugna contra los malos que pueden ir variando en la medida de sus necesidades.
Y esa noche no fue diferente. Los bandos y las peleas de poder en el lanzamiento del libro se mostraron en su máxima expresión. Nadie de la concerta y un Moreira que con vozarrón batiente dejó callada a la asistencia que abucheaba.
El senador en su discurso se quebró, lloró por sus hijos que vieron su vida trastocada después de las acusaciones que lo inculpaban de participar de esas fiestas donde el semen, la caca se mezclaban con cocaína y juergas decadentes.
De pronto recordé, que de alguna manera, esas lágrimas que él vertía eran por mi culpa. Mi nombre estuvo como firmante de acusaciones y que yo me enteré una vez publicadas. También recuerdo a Girardi en la oficina donde yo trabajaba, jugando a los secretillos con mi jefe.
Y Ávila lloraba, mientras yo pensaba como funcionaba todo esto. Él, acusado, tratando de redimirse o montando un espectáculo para sentirse acogido, respaldado.
Pero cuando los niños están de por medio, la duda siempre queda en el aire, como el hálito putrefacto de quien lo esparció.
Tampoco fue pa tanto, porque después vino el vino, los pancitos y el mango sour. Nos sentamos en los cómodos sillones del recién remodelado Teatro Caupolicán. Hablamos sobre la llegada de Moreira al lanzamiento y como la gente termina aceptando a la persona que levanta la voz.
“En Chile se respeta el autoritarismo. Necesitamos tener un jefe, una autoridad que nos guíe. Algo así como un papá-profesor” comentábamos entre sorbo y sorbo.
Pero aunque la conversación era muy acorde con lo que estaba sucediendo, después de unas cuantas copas queríamos puro carretear.
"Hay fuerza". Preguntó mi amigo
Pero qué tipo de fuerza, le pregunté maliciosamente.
No sé toda esta semana estuve enfermo y quiero carretear con cuática.
Era la respuesta que quería escuchar
Entonces hagámosla. Dije yo.
Con cinco lucas cada uno. Compramos un papel y algún copete pa pasar lo amargo.
Me parece, le dije mientras ubicaba a mi vendedor por celular.
Aló… como estai. Oye te voy a ver ahora. Nos juntamos donde siempre.
Compramos la merca y nos fuimos directo a la botillería. Mi nuevo trago favorito (vodka tónica) nos acompañó durante toda la noche. La coca como siempre faltó y decidí volver a llamar a mi vendedor.
A esa altura no había necesidad. Pero estaba jugadísimo o jugosísimo. Quería inhalar y
ahí recordé la época en que llegaba a estar todo el finde pegándome en la pera. No todo el rato pero imagínense un carrete que siempre está y que solo los pasturris van cambiando. Algo así era lo que pasaba en nuestras reuniones. Después de esos días no podía ni agachar mi cabeza, porque mis fosas reventaban en sangre.
Aunque pa mi era lo menos. Lo peor es la resaca, el sentirse vacío o más bien quedar debiendo al cuerpo. A parte que quedai triste, pensativo, suspirando por lo que perdiste.
La verdad que jalar no es la gran cosa. A mi por lo menos me gusta ese instante en que estas frente a la línea. Después de la jalada, la dureza o la corbata en el cuello son para mi efecto más bien desagradables.
Pa ser sincero de todas las sustancias que me he metido ni una me ha dejado como esos pasteles que prueben algo y según ellos hasta alucinan. Esos que arman show. Para mi ellos son como nuestras culpas las tenemos que cargarlas si o si. Son personas que nunca debieron probar nada porque terminan pasteliándose y saliendo en las noticias.
Lo más cercano a alucinar pa mi fue contemplar un cactus gigantescos y ver como el resto de mis amigos se juntaban y hacían sonar las espinas.
Pero eso nunca va a salir en las noticias:
"Un grupo de jóvenes bajo la influencia del LSD, compusieron hermosas melodías en un cactus centenario.
Fue el mejor concierto que escuché, señaló el lugareño, quien además aseguró que los jóvenes se perdieron por un sendero sinuoso, se revolcaron en las teatinas, descansaron debajo del peumo y miraron esas mariposas que parecen polillas."

***se me olvidaba que también consumí drogas legales como el café, mate, té y azúcar. Pa complementar la crónica encontré un artículo sobre el consumo de drogas en Chile, si quieren verlo pinchen aquí***

Hay cosas que no quisiera ver

2005-10-02T07:52:00.000-06:00

Decidí dormir un rato en aquella banca que esta en la esquina de Tarapacá con Bulnes. Ahí donde unas niñas medio en serio medio en broma juegan con pelotitas. No son malabaristas de primera pero empeño le colocan. Muchas veces ni dinero piden. A mi eso me extraño.
¿Para qué hacer un show si no recibes nada a cambio? pensaba mientras acomodaba mi mochila y de frentón me acurrucaba en el escaño.
Y ese fue mi error. Mirar con la suspicacia del que cunetea. Porque las cosas nunca son porque son, menos para un niño que tienen que hacer moneas sino charchazo.
Cuando el bichito me atacó y me dediqué a mirar la situación en su contexto todo cambió.
En mi todavía quedaba el resabio de unos niños haciendo de palo blanco para algún dealer. Pero no. No había transa y las niñas seguían como haciendo hora con las pelotitas y su malabarismo básico.
Yo las miraba y si me devolvían la mirada atinaba a fijar mi vista en cualquier lado. En eso estoy cuando un viejo que apenas caminaba se acercaba. Con una mano encorvada y arrastrando un pie, se movía como una araña con cinco patas.
Las niñas lo vieron y corrieron hasta él y lo besaron como a un amigo de colegio. Una le hablaba al oído mientras la otra metió su mano por entre la camisa del viejo y le sacó la gargantilla. La oscultó y la revisó por todos lados. Yo esperaba el lanzazo pero no pasó.
¿Si no eran malabaristas, ni punteras de dealer, ni ladronas, qué hacían ahí?
No me pregunté más porque temía caer en el prejuicio contra el que peleo. Acaso un niño de la calle no puede ser sólo eso. Parece que no. Porque la más grande le hacía cariño en la cabeza y seguía hablándole al oído en una actitud que me evocaba más al de un pareja en el Parque Forestal que al de una niña con su abuelo.
El viejo como pudo la garró de la cintura, la palmoteó y las nalgas de la pequeña tiritaron dentro del buzo rosa. Yo con ese gesto evoqué inmediatamente la escena de Contacto: Lavandero dando una palmada de bienvenida a su amiga pre púber.
Después la malabarista llamó a la más grande y entre el ruido del taco de las 6, parecía explicarle algo. La más pequeña movía su cabeza como si su profesora estuviera explicando un ejercicio.
El viejo que a esta altura chorreaba cariño frente a la niña, extendió su mano retorcida y entrego unos billetes arrugados a la malabarista más grande.
La luz roja ayudó por un instante a que el silencio llenara la esquina. Pude sentir desde el aleteo de una paloma hasta el ring de un celular recibiendo un mensaje de texto. Hubiese preferido el ruido del bocinazo y la acelerá del automovilista nervioso y no quedar con la duda de lo que escuché.
La malabarista más grande se despidió con un beso espeso. Acto seguido le gritó al viejo
-En un rato más se la mando. Y el viejo rió con altanería mientras me miraba a los ojos. Pa mi fue como si se estuviera vanagloriando de algo, esa típica cara del culiao que se cree la raja después de concretar una cita.

***Ya salió mi columna en la firme pero parece que una gueá pasó con el sitio que no abre la portada. Ojala que no sea un hacker aunque todo indica que por ahi va la cosa. Bueno igual logré linkearla así que mínimo que la miren pinchando aquí***

***Efectivamente un hacker nos cagó lafirme.cl. De pasaíta también me jodió unos links que deje en el articulo***

Mi Macondo o la historia del apendicitis

2005-09-27T10:15:00.000-06:00

Cuando hablo de la pobla parece como si les hablara de un Macondo. Aunque siendo un poco soberbio creo que esto es mejor. El ritmo medio cancino y transpiroso de Macondo siempre me provoca lo mismo que despertar después de una siesta en febrero. Pero como mis conocimientos literarios no son tan extensos como quisiera, es la comparación más cercana que puedo hacer.
¿Pero cómo se llamaría este mundo de techos inundados de cacas de gatos y volantines enganchados en los postes?
A mi me gusta decir pobla porque es la palabra que por acá se escucha al mismo volumen que las cumbias villeras o el reaggeton (igual prefiero la cumbia villera que tiene un discurso más rebelde que la gasolina, pero la moda siempre termina imponiéndose por encima del discurso).
Aparte decir la pobla tiene una implicancia mayor. Es una palabra que envuelve a todos los que poblamos la periferia y que mediante una contracción, agrupa de alguna manera las poblaciones que existen en chile.
De la misma manera que los aspiracionales hablan de villas o conjuntos habitacionales. Ni hablar de los condominios C3 con nombre impropios, que no son más que un block con pastito y estacionamientos pavimentados.
Aunque ese es otro tema.

Como no puedo encontrar el nombre a mi mundo, me la juego con una descripción: La pobla es como una mezcla entre el cemento tiritón de verano y la infertilidad de la tierra traducida en polvillo que opaca el zapato escolar y que en vacaciones, escurre como barro cuando se mezcla con el manantial del grifo.
Aunque entre tanta infertilidad algo siempre crece. Aún me acuerdo cuando acostumbraba a fumar caños con mis conocidos -hoy los pasturris de la cuadra- y nos quedabamos contemplando los yuyitos que crecían entre las costuras del pavimento. Es que una maleza entre tanto gris hasta al más volao lo deja impávido.
Igual lo que ahora escribo busca hacer eco de una recriminación al calor de un carrete.
-Tú siempre hablai de pobla como si lo que pasa ahí fuera mejor que otros lugares. Como si los shulos (y me lo dice con sh para marcar aun más la diferencia entre los que ocupan la ch) fueran personas buenas, atrapadas por la inevitabilidad de un sistema. Me reclamó un conocido después de escuchar por enésima vez mi discurso pro flaite.
Yo le encontré la razón, es verdad que saco de mi el sesgo de la delincuencia, el alcoholismo y la drogadicción con la que habito. Pero prefiero aplicar un poco de barniz, para que la foto en papel mate que todos le sacan a la pobla brille un poquito.
Sé que hay cosas malas y pa eso tenemos los noticiarios, Paz Cuidadana y Alberto Espina. Pero creo que hay mas cosas buenas y a veces yo mismo me sorprendo con esto. Cuento historias que parecen sacadas de alguna experiencia extrema, única e irrepetible. Pero no es así, en la pobla siempre hay algo que está pasando. Puede ser brusco, caótico en ocasiones, pero aquí nada es estático. Todo va variando rápidamente y es en esta ebullición, donde florecen las historias más increíbles.
Como la de los perros de la calle, de los kiltros acostumbrados a comer de la buena voluntad de quien -en un envase de casata- le deja los restos de la comida.
Es que los perros callejeros, de alguna manera son el alma de mi pobla. Son los huachos que se crian entre todos y que nadie se hace responsable cuando rompen las bolsas de basura.
Bueno no le daré mas vueltas. Aquí la historia del apendicitis.
A pesar de los lomos de toro, los vehículos acostumbraban a transitar por el pasaje a toda chala. Nada los detenía ni siquiera un par de piedrazos del vecino que se emputecía con la arrogancia del conductor.
Pero algo cambió y se produjo por el atropello de un perro amarillo. Era el matón de la cuadra que no dudaba en pegarle al kiltro con rasgos pekines o al siberiano mezclado con salchicha que nadie quiso adoptar.
Se movía con choreza por la calle, pero era un buen cachorro con las personas. Más que mal, de eso dependía su alimentación diaria, de hacer la gracia a cuanto transeúnte pasaba y si veía pasar a alguien con la bolsa de la feria, saltaba alrededor como si supiera que ahí podría estar su potencial almuerzo.
La gueá es que un conductor lo atropello, aunque más bien lo apretó con las ruedas. Ese apretón provocó una herida que dejó sus visceras descubiertas.
Varios vecinos salieron (me incluyo) después de escuchar como si un globo se reventara y los aullidos del can interrumpieran la once.
Un señora lloraba y pedía por favor que lo mataran. Un vecino dijo que un balazo solucionaría todo el sufrimiento del animal con las tripas afuera.
Pero nadie se atrevía y todos lo mirábamos con pena. El perro ya no aullaba y solo atinaba a lamer su extensa herida, hasta que el coliza de la cuadra llegó atraído por el tumulto (le digo coliza sin ninguna falta de respeto porque lo conozco. Alguna vez me cortó el pelo y es un reconocido sastre de la pobla y lo de coliza viene a suplir un poco el anglisismo de gay).
Primero pasó, hizo un gesto de guakala y apuro el tranco a su casa.
-Si no es pa tanto, le gritó la vecina que proponía la eliminación del perro.
El la miró y pasó de caminar apurado a correr desesperado a su casa.
Yo lo seguí con la vista y no demoró más de un par de minutos en volver con un largo trapo blanco y un ovillo de pitilla en la mano.
Se agachó frente al animal e improvisó un quirófano. Con una aguja de lana fue cosiendo el tajo del animal que se entregó con la docilidad de saber que nada perdía.
El sastre-peluquero, lo cosió y le vendó la herida. Lo tomó con sus manos y yo evoqué esa escultura de la virgen que tiene en sus brazos a Jesús.
Se lo llevó a su casa y en varios días no supimos nada del perro. Los chistes homofóbicos circularon como los cahuines, pa que se los cuento. Espero que vuestras mentes de alcantarillas hagan un buen cóctel de caca y pichí.
Pa hacerla corta, los día pasaron y el perro se recuperó, anduvo un tiempo con las vendas en el estómago y ahí se transformó en el perro callejero más conocido de la cuadra.
Ahora tenía un nombre, todos lo cuidaban y comentaban su historia.
El apendicitis seguramente tenía un pariente felino que le regaló una vida. Porque ahora transita como dueño de fundo, guapeando a cuanto perro se le atraviesa.

***Si tengo suerte y me consigo una cámara digital le saco una fotito al perro, pa que vean que en la pobla hay historias que superan mis intentos por engrupirlos***

qué nos divide

2005-09-22T07:58:00.000-06:00

A mi me da la impresión que ya no es una cuestión de apariencia, ni de forma de vestir. Eso más bien parece una excusa añeja que fecunda la ignorancia. Tampoco es una cuestión que pasa por una diferencia de intereses. Ya estamos todos dentro de esta vorágine y lo que opinamos generalmente tiende al mismo concenso.
"Quiero vivir tranquilo", parece ser una máxima que todos buscamos ancioso entre tanto sueño a corto plazo.
También se abrieron las grandes carreteras por donde pasan autos con tag y los más probable es que nadie esté muy interesado en discutir qué sucedió a lo largo de este derrotero histórico.
Pa qué pelear si ya todos sacamos las conclusiones. Ni tú ni yo gané en esta ruleta, pero creo que se deben respetar las voces que desafinan en esta música de oferta y demanda.
Aquí ya no hay una lucha por imponer un modo de vida, porque la mayoría hemos aceptado las reglas de este jueguito ( yo por mi parte lo acepto pero ya son varios los kilos de vaselina mental que he usado para aguantar tanta penetración).
Entonces qué falta, qué nos divide y no me refiero a una división entre segmentos económicos o posiciones frente a la vida. A mi lo que me perturba es la división más profunda, la que nos hace desconfiar.

¿Cuantas entre comillas son necesarias para entendernos, cuantas citas mustias son indicadas para explicarnos?
Yo no mastico mis ideas a oscuras, aqui estoy como carne de cañón, tratando de afectar al resto.

Un poco atrasada apareció mi columna de blogs en la firme. Si quieren leer lo que escribí pinchen aquí

se vienen las (con)secuencias del carrete

2005-09-15T17:20:00.000-06:00

Pa que no olviden qué andamos buscando

(me encanta hablar en clave)
*pa variar una secuencia notable de nico

**¿Me preguntan qué significa todo esto?

Mejor yo les propongo:

denme una buena respuesta

y el que me conoce se gana un cactus

(no es talla, ni un poema es que no puedo justificar a la izquierda)

***Pensaban que porque era 18 no iba a subir mi columna sobre blogs. No pues, curao y too despaché a última hora Pánico Escenico. Lo otro y no menos importante para mi sección de blogs, es la cantidad de lecturas que me encumbran en el lugar 12 de las noticias más leídas. Sólo me resta dar las gracias, se pasaron***

Un descargo

2005-09-15T08:19:00.000-06:00

Esto que escribo a continuación lo tiro a la parrilla a propósito de una serie de programas denuncias que he visto durante estos meses, donde la cámara oculta se pasea sacando el rollo de los delitos piñuflas.
La cámara a la mala ya me empelota, pero lo que me calienta la cabeza es el abuso de poder.
Y pueden decir que mi discurso es medio izquierdoso cuando saco a colación el poder y la defensa de los delincuentes que generalmente son pobres. ¿Pero porqué todavía no he visto perseguir con cámara escondida al que estafa a sus trabajadores o “malversa” las jubilaciones de otros?
Y lo peor de todo, es que estos reportajes tratan de dar lecciones que nos dicen que el crimen no paga. Pero saben qué es lo que siempre me queda dando vueltas? Que la delincuencia que si paga es la de cuello blanco y corbata. Es esa delincuencia que es procesada por el código civil y que nunca es considerada un peligro para la sociedad.
En fin aquí me lanzo contra mis propios fantasmas. No les interesa tanto saber como pensamo los de pobla… entonces lean. Obvio y esto es pa los que hilan fino, es mi posición y no necesariamente represento el sentir de un segmento. Gueones hay en todos laos.

Pa algunos soy lo suficientemente rasca pa ser tildao de flaite, pero para los verdaderos loquitos cuneteros soy un cuico, porque no me quedé en la esquina tomando chelas ni fumándome el otro. Las veces que estuve, siempre supe que ahí no quería perder el tiempo tan seguido. Será porque me gusta la cuneta latinoamericana o porque no profeso con los que cuidan su territorio y lo mean como si fueran perros.
Igual que ellos crean que soy cuikito me da risa, pero no significa que me quieran matar, al contrario, les causo curiosidad y quieren saber algo de mi.
Pero siempre vuelvo a dejar en claro que soy pobre igual que ellos, aunque no tan estigmatizado lo que me permite transitar muy suelto de cuerpo en diferentes niveles o por lo menos, no sentir la culpa de ser pobre, que es algo más bien propio de las generaciones viejas, los ninguneaos. A esos que los trataban de gañanes o rotos.
Hoy las cosas han girado un poco. Mucha gente nos teme producto del desconocimiento. Nos dicen falites o chanas, que son palabras que provocan cierto nivel de respeto, asociado a la fuerza bruta o a la irracionalidad de los actos.
Igual creo que los jóvenes pobres tal vez nos diferenciamos entre los asumidos y los aspiracionales y entre nosotros no nos soportamos. Representamos lo que uno detesta y lo el otro que quiere ocultar.
Por eso es importante pa mi reconocerme en esta condición, porque me ayuda a recordar de donde vengo y para donde quiero ir. Me reconozco flaite y pobre, pero hablo de la pobreza no para que la gente le de pena o para que se ataquen. Aunque lo más probable es que crean que anda pidiendo algo, pero no es así la cosa, porque la pobreza te enseña a vivir con un poco de amor propio y con lo justo para tus necesidades básicas.
Pero la pobreza en este contexto de carencia material, muchas veces se ve superada por la obsena exibición de bienes y las enormes y abismantes realidades que nos toca vivir como sociedad. Si po… si todos somos al final el producto de una misma cultura y nuestras divisiones hay que asumirlas y conocerlas.

Tampoco creo en un "machuca" ni en la amistad a la fuerza. Pero el respeto mutuo es un buen comienzo. No les parece?
En ese sentido, creo que no hay cuico que no tenga algún pariente o antepasado pobre y esto me hace pensar que nosotros los falites, de repente somos el reflejo que no quieren mirar.

Entiendo que el que pueda leer esto le resultara contradictorio que alguien que se dice pobre tenga un blog y se conecte a internet.
Claro que tengo mi tarro conectado al mundo con banda ancha. Pero es porque no me gasto toas las lukas en zapatillas y ropa aspiracional. Soy fiel a falaferia y no uso zapatillas que cuesten mas de diez lukas. Pero si me interesa este medio de comunicación.
Y esto que les cuento no lo digo porque me imagino como funcionan las cosas ABC1 desde mi refugio poblacional. Durante estos años también me he relacionado con personas que economicamente no tienen ningún problema y ya no me apuno si tengo que ir en dirección oriente.
Pero sé que no soy de ahí y que me debo a mi mundo donde el patio es la calle y la piscina es el grifo, donde los vecinos se conocen y los más viejos juegan rayuela corta y larga. Donde los problemas se resuelven a grito pelao y no con citaciones mamomas a tribunales.
Quizas esta forma de afrontar mi vida es la clave para no vivir mirando como gato a la carnicería. En resumen, no soy aspiracional y mi familia no vive encalillada tratando de mantener un estilo de vida plástico. POr suerte en mi casa todo pensamos parecido.
Pero mi preocupación y mis letras son para los pasturris de mi cuadra. Los conozco hace años y fui viendo como lentamente ellos dejaban tirao sus estudios. Algunos los vi partir al servicio y volver un poco recuperados después de un buen tiempo sin consumir pasta. No son ni malos ni buenos y la angustia de la abstinencia todavía no les nubla la mente. En realidad muchos de ellos trabajan, pero ellos no tienen un bar regalón, ni una casa donde tomar. Su schopería es la calle y no la cambian por nada y si llueve aperran con paraguas. La gueá parece ser marcar presencia.
No se si el grupo me considere un amigo, pero el escorpión (un lokito que me dice chorizo y que tienen un tatuaje en el cuello) me cae bien. Lo encuentro sincero. Igual no soy gil y se que tenemos un relación instrumental. A veces me vende un cd o me pide una gamba. Yo se la doy porque que cuando él va a comprar yerba me avisa. Pero le compro y le doy plata cuando quiero no cuando el me urge, eso es muy importante pa no demostrar miedo.
Son cabros telas que fueron quedando en las costuras de un sistema que te persigue, te marca y esto que les digo no es un lugar común. Acá en la pobla se respira la violencia con que opera un sistema caníbal.
Por eso para ellos no es fácil ser respetados fuera de la cuadra donde se mueven. De alguna manera son niños que con cuea conocen Colina o Rancagua.
En qué se equivocaron, primero en dejar tirao algo que por último te da un poco de tranquilidad. Por que pa mi los conocimientos me dan el relajo de saber situarme y no comprar ningún discurso ni las paletas publicitarias.
Segundo, se equivocaron en quedarse pegaos a su espacio, pero es lógico, porque en Chile no hay nada más importante que la propiedad, que saberse dueños de algo.

***la foto es de nico y aunque fue tomada en brasil creo que la realidad latinoamericana es mucho más similar que lo que nos deja ver la cordillara

Entrevista Antonio Escohotado

2005-09-14T16:10:00.000-06:00

La furiosa no entiende porqué me interesa tanto el tema de las drogas.
Bueno aquí les dejo un aentrevista que le hice a mi mentor. Un viejo seco que nos puede explicar un poco sobre el tabú de ingerir lo que está moralmente cuestionado

Antonio Escohotado, sociólogo español:
“El paragua no tiene pegamento”
Al otro lado del teléfono, en Madrid, un abuelo contesta. Es Antonio Escohotado, tiene 64 años, da clases de sociología en una universidad española y hace tiempo que le da vuelta a la teoría del caos mientras corta la leña. Pero el profesor Escohotado también es un psiconauta, viajero de cien drogas diferentes y que ha dedicado gran parte de su vida a estudiarlas. Este español, creador del libro “Historia General de las Drogas”, considerado como la Biblia de la farmacopea psicoactiva, todavía gusta de los viajes con ayahuasca, de algún cogollo fugaz y aunque parece increíble, defiende la pureza de la marihuana paraguaya. No lo cree, léalo

¿Cuál es la receta para mantener la cordura después de probar 142 drogas?
Considerar a las drogas como un campo de conocimiento y que ahí se encuentran posibilidades de saber sobre la realidad exterior, pero por sobre todo, saber acerca de uno mismo.
y físicamente como se mantiene practica algún deporte?
Yo soy leñador. Como vivo cerca del campo me voy con mi sierra de mano y me traigo lo que veo seco, luego le doy con el hacha y a la chimenea. Así sudo tres veces: cuando la traigo, cuando la corto y cuando la quemo. También hago un poco de natación cuando me lo permite la climatología
¿Qué diferencias hay entre el psiconauta y un poliadicto?
Es la misma diferencia que hay entre un iluminado y un hereje, depende de que hables. El fenómeno es el mismo, solo que si se mira peyorativamente se dice de una manera, pero si se ve su positividad se dice de otra
Entonces qué fue primero ¿la droga o el consumidor?
Las drogas siempre han estado. Es una parte tan importante para el mundo como lo es la leche o los minerales. Están aquí desde tiempos muy remotos, fueron creadas por las plantas para defenderse de los gigantescos herbívoros, como algunos dinosaurios. Por eso, las plantas desarrollaron este tipo de defensas y pasados los milenios, se transformaron para el hombre en una tentación y a la vez en el corazón de la medicina.
¿Existe alguna droga que no se pueda adulterar?
La única droga que no se puede adulterar es la marihuana, porque viene en forma vegetal, lista para consumir
Pero acá en Chile existen los paraguas, una marihuana que se supone la prensan con pegamentos
Esteee… la verdad es que no me lo creo. Hace unos tres años estuve en paraguay y hablé con algunos cultivadores, ellos la prensan por motivos de desplazamiento, de cruce de aduanas.
¿Entonces es un mito que el paragua tiene pegamento?
Ese es un mito y además al que diga ese mito hay que recordarle que al fabricante no le interesa echarle a su producto alguna cosa que encarezca su negocio. Esto es ridículo, como lo es cuando comentan que al éxtasis lo adulteran con heroína, como puede ser posible si la heroína es mucho más costosa. Es como si un fabricante de autos metiera dentro de un utilitario, un motor de un súper lujo y después lo vendiera al precio de un utilitario. Es ridículo
A las drogas se les vincula con el exceso, con el lado más irracional del ser humano, en cambio usted sostiene que se puede vivir en una sobria ebriedad ¿Cómo se vive así?
Esa es la gran propuesta de Platón… en realidad de Filón de Alejandría que era un platónico. Su proyecto de sobria ebriedad señala que se debe tener un pie en el dios Dionisio y el otro pie en el dios Apolo, que con los dos pies en Apolo no basta
Y que pasa con los que tienen miedo a la ebriedad?
Como dijo Budelaire, el que no bebe nunca, tiene algo que esconder a sus semejantes. Eso es verdad, porque hay personas que cuando toman drogas que les liberan sus emociones o percepciones, hacen cosas de las que después se arrepienten o descubren algo que estuvieron toda la vida tapándose.
¿Por qué existe la tendencia de asociar consumo de drogas con juventud. Son un grupo cautivo o los mas vulnerables?
No son los más vulnerables. Son la zona más rebelde de la sociedad. Están aprendiendo las maneras de ser y también se están capacitando para lo que será su vida. En ese momento todo lo que sea desviación de la pauta establecida es bien recibido. Los jóvenes están obligados a la rebeldía, son la parte de la sociedad que está destinada a no obedecer.
¿Qué tiene de bueno para los jóvenes consumir drogas ilegales?
No tiene nada de bueno. Lo bueno sería que las drogas las consumieran personas que no están metidas en esa vorágine que es la adolescencia. Pero así es la vida.
¿Cómo serán las drogas del futuro… hacia adonde apunta la tendencia?
La principal droga del futuro ya está aquí y son las heroínas sintéticas llamadas entanilos. Le están salvando la vida a miles de personas al día, porque es el principal instrumental de quirófano. No se habla de ellas, pero gracias a los entanilos, que son como súper morfinas, las personas pueden ser llevadas al coma cuando -por dolores o incomodidad- no pueden soportar operaciones o accidentes graves. De la misma manera en que son llevadas al coma pueden ser sacadas nuevamente de ese estado. Este llevar y traer del coma, transformó al entanilo en unos de los avances más importantes de los últimos años en términos médicos.
En chile para el 15 de mayo se pretende realizar una marcha que en España es conocida la marcha del millón de porros. ¿Cómo fue recibida esta actividad, mejoró la credibilidad de los consumidores de cannabis?
Una de las razones de porque no se normaliza la situación con las drogas es que quienes hacen manifestaciones a favor de la normalización del consumo son tan raros, que sin duda le quitan credibilidad a la causa. Lo que pasó en España con la marcha del millón de porros, es que el 90% de los participantes eran tan estrafalarios que parecían sacados de un carnaval. Esto no contribuye a transmitir tranquilidad al resto del cuerpo social y por tanto, no se podrá lograr que la marihuana se pueda vender como el tabaco o el wiskhy y esto es lamentable porque la marihuana es muchísimo menos dañina que el cigarrillo y el alcohol.
¿Los marihuaneros deberían salir del closet y dedicarse a cultivar en ellos?
Yo creo que eso ya se está dando. En mi libro sobre el cultivo de marihuana preconicé que la autosuficiencia y una política sobre la calidad del producto es la solución. Es como un señor que tiene viñas, fabrica su vino y espera que sea de buena calidad. Lo mismo pasa hoy con los cultivadores de marihuana y con las semillas mejoradas que utilizan. Tampoco hay excusas para cultivar, porque hay sistemas que permiten hacerlo en un armario. En España se ve mucho esto. Hoy un gran número de ciudadanos se autoabastecen y con eso dejan de lado el consumo de hachís marroquí que es de muy mala calidad, generalmente adulterado con heces de cuadrúpedo.
¿Mejora la calidad de vida de un consumidor de marihuana cuando este decide cultivar?
No se si mejora la calidad de vida, porque si te llevan preso no te la mejora. Pero el cultivo tiene todo el encanto de la relación del hombre con la naturaleza. Al fin de cuenta es lo mismo que le ocurre al que cultiva hortalizas en su huerta o flores en su jardín.
¿Cuál debe ser la actitud de los consumidores lúdicos de la marihuana con respecto a que se debata sobre la legalización solo en términos terapéuticos?
Es que por alguna puerta hay que entrar. Se debería entrar por la puerta principal y explicar que esto se prohibió por razones burdas pero muy concretas. Como lo que escribió Mussolinni en 1930 o que los norteamericanos se inventaron una serie de cosas contra los mexicanos “marihuaneros”, en pleno periodo de inmigración. Con estos datos se puede dar una explicación de cómo la marihuana se metió en el mismo sacó que la cocaína o la heroína. Lo que te explico, además, es verificable científicamente, pero como a nadie en el mundo le interesa mucho las explicaciones científicas, se tendrá entonces que apelar a la hipocondría de la población y ahí calza la legalización del cannabis para uso médico. Esto debería ayudar a que la puerta se abra aún más y permitir que las personas que consumen por diversión lo puedan hacer sin ser perseguidas.
Usted ha oído hablar sobre el microtrafico
Claro que si. Aunque nosotros en España tenemos suerte en este sentido, porque hasta 700 gramos son considerados como consumo personal.
Bueno acá en chile es bastante riesgoso andar con marihuana. Si te pillan te pueden acusar de microtraficante
Me imagino y la condena va a depender de lo que considere cada juez.
Usted prologó el libro autobiográfico de Howard Mark. “Mr nice”, donde él relata su vida como espía, traficante de marihuana y hachís. ¿Qué impresión tiene sobre los vendedores de drogas y como calzan ellos dentro de las políticas de prohibición?
No son chivos expiatorios como se podría pensar, son empresarios. En el caso de Howard y de otros pocos que alcanzaron a mover toneladas en este negocio, generalmente se debe a sus conexiones. Howard trabajó con los servicios secretos ingleses. También sucede lo mismo con los zares de la droga orientales o los carteles colombianos. Todos ellos tienen contactos. Pero con los traficantes no se puede generalizar y lo que uno debería esperar de ellos, es que sean empresarios honrados y competentes. Pero eso casi nunca sucede
¿Cuál es la participación de Estados Unidos en las políticas de drogas a nivel internacional?
Hace mucho tiempo que EE.UU. lidera la cruzada contra las drogas. En cien años no ha cambiado en nada su política. Si retrocediéramos a 1905, la política norteamericana respecto a apetitos antinaturales, como le llaman ellos a la obscenidad y a la ebriedad, sería idéntica a la actual.
Si viniera a chile qué drogas estaría dispuesto a probar.
Bueno no se que tenéis ahí, pero me parece que es muy poca cosa.
No se crea ¿le doy un dato? Una buena fecha para venir es abril, tiempo de cosecha.
Ah Gracias. Pero si voy lo haré en barco, como Charles Darwin o Humboldt. No podría aguantar tantas horas en avión respirando el aire de otro
Entrevista realizada en mayo de 2005

quien lo iba a pensar... pero es verdad mañana nos vemos

2005-09-12T20:42:00.000-06:00

Hace tres meses que cree este blog que tenía como objetivo contar en extenso todo lo que tomado, ingerido, fumado o aspirado. Mi idea escribir desde la distancia, medio en penumbras pa que no me sacaran el molde de quien chucha soy.
La vida da vuelta y este pequeño espacio, con seudónimo y todo, se fue pa cualquier lado. Debo reconocer que durante estos tres meses que llevo escribiendo he creado lazos con la gente que comenta y a los que comento. Me preocupo, me pongo contento o trite cuando los leo y los visito en los blog.
Estoy contento que furiosa este feliz y que se vuelva a enamorar o que voikot se anime en esta empresa o al sombrerero que se la juegue, ni hablar de galo que prendió la mecha de toda esta gueá.
Quien lo pensaría, yo, tan poco dado a mostrar mis sentimientos ahora resulta que los estimo y no se trata de que uno esté cambiando las relaciones de cara a cara por este tarro conectado al mundo.
Nada de cosa.
Mañana los voy a conocer y la guata la tengo llena de mariposas.

Las mariposas las ahogué con té verde, mate, thc y cebada.
La idea a todo el mundo lo tiene motivado. La buena onda fluyó. Y a los que quieren participar, el mail esta tarde les va a llegar.
Mira tú me salió como paya
Yo me pregunto con tanto ánimo y ganas de participar cómo no vamos a concretar.
Yao nos vemos

No es una mala idea... para nada

2005-09-10T09:52:00.000-06:00

Ya salió mi columna en la firme. El tema de hoy son 4 casos de blogs temáticos y los aludidos son serginho's, sombrerero, ayudapartodos y chanta tv.
De verdad no he podido postear mucho esta semana, es que estoy un poco atorao con un tema sobre drogas y neoliberalismo (sinceramente preferiría consumirlas antes de escribirlas pero en fin) y me he dedicado más a mi labor profesional (ejale) que escribir aquí.
Leía en el blog de furiosa, un comentario que me llamó la atención y que se refería a la posibilidad de cumplir el deseo de muchos de nosotros de tener algo como nuestro propio libro, ese deseo de ser escritores que muchos de nosotros tenemos.
Ahí me cayó la chaucha y pensé (gueá no muy común en mi) porqué no hacemos un libro con las mejores historias (según nosotros) sobre blogs. A mi me parece una idea super interesante y desde ya puedo decir que tengo manos pa poder realizar esta publicación (onda imprenta, encuadernación y todo el pajeo que significa sacar adelante un libro). No sería malo tirarse el salto y mostrar un poco de este mundillo a quienes ven los blogs como los parientes lejanos de cualquier publicación impresa.
A mi se me ocurre que podríamos realizar una especie de editorial blog. Donde un grupo (comité editorial) de nosotros buscara las mejores historias y estas fueran publicadas. Se me ocurre como un libro pequeño, como los de bolsillo de la editorial LOM. Pa qué tan pretenciosos.
Qué les parece?
Igual cualquier consulta o intentos por agruparnos en torno a la idea del libro blog, mandenme un mail a delatagarganta@gmail.com o dejen su comentario
Ojala alguien se anime.

EXTRA: El primer comentarista tienen toda la razón. La columna aparece con un montón de errores. Espero que el espiritu de lo que ahi hablo se entienda. Igual les juro que de aquí para atrás nunca más me voy a equivocar.

Oye no han pasado ni un par de horas y ya hay 4 interesados en la idea. Igual vamos a tener que ponernos de acuerdo.
Pero cómo lo podemos hacer sin tener que reunirnos, corordinarnos, establecer fechas y todas esas pajas?
Si alguien se le ocurre una buena foma para organizar esto que comente. Y no se hagan los giles porque he visto varias veces en el contador que anda hartos loquitos y ninguno se anima a echar un par de letras en los comentarios.

Cabr@s : ni los cadenazos, ni las molo, ni las barricadas parecen detener el deseo por participar en esta idea. Desde ya gracias a todas las personas que se entusiasman con este proyecto. Igual ahora me estoy poniendo de acuerdo con galo pa ver como redondeamos esto y de ahi les contamos de la idea que ya va tomando forma.

Me dijieron que parecía facho hablando de barricadas y cadenazos... en fin, si supieran que estoy al otro lado del asunto. Igual a las mentes delicadas que no les gusta que se bromee con los lugares comunes del 11/09/73 les pido disculpa.
Igual me interesaba hablar de otra cosa:
El que quiera participar en la reunión del libro blog.... mande un mail pa ver como lo hacemos, miren que ya esto está avenzando. Tienen plazo hasta mañana a las 17 horas pa mandar el mail y yo mandarle las indicaciones de la junta.
¿qué les parece?

Qué saben ustedes de mi

2005-09-05T16:09:00.000-06:00

Unas cuantas historias zurcidas con seudónimo.
La primera vez que vi a Lemebel como que me choquió. Era un vieja grandota que miraba por el delgado espacio que había entre sus párpados. Un mister Magoo que saludó distante, lo que era obvio porque no me conocía. Se sentó en el computador y durante un rato estuvo escribiendo.
Yo hasta ese momento pensaba que un escritor necesitaba algo más, por último una tranquilidad que le permitiera reflexionar. Gueá que en la oficina no había y él, como si nada: miró la pantalla y tecleó.
Yo no quise seguir sapeándolo. A lo mejor era su concentración una manta, que impedía observar ese instante creativo.
Después me lo topé en un canje. Se podía pedir todo el copete que salía en la carta. En ese momento yo la rayaba con el ron y no se cuantos me tomé. Él compartía con el jefazo un copete. Yo estaba con otros compañeros y un pingüino a cuerdas de mi amiga secreta.
Pero llegó el momento en que no se podía pedir más. Llevábamos horas sentados tomando, y parece que el dueño del restorant estaba tostado.
(Ahora que hago el ejercicio de acordarme, creo que el dueño del restorant aludido es el loquito que se tira una frase celebre en la película “Caluga o Menta”: Ahora se acuerdan de los locos… la cachan? )
El jefazo con Lemebel seguían conversando embalados y eso ayudó mucho.
Vamonos a mi casa. Gritó el jefe. Con mi compañero decidimos aperrar hasta el final y aceptar la invitación.
Llegamos a la casa en cuestión y jefazo se la jugó con una caja de vinos (algo que me pareció impresionante pa mi, acostumbrado al vino en caja).
Descorche uno y empezamos a tomar. La guea es que ya era tarde y todos medios empipados conversábamos de un millón de cosas. Importantemente intrascendentales.
Después de tanta conversa, el jefe como que le entró el sueño y se empezó a arranar. Yo caché al toque que era una señal. Quería que nos largáramos, pero nunca en mala.
Lemebel no se quería ir y empezó a fokear. Tomó una botella y salió con el grupo, agarró a patadas la puerta de la casa y salió sostenido en la botella con puras ganas de seguir bacilando.
(después caché que su padre se había muerto hace pocos días y el loquito, como tantos otros, se curó pa olvidar)
Nosotros andábamos con las mismas ganas de gueviar pero en la versión “parao en los mocos”. Creo que él balbuceó una invitación a su casa. Nosotros a esa altura ya éramos ultra amigos del loco y le dijimos que ni cagando. Vamos a comprar unos cuetes a la U le tratamos de hacer entender a Lemebel.
La última vez que lo vi estaba como crucificado en una reja. Algo me recordó su concentración. Miraba el infinito y lentamente se fue cubriendo con su capa que me impidió seguir sapeándolo.
Pero el mundo no se detuvo y yo caminé por Pedro de Valdivia, llevaba una botella en la mano y el vómito a flor de labios. No sé si llegamos pero la historia ya estaba escrita.

Se me olvidaba que ese día perdí mi primer celular y mi vigésimo carné.

La plata, la plata, la plata

2005-09-01T22:26:00.000-06:00

Mi amigo Lauzán una vez contó.
Un micrero no me quería devolver la plata.
Él con su tonito cubano insistió:
laplatalaplatalaplata.
El chofer convencido

se la entregó.

Después de las utopías viene el costalazo de hocico en el suelo. Y la que te hace la zancadilla es la plata, que siempre ronda y nos transforma, sacando lo peor de nosotros, convirtiéndonos en individuos que velamos por nuestro propio culo, volviéndonos gueones quisquillosos y desconfiados. Me querrán cagar? No lo creo son mis amigos. Yo los podré cagar? puta no sé, la plata a veces te ciega y pierdes el control. Siempre le hago el quite a la plata, si tengo (algo que no es muy común) trato de entregarla. Me da miedo saber que tengo dinero, porque termino haciendo gueas y no es que me la gaste en copete o en yerba. Ojalá. La plata cuando estás en mi billetera desaparece y no sé como. Por eso ahora me aseguro comprando el gas o pagando las cuantas más chicas de mi casa. Cosas pequeñas que me ayudan a pasar mi culpabilidad con andina. Pero más que eso me sorprende como nos vuelve obtusos. Perdemos el sentir colectivo y nos dejamos apoderar por el individualismo. Porque obvio que en un mundo lleno de giles y de barzas yo tengo que hacer mi espacio y ganar o no? En fin, mi problema es la vehemencia y ahora la plata me llena el cuesco de pajaritos. Y no es que esté esperando que florezca la plantita de billetes. Intento hago a buscar la solución. Por ejemplo. Hace un par de meses que estoy con mis amigos tratando de armar un proyecto (pensé que nunca diría la palabra proyecto, la encuentro tan mula) que sólo cuenta con nuestras cabecillas ingenuas, entregadas a nuestro sueño de tener nuestro propio medio. Pero el dinero (que no hay) ronda como un fantasma y es imposible trabajar y no pensar en él. Hasta dejé de postear por varios días, porque no puedo pensar en los blogs si no tengo plata ni pa la micro. El problema es que ya no hay pretextos, ni medias tintas. Salí de la universidad y sigo construyendo castillos de arena porque confío en mis amigos. Son gueones secos que pueden escribir con la rapidez y la belleza necesaria. Pero cuando querí ganar tus propias lukas el sólo acto de escribir bien no hace que tu billetera engorde. Y qué nos falta, a mi me parece que la gestión y vendernos (bonita palabra), ofrecernos como un producto porque no sirve ser coherente y sensato a la hora de emprender una empresa. Se necesita vender. Pero dónde chucha está la plata. Me da miedo pensar que ganó menos ejerciendo mi profesión que trabajando como copero. Me da miedo pensar que voy a terminar amargado en una oficina. Y ojo que este post no es pa dar lástima, lo que pasa es que a veces soy muy vehemente, obtuso e individualista.

Extra: ya publiqué mi clumna en Lafirme.cl. Hoy me voy de tollo y hablo sobre mis amigos virtuales

2005-08-26T07:35:00.000-06:00

Mirábamos el horizonte y una raya gris se acercaba. El viento tibio se mezclaba con la humedad. Igual poco nos importaba, aunque profesor divagao nos decía que la tormenta se acercaba y que venía con cuática.
A mi me importaba fumarme una cola y tomarme un café colado en un calcetín y averiguar como se pararía la olla esa tarde. Del copete no me preocupaba, siempre contábamos con algún connotado que se la jugara y la mano de caños ya estaba, sólo era cosa de colocar los reales pa subir a la favela.
La tormenta por fin llegó y se dejó caer con fuerza, profesor divagao se reía y aullaba. De pronto los árboles del campamento empezaron a liberarse de sus ramas y el agua inundaba todo y dio paso a un lodo rojizo que se apoderó del parque, arrastrando chalas, carpas y mochilas.
Después de que todo se tranquilizó, volvimos a fumar y los taitas seguían preparando un cocimiento compuesto de hocicos, patas, guatitas, arroz y no se qué verduras. Estábamos todos cerca del fogón cuando un negro venía cubierto de barro y con los mocos colgando. Nos miraba como extraviado-contento y de cuando en cuando, habría una cajita como de mentolatum y aspiraba.
Yo lo miré hasta que no le quedó otra que ofrecerme, me dijo que era rapé: una mezcla de tabaco y especias que me dejo al borde de la desesperación. Taquicardia, sueño, nauseas y sobrexicitación me acompañaron durante toda esa mañana.
¿Quién iba a pensar que volveríamos al foro y está repetición del plato sería tan diferente?
De mis amigos encontramos sólo unos pocos. Pa nosotros no había explicación. Las cosas habían cambiado mucho y las vidas de nuestros amigos estaban completamente transformadas. Un año pa nosotros era un periodo corto. Pero esa sensación de que nada cambia mucho, se puede explicar porque la estabilidad atonta, te hace creer que todo el mundo viaja en velocidad crucero y la cosa no es así.
Por lo menos, Deco, Nelson y Leo estaban ahí. Ellos venían de un periplo por todo Brasil, participando con el Partido de los trabajadores (PT) en las labores de tramoyas en la campaña de Lula. Ese viejo chico que se las daba del pueblo y ahora tiene cualquier atao de corrupción en su gobierno.
Otros de nuestros amigos brasileños habían caído en cana: homicidios, asaltos a mano armada, venta ilegal de terrenos eran cahuines que nos llegaban de a poco y nosotros no sabíamos que pensar.
Aún hoy cuando miro su foto no puedo creer que Nego mató a su amigo de un hachazo. Nunca lo vi enojado con nadie y a nosotros siempre nos cuidó. Ni tampoco puedo pensar que chico pasturri asaltara un banco.
El mundo cambia muy rápido y nosotros recién lo estábamos aprendiendo.
Después del foro, decidimos participar en otra aventura. Viajamos a la fazenda donde Leo, Olex y varias personas del MTD se habían tomado unas tierras y construían su mundo. Pero ese mundo es otro cuento
*en la foto Nego saludando a la cámara, de fondo ursso durmiendo la mona en una hamaca.

2005-08-25T07:52:00.000-06:00

Yo también tuve un woodstock, una fiesta de los abrazos y un día de la cultura. Pero lo pasé mejor.

Lo mío tuvo nombre pretencioso, carrete y conshecuenshia. De dónde saqué la mezcla, del II Foro Social Mundial.
Y por qué hago el paralelo entre estas gueas y el foro. Porque pa mi tiene, al menos, un punto de comparación: son eventos que reúnen a personas "bajo un lema", un sentir colectivo.

Si para la jipía gringa, fue alucinante ver tocar a Jimi los acordes eléctricos de su himno nacional, pa nosotros fue la misma sensación, cuando tratamos de entrar con Ignacio Ramonet a una conferencia de Chávez. Empujar junto con él a los guardaespaldas del presidente venezolano, parecía una locura. Ni hablar de lo loco que quedó mi amigo cuando (el muy care raja) entró a la conferencia y pudo ver de cerca al monólogo Chávez, el mismo que le tiene los cocos hinchados al Tio Sam con su República Bolivariana.
La situación se repite si comparamos la fiesta veraniega de los "compañeros" con el foro. Ahí hubo cientos de rojos abrazos, pero (además) nos dimos cuenta que la lucha proletaria no sólo era exclusividad de un partido comunista. Como cucumelos, aparecieron comunistas troskistas, maoista, revolucionarios y nuestros queridos compatriotas leninistas. Todos ellos vacilando su volá de la cuarta internacional y la lucha obrera sin fronteras. Gritos anacrónicos, pero que allí se llenaba de trascendencia, como tantas otras voces que parecían verosímiles.
Por último y pa terminar con las comparaciones. Lagos reúne miles de personas en un extenuante día de la cultura. En el foro, tuve 15 días de cultura a chorros, a veces, insoportablemente carretera. Putiando porque despertábamos a las ocho de la mañana con la prueba de sonido de Fito Paez (que no me gusta), o nos dormíamos con los preparativos del carnaval.

Ni hablar de los juglares, gnomos, bailarina amazónica-guaraní, gauchos y gaúchos, saltimbanquis y hombres gigantes que nos rondaban o se nos aparecían entre los ombúes.
Está bien, soy vehemente con los ejemplos. Pero es que vi estas fotos de nico y oso y aluciné con esa época calentita, bacilona, ampliando los horizontes y conocimientos que ni cagando alcancé a procesar.

Más bien son como un buen vino, que se fue añejando durante estos años, tomando un color utópico, un aroma rebelde y que, de cuando en cuando, lo bebo.
Pero todo este mundo alucinante empezó cuando no parábamos de rayar la papa con Le Monde Diplomatique, con Ignacio Ramonet y sus informes desde la misma zona de resistencia de Chiapas y del subcomandante Marcos. Hasta me los imaginaba compartiendo unos tequilazos, conversando sobre zonas liberadas del capitalismo. Ignacio Ramonet tomando apunte y Marcos cagao de calor con el pasamontañas.
Leíamos esta revista y parecíamos gueones pensando en como chucha convertirla pa conocer esos lugares o tener un poco de contacto con ellos, con los que se oponían.

Igual Le Monde nos mostró que otro mundo es posible o al menos soñable. Y fue con esa fe y después de leer un articulo donde se hablaba del foro, que decidimos hacer la ruta hasta Porto Alegre donde se celebraba el Foro Social Mundial.

El nombre aunque nos pareció pretencioso, de alguna forma reunió a personas de tantas zonas diferentes, que se sintió el gustito cosmopolita de los eventos mundiales.
Las ganas estaban, pero faltaban reales (lukas). Así nació FC, nuestro fondo común que durante meses nos estrujó los bolsillos. Aunque en Brasil guatió, se cambió de nombre a Flavio Conciençao y lo último que supimos del personaje, es que fue a comprar una cerveza y nunca llegó.

La plata, cuando menos lo esperas, te deja tirao.
Nosotros no programamos nada. Nadie se vacunó (como nos advertían), ni nadie tenía muy claro como llegar.

Aunque la única referencia era el artículo, igual decidimos viajar al foro pintar el mono en el campamento de la juventud, un parque gigante que acogía a miles de mochileros.
Pa que voy andar con cuentos, era nuestro lugar y no hay que ser gueón pa imaginarlo. Ahí, de seguro, estaban todas las manos. Y nosotros alucinábamos con la idea de fumar macoña, tomar uno que otro hongo mágico… en fin, todas las micros servían.

A mi pesar y para ser fiel a la historia, debo decir que no encontramos mucho, sólo ron por litros y macoña por puñados.
Eso fue lo que encontrámos en términos de sustancias psicoactivas. Pero fue en el plano de las relaciones donde más experimentamos.
Como la idea de viajar nos tenía la cabeza virada, decidimos partir al menos 2 semanas antes que comenzara el evento. Nuestra pará era que nos darían comida por ayudar a armar el campamento. Carpa? Pa que si allá no hace frío, de alguna manera nos arreglamos, fue el pensamiento inocentón.
Pero parece que la volá de la buena onda y llegar con la disposición de ayudar y ser ayudados fue bien recibida. Nunca necesitamos hacer grandes inversiones pa sobrevivir durante el campamento y nuestro alojamiento, consistió en una ruca hecha con un plástico negro que se transformo en sauna dormitorio.
Debo reconocer que sorprendimos a los organizadores, quedaron perplejos. Porque chupábamos y trabajamos al mismo ritmo.
Cuando llegamos sólo habían unas 10 personas en el campamento, que cuando vieron llegar a esta jauría de kiltros, se sintieron sobrepasados por un instante. Nosotros entramos a pata pelá, como cachorros amistosos nos acercamos a la fogata y de alguna manera tratamos de hacernos entender.
Por la bandera que tenía la sigla MTD y que colgaba en el galpón donde dormimos las primeras noches, concluímos que eran un grupo de trabajadores desocupados. En nuestro portuñol (mejor dicho español lento) tratamos de explicar que nosotros, cuando termináramos de estudiar, seríamos desempleados como ellos.
La barrera del idioma fue caprichosamente beneficiosa. Nuestros amigos brasileños, entendieron que nosotros éramos desempleados chilenos, eso los acercó más y de alguna manera nos apadrinaron.

Nos prestaron ropa y desde su posición de extrema pobreza nos dieron de comer porotos negro y arroz blanco. Aunque en ese momento me parecía normal, hoy con la tranquilidad, la sobriedad y las revoluciones bajas, puedo decir que si no fuera por los del MTD, alguna gueá nos pudo haber pasado.

De echo todavía recuerdo que nos decían porque nos juntábamos con ellos, porqué no estamos en la zona de los mochileros. Preguntas que en ese momento no entendí, sólo notaba un cierto nerviosismo en los organizadores. Ahí, en el único lugar donde no tendrían que existir diferencias, yo las sentías, cada vez que los organizadores hablaban con nuestros amigos.
Pero esa es una historia más larga que después se las posteo .

PLAN (NA)... qué hago ahora?

2005-08-21T17:30:00.001-06:00

Primero sirvase leer un post anterior para entender la historia. Por favor, con el mouse mueva el cursor hasta aquí.
Lo leyó?
Bueno resulta que me atreví a mandar un mail a Narcótico Anónimos (NA). La idea era pagar mi deuda con la sociedad, porque aunque en estos meses pienso en quebrantar el trato, termino convenciéndome que a veces uno tiene que agachar el moño y acatar lo que el juez dictamina. Soy parao en las hilachas pero no gil. Eso está claro.
Todo iba bien en mi relación epistolar con NA, pero algo pasó. La coordinadora me dijo con la mejor de las maneras, propias de un rehabilitado, que mejor no fuera a chusmear por ahí.
Parece que no le pareció la idea donde NA tenía que entregar un informe que dejara constancia de mi asistencia.
Aquí les muestro la conversa

8 de agosto.
hola
Soy Garganta de Lata, tengo 26 años y hace un año fui detenido por portar
marihuana. El fiscal a cargo me instó a participar en algún centro de
rehabilitación y mi intención es participar en Narcóticos Anónimos.
Quisiera saber dónde y cómo asistir a sus reuniones.
---------------------------------------------------------------------------
Hola Garganta, soy Jose C. un adicto en recuperacion, me alegra mucho quieras participar en Narcoticos Anonimos, un programa de recuperacion a la adiccion a las drogas (incluyendo el alcohol) es gratuito y todas las personas que tengan el deseo de dejar de consumir pueden participar.
Encontratar toda la informacion que desees, las direcciones de los grupos y sus horarios en nuestra pagina web www.nachile.cl
Avisame si recibistes este Email o si tienes alguna duda.
Espero que nos encontremos en alguna reunion
"SOLO POR HOY NO CONSUMAS"
Un abrazo.
Jose C.

8 de agosto en la noche
Hola José, gracias por tu consejo. Ingresé a la página y me queda muy
claro la forman en que operan, pero no sé como ubicarlos para saber el
horario y la ubicación de las reuniones.
Gracias por todo
esperando respuesta
Garganta

9 de agosto
No revise bien el sitio... Ahora lo encontré. Mi única duda es si NA puede dar algún papel que demuestre que asistí a las reuniones.Eso
---------------------------------------------------------------------------------------------

Garganta:
Narcoticos Anonimos no da ningun tipo de certificado ni carta de referencia.
Si tu intencion es esa lo sentimos mucho, nuestro progrma es para la gente que quiere dejar de consumir.
Coordinadora de area de region chile

10 agosto
muchas gracias por la explicación
Bueno buscaré en algún otro lugar donde pueda tener ayuda en la dos
áreas (tanto con la comprobación ante el fiscal y la rehabilitación)
Igual creo que me estan prejuzgando cuando me dicen "que es un
programa para la gente que quiere dejar de consumir" , yo estoy en ese
proceso pero bueno.
Mucha suerte en su trabajo

Hasta la fecha no he recibido respuesta de la coordinadora. Ahora no tengo muy claro pa donde va la micro en este tema. Espero encontrar luego un lugar pa terminar con esto y que no sea algo del tipo "religioso". Me da julepe de sólo pensar que terminé creyendo en la palabra del Señor y me vea cantando al ritmo de las mandolinas.
Se aceptan sugerencias.

Jefe... es que la madre está por encima de todo

2005-08-20T08:50:00.000-06:00

Obvio que cuando uno se mete con la madre es defícl subir la apuesta. Lo más probable es que si todos hablamos de nuestra madre nos saquemos el tonto 7, con carita feliz, estrellita y todas esas gratificaciones pavlovianas (eeejale).

No lo voy a intentar, ni menos me voy a poner a escribir sobre mi padre aunque les digo -de antemano- que es un personaje. Y hablando de personaje, parece que fui atacado unas cuantas cañas de pipeño y recién hoy armé mi columna de blog, sobre los que nos gusta escondernos tras una chapa y los que ponen el rostro.

Ahora paso disculparme con mi jefe:

Editor de lafirme.cl
Presente
Ayer fui atacado por un rebrote etílico, que se viene incuvado desde el jueves, día en que mi santa madrecita cumplió XX años. Lo más probable es que tal cuadro epidemiológico dure hasta bien entrado septiembre.
Por favor suba mi clumna y yo me quedo con mi garanta tomando algunos aperitivos. Hip!!!!

Extra:
Parece que mi jefe me compró el cuento y decidió publicar la columna. A mi me resta salir a tomarme alguna cosilla y que sea lo que Baco proponga. Me quiero puro lanzar con cuática.Salud

Mi Clarucha

2005-08-17T20:14:00.000-06:00

Mi madre tiene nombre de huasita. En realidad lo fue en algún momento, tal y como sale en la foto que se me viene a la mente: pequeña, paletona, sonriente, sosteniendo un lápiz y posando con un inmenso mapamundi de fondo. Ahora que lo pienso, tal vez ese mapa fue mi primer viaje imaginario y mi madre una niña de otros países, que con su sonrisa, me invitaba a viajar.

Porque la recuerdo si la tengo a metros de distancia y podría sacarle un beso y decirle, puta mami es verdad todas esas cosas cebollas que se dicen de las madres, te juro que las siento. Te juro que hasta me tatuaría "mamita te quiero" si estuviera en cana. Pero no lo estoy, así que te escribo una carta más.

Pa contextualizar. Mi madre está de cumple y nunca he sido muy bueno pa abrazarla aunque me cago si en algún momento no estuviera. Entonces mi homenaje es escribir algo y recordarla como me arreglaba el uniforme, y si estaba con la cara sucia me limpiaba con su escupito, antes de entrar a la escuela. Claro que en ese momento lo encontraba de lo más asqueroso y denigrante, pero hoy lo recuerdo suspirando. Porqué no le dije que la quería en vez de limpiarme la cara con asco?

Qué mas recuerdo. Puta caleta de gueas, como cuando me iba a dejar en bicicleta y me decía que algúndía nos tiraríamos en paracaidas o en una honda gigante nos lanzaríamos justo dentro del colegio. O las veces que la tía de la escuela le contó que mi motricidad fina no existía y ella me hacía dibujos con puntitos pa que fuera mejorando con mis habilidades manuales. Igual aperrá la loca, porque era una veinteañera aprendiendo en la practica a criarme.

Claro que a veces se equivocó y otras veces me ragaño y mas de alguna vez me tiro el pelo porque como pendejo hiperactivo debo haber sido un enjambre, un demonio de tasmania dispuesto a dejar la cagada por todos lados.

Pero mi recuerdo mas significativo ocurrió hace un año cuando mantenía una relación epistolar con ella. Yo me encontraba en Buenos Aires y ella me escribió lo siguiente. Aquí les dejo un extracto:

"Yo me siento mejor con los remedios y cuidándome de los frios. Sabes tu carta contribuyó para sentirme mejor ya que te sentí más grande, es como que el niño quedó en el recuerdo y dio paso al nuevo hombre que no lograba ver. Desde ya sigue así, te quiero mucho y cuenta con nosotros para todo"

Desde ese día en que abrí la carta y leí está frase me sentí sobrepasado por el regalo, libre, fuerte, aunque ya no soy su niño.

Extra:
Ya besé a mi madre, le dije que la quería y me respondió que mejor me acostara porque mañana tengo que estar temprano en la pega. Entre nos, a mi me tinca que todavía soy su niño por que me dijo
¡cómo se te ocurre andar a esta hora a pata pelá!

A mis comentaristas spam

2005-08-16T17:16:00.001-06:00

Estoy tal como mi amiga furiosa, con rabia, con ganas de descargarme. Y resulta que mi pica tiene que ver con algo que me da sólo satisfacción: mi blog, el espacio donde puedo hablar de lo que ingiero se ha visto visitado por hordas de comentarios basura.

Pa que vamos a andar con cuentos. No hay bloggero que no se sienta feliz de ver como la gente se interesa en sus escritos y si alguien se atreve en el difícil arte de comentar, de seguro salta en una pata, se apoya en el respaldo de la silla y dice: mira este gueón se dio cuenta de algo que no tenía idea que yo había escrito o es harto care raja esa mina.

Entonces cae de cajón que a mi me gusta que me comenten y pa eso hice este blog, pa interactuar y someterme a vuestras ilustrísimas y bien dotadas cabecillas. Les digo que hasta mi amig@ anónimo me cae bien y hasta le doy la posibilidad de discutir un tema desde el antifaz teclado. Igual mi comentarista sin nombre tiene su posición, por lo menos me comenta las gueas que escribo. Si po, si yo a veces también considero que escribo gueas y lo que es peor las subo pa ver si alguien me recrimina. Y eso me ha pasado y me deja contento, porque sé que tengo uno que otro amigo comentarista que me para los carros y me dice la pulenta.

Otra cosa muy diferente son los comentaristas que te dicen "está lindo tu blog", "buen post" "que bacan". Pa eso prefiero que no se agarren ninguna tendinitis tecleando y no me comenten. No se enfermen cabros, no se estresen pensando en escribir algo, me dan ganas de responder. Pero a veces me baja el remordimiento y pienso en esos comentaristas: ¿será que son muy parcos? ¿tal vez no se atreven a meter su nariz y decirme tal o cual gueá?. En fin, también los justifico porque a veces los comentarios mas breves son los que entregan mejores enseñanazas o por último sirven pal ego que no se puede medir con ningún contador de visitas.

Pero si hay algo que me molesta es que mis queridos comentaristas utilicen mi blog pa promocionar el suyo y sin siquiera darse la paja de referirse a lo que tanto me cabeceo en escribir. Obvio que en la viña de Baco hay de todo. Por eso rescato a la gente que tienen su estilo y Serginho aunque ocupó mi blog pa promocionar el suyo, lo hizo con un fin noble, una campaña que seguramente a más de un gueón computín le quedó en la cabeza y ahora se pone el condón cada vez que la convierte.

Como este post a ido aumentando el nivel de odiosidad, le aseguró que lo que me calienta más (y no en el sentido erótico de la palabra) son esos comentarios en inglés que promocionan no se que cosas o mi comentarista spam que me dice gueas como " si quieres saber lo que tengo que decir visitame". Peor aún son aquellos jotes que a punta de cortar y pegar arman un discurso y los desparraman como tratando de engancharte a través de sus palabras políticamente correctas. como si comentar fuera colocar un papel calco y vamos comentando blogs y vamos diciendo las mismas palabras bonitas que están echas pa que a todo el mundo le guste.

Claro que no va a faltar el mas papista que diga que soy cínico porque mis comentarios son mamones o porque nunca quedo mal con nadie. En todo caso lo que piensen ustedes me importa, siempre y cuando me lo comenten. Pero les aseguro cabros que cada vez que turisteo por sus blogs los leo y si comento siempre van a ver mi garganta de lata metiendo más bulla que parlante de predicador.

Actualización:
Parece que los spam desaparecen en la medida que los nombro... gracias a todos los comentaristas y visitantes.

Cazando peces chicos

2005-08-15T15:10:00.000-06:00

Hoy no es ni tan difícil decir que las cosas cambiaron y que debemos dedicarnos a buscarle solución a otros problemas. O sea, no envejecer mirando el pasado. Total lo “otro” ya está medio solucionado, medio olvidado, o por último, la situación del país es diferente. En fin, miles de lugares comunes que legitiman nuestra democracia y que nos hacen creer que las aguas volvieron a su curso natural.
Pero esos problemas que hoy nos deben preocupar se vienen arrastrando desde hace mucho tiempo y nadie se puede hacer el cucho. Ni siquiera él, que de alguna manera es una arista más de esos ataos a medio resolver.
Pero nadie puede cambiar las prioridades del otro. Sobretodo si siente que aún lo acechan. A mi, sólo me resta comprender su posición, aunque a veces me satura su paranoia.
Por eso, ya me aburrí de recordarle que nosotros somos hijos o nietos de los perseguidos. Aunque en realidad él es el involucrado directo, porque yo no vi mi vida afectada. Ni menos transformada drásticamente.
Comprendo su preocupación, aunque nunca voy a estar en sus zapatos y -sinceramente- a esta altura ni pienso en la existencia de un un ojo que nos vigila. Al menos no con relación a eso. Pero tampoco quiero ser ciego y pensar que es todo producto de su volá.
Igual a veces tomo en consideración lo que me dice. Tan gil no soy. Porque es gueá de meterse a google y ver que “La Oficina” fue un entramado a lo James Bond, que durante los noventa hacía el trabajo de “mantener informada” a las autoridades, sobre aquellos retornados que podían provocar algún “ruido” en la transición democrática.
Y si esa Oficina, dedicada al sapeo entre “compañeros”, todavía opera? Obvio pero lo harían con otro nombre. Porque los vigilantes son mucho más que un eslabón en la maquinaria de inteligencia. Es cosa de juntar cabos sueltos: yo he visto afuera de su casa, autos estacionados sin patente y que inmediatamente se ponen en marcha si uno sale a mirar. O que el robo de su pc fue algo más que eso.
Si hasta los pacos cuando llegaron a su casa pa constatar el robo lo encontraron extraño. Qué monrero piñufla se contenta con un tarro de un computador armado si en la casa había plata.
Lógico –me dijo él- ahí tenía información importante.
Sobre la información, nunca me ha querido comentar. Tal vez será porque sufro de deformación profesional o tal vez me protege. En fin, que hay algo extraño, lo hay. Como ese día en que encontró su casa abierta, como si alguien estuvo un rato hurgueteando y más encima olvidó dejar la puerta cerrada y apagar el equipo que sonaba a todo chancho con la cancion Venceremos de Inti Illimani.
Será un mensaje, un recado asolapado que le dice sabemos quien eres. O el ejercicio macabro de mantenerlo temeroso para que no se arme de valor y reconstruya antiguos lazos.
Y si esas llamadas telefónicas, donde el gil solo respira y espera que alguien lo putee pa colgar, estuvieran relacionadas con todo lo que ha pasado.
Se imaginan que esto fuera una persecución, un trabajo de inteligencia producto de esa maquinaria invisible, que tiene a mi amigo al borde de la desesperación. Yo no se que pensar, solo se que cuando estoy con él, me siento observado.

Autoperiodismo

2005-08-14T17:46:00.000-06:00

(A veces todo lo que necesitamos saber está en uno mismo)
Noticias varias. Salí a carretear y pa variar terminé durmiendo después de varias copas de vino tinto y un agradable sillón. También conocí un aparato para jalar. Era un pequeño frasquito que te entregaba la cantidad justa de falopa. Nada de tarjetas, tubitos y papeles. Interesante herramienta pero qué fin tiene si no hay nada en su interior?
También conversamos acerca de la firme.cl y de nuestras ganas de que todo resulte. Yo ahora me la estoy jugando con una columna semanal acerca de blogs. Así que cuídense porque si Nixon tuvo su garganta profunda no duden que yo seré vuestra garganta de Lata. Salud.

yo soy marginado y voh viví en un ghetto

2005-08-09T08:06:00.000-06:00

Siempre es lo mismo. Me dicen que pa no ser marginado debo salir de la pobla. Qué les pasa. No será al reves? Acaso no se dan cuenta que son ustedes los que arman el ghetto. Y después lo más simple, decir que somos aspiracionales, chabacanos, mal educados, pungas, flaites y toda esa patraña. Porqué no se detienen y nos miran mejor y -por favor- no arrugen la nariz porqué decimos tele cayó o porque nuestro tema de conversa gira en torno a lo que pasó anoche en la tele. O acaso no vemos MCC, la Granja y Rojo igual que la mayoría, aunque después todos se justifiquen que sólo era zapping.
Nosotros no somos como los flaites y los poblacionales que salen en la tele. Ni tampoco todos nos llamamos Braian y ni Nayadet. Leeme y entiende. No somos iguales al Bairon de brujas, porque no andamos todo el rato diciendo shile o shicoca. Esa es una contrucción que está en la tele y en la cabeza de ustedes. Nosotros no somos así, pero igual nos marginanan de vuestro ghetto (que pa mi no es ni una guea del otro mundo) por culpa de sus miradas de desconfianza, esperando que en algún minuto se nos caiga una sh o alguna cacofonía y si el celular se les pierde, obvio tienen que ser el morenito o ese que habla así.
Después dicen que nosotros les tenemos envidia, y yo les pregunto de qué. YO vivo tranquilo en mi casa y no necesito ADT, ni menos llamar a los pacos porque el volumen del equipo está muy fuerte en la casa de mis vecinos. No compadre, yo voy donde mi vecino y le digo baja el volumen y así de simple, ningún drama. O él viene y me avisa si va ha tener algún brillo.
Y pa colmo nos culpan de la delincuencia, claro que evadir impuesto, no pagar cotizaciones a sus trabajadores no es ser delincuente, sino alguien que le fue mal en los negocio. Donde la viste. A parte ustedes solitos fueron los que construyeron lo más enrejado posible, con la mayor seguridad. Ustedes hicieron que sus casas fueran inseguras, porque no comparten con el resto ya que su deseo siempre es estar lo más cerca del cerro y lo más solo posible. Porque ser buen vecino (qué horror!!!) es guea de pobla, de junta de vecinos, de gente que no tienen como solucionar sus propios problemas. No será acaso que la pobreza les pesa, les da miedo pensar que estuvo ahi a una o dos generaciones atrás.
Y pa más cacha a nosotros nos dan el rol de perros mirando la carnicería, nos dicen que tenemos que esforzarnos, estudiar y salir de la pobla, ojala que nos vaya bien (o sea tener plata) y nos compremos un metro cuadrado en el lugar más top y de ahi listo pa relacionarnos de buena manera con gente decente (mira tú). Solo nos basta aprender una o dos frases remilgadas, algún modo fifi y listo pasamos piola. Pero no se trata de eso, se trata de respeto y a veces creo que ni les importa.
También dicen que nosotros andamos todo el día puteando en contra de los cuicos, eso es una mentira de vuestras cabecillas. Creen que alguien que toma dos micros y se mama a un jefe odioso le queda tiempo pa pensar en vosotros. Y los más jóvenes ni alcanzan a preocuparse de los cuicos. Algunos ni siquiera los conocen. Ustedes no son nuestro tema, ni siquiera andamos pendiente de su mundo, por fa entiendanlo.
Y si escribo esto es para explicarles y espero no volver mas al tema. Porque aquí en mi blog, soy como invisible, no les doy miedo. Pero si estuviera en la esquina parado con los pasturris, sería lo peor, un delincuente y ni siquiera me escucharían.
Algo que se me olvidaba. Si me ven caminando porfa no agarren su cartera ni se toquen el bolsillo donde tienen la billetera. Porque no ando robando, ni tampoco los envidio.
Sinceramente hay días en que me caen peor que una patada en las gueas.

RISA

2005-08-07T18:45:00.000-06:00

Me acerqué

suspicaz

y le tendí un anzuelo

vamos a fumar un porro ahí.

Me gusta verte reír.

Babasónicos

Quería empezar con esta cita, pero no se me ocurre con que unirla y que no se haya dicho en la canción. La verdad no quiero hablar de música, sólo quiero acordarme de ese momento en que no aguantaba tanta alegría.

Obvio que lo he pasado bien, pero no recuerdo "el" momento en que la risa se llenó con el humo espeso de un cuete. Y no es el rollo de la memoria a corto plazo, ni nada de eso, es que a veces no puedo acordarme cuando reía, más bien tengo el recuerdo de un ritmo, un mensaje ventricular.

Pero intentaré el ejercicio de aferrarme a lo primero que se me viene a la cabeza.

Esto es para ti.

Te miré mientras te revolcabas en el pasto y tu pelito se enredaba y te tapaba la cara. Reías sin parar y me invitabas al juego de las vueltas. Yo miraba el cielo, o las nubes, o las palomas, mientras masticaba un yuyito que era la excusa para sentirme feliz.

Aunque tú eras mi prioridad, mirándome con tu cara agarrada, con tus ojos achinados sonriendo al mismo tiempo que tu boca dibujaba un pequeño desvío y que soy el único que alcanzo a notar.

-Vamos... ven tirate aqui conmigo y le diste una palmada al suelo.

Me acerqué como esos quiltros amistosos, que mueven la cola cuando uno los llama. Si hubiese sido necesario hasta me hacía el cojo, pero pa qué, si ya te reías conmigo.

-Ta rico el día, le dije como si estuviera descubriendo la pólvora.

-Mira, acercate, escucha esto.

Me acercó a su pecho y me invitó a sentir su corazón. Estaba sereno, casi me dormí con su ritmo.

Así suena la felicidad, escúchala.

(Desde ese día, de cuando en cuando, poso mi cabeza en su pecho y como un caracol que trae noticias del mar, su corazón me avisa si está feliz).

La nana asesina... made in melipilla

2005-08-05T22:29:00.000-06:00

En melipilla de cuando en cuando sucede algo que a todos nos llama la atención. La tele, los diarios se pegan una vuelta por la ciudad del oso y se encuentran con alguna locura.
Ahora le tocó el turno a ingrid segura (jenni), la nana que mató a su patrón de dos balazos. Hasta ahi es la historia que hoy y mañana se va a comentar en lo medios, pero nosotros podemos saber más. Katamarga nos cuenta su experiencia de tener a Jenni como nana, hace sólo unos meses atrás. Visitenla, no se arrepentirán.

2005-08-04T21:09:00.000-06:00

Vapores y humores: todo mezclado
Cuando probé el mata hambre no me alcance a cuestionar, ni menos a dar cuenta. Hoy con el tiempo me desencajo sólo de pensar en ese momento, pero qué podía hacer. En realidad mucho, tal vez atinar… no lo sé, quizás ahora quiero expiar un poco de culpa y someterme a vuestros comentarios. Ahora si pueden opinar de mi.

Bueno vamos al grano.

Mi primo X y sus amigos iban a aspirar ñoco donde la polola del bola 8. Lo del ñoco no me interesaba, pero igual no quería arrugar con mi primo y sus amigos que se vestían como el príncipe del rap y se daban la mano con largísimos y estudiados saludos.

Después de la ronda de presentaciones, esperamos en una banca en alameda de Curicó al frente de la panadería villota, tratando de pasar el frío con un vino y de paso, haciendo tierra mientras la compra del pegamento se efectuaba. Todos estaban ansiosos, yo con un poco de temor, tomando el cigarrillo como un experto pero fumando como un bebé. Tosí y les demostré a todos los presentes que era un primerizo. Fue mi primera alumbrá, una señal que debí tomar pa correrme. Pero obvio, no quería tirar el poto a las moras.

-Ahora ya estamos, dijo el que venía con la bolsita de neoprén, mientras tomaba el vino y proponía la americana pa poder ir a aspirar en la casa de la polola del bola 8.
El vino se fue rápido y el pucho casi me provoca la pálida. Mi primo me dijo en dos ocasiones que me fuera, el sabía que a lo mejor empezaría a dar el zuko.
Y lo di. Caminamos por villota hasta llegar a la linea del tren, pasamos por las aguas negras, cruzamos una cancha y fuimos a dar al lado de la escuela Tokio. A esa altura todo lo hacíamos a tientas, siguiendo a los de adelante y yo, aunque podía arrancar no me atreví.
Llegamos a la casa de la loca, me da pena no acordarme de su nombre solo recuerdo que era lindamente maternal. Su hijo se llamaba Axel.
El bola ocho propuso que primero prendiéramos el brasero. La casa que en realidad eran cuatro paneles afirmándose unos con otros dejaba entrar el viento por todas partes, menos donde estaba Axel, rodeado de cerros de ropa, pañales y una mamá que lo mantenía en su faldas, dando ese rico calor humano que ningún carbón al rojo vivo supera.
A esa altura el chancho estaba tirao, la bolsa empezó a circular y comenzamos a inundar nuestros alvéolos con tolueno y de ahí directo a derretir neuronas. Al principio sentí náuseas y al rato desaparecieron y nada me importó. Ni el hambre, ni la guagua llorando, ni menos los golpes.
Caí en un niahismo total, me tiré en el piso húmedo que de a poco iba soltando los vapores, gracias a la combustión del brasero. Me apoye en el panel y toda la casa se movió. Algo me dijeron con respecto a que no me agilara y que tuviera mas cuidado, porque la conexión eléctrica en cualquier momento podía empezar a dar cuetazos.
-Oye X, dile a tu primo que no dé el jugo, no veis que si corta la luz van a cachar que estamos colgados. Alegó enojao el bolita, hermano del otro.
-Si no es pa tanto, dijo la polola del bola 8.
Y ahí quedó la cagá.
Recuerdo que el bola se emputeció o empezó a sicociarse con la idea de que la mima me prestara ropa.
-Te queris comer al culiao, decía ajustando las palabras al mismo ritmo con que se arremangaba la chomba.
-Ya te vai a poner gueon, inquirió la mamá de Axel.
Claro que se agueonó. Como una profecía autocumplida, el bola no le compró ni una y al toque le levantó la mano. Axel empezó a llorar. Yo desde mi posición los veía como en un street fighter medio desvanecido, con oyuket y todos los trucos del video. Pa ser franco, en realidad no me importó que el bola le pegara.
Mi primo trató de parar la pelea, pero ya estábamos en trance. A mi me dio por reir como loco, tanto que la baba me abandonó y empezó a recorrer mi brazo.
Algo pasó en mi cabeza (obvio) y de la alegría pase a la persecución. Sentí que me querían dañar. Empecé a sentir que la casa se iba cayendo lentamente, como cuando se hacen castillos de cartas y se resbalan.
En fin me paré, di vuelta el brasero (según lo que me contó mi primo) y me acerqué a la polola del bola. Le dije que me recordaba a mi mamá y me fui con un canguro de mi primo que estaba lleno de pegamento en el bolsillo.
Después, alguien se le ocurrió ir a robar y el bola cayó preso por asalto. Lo cierto es que cualquiera de nosotros que estábamos presentes ese día, pudimos ser potenciales delincuentes, potenciales presos.
A mi no se que me pasó, le tuve miedo a la volá del ñoco.
Menos mal. Me rajé.

Me cago en el mundo

2005-08-02T14:57:00.000-06:00

Algunos cuando escriben piensan en un tema, otros ocupan el insomnio pa iluminarse. Yo primero vago mentalmente: miro los diarios, sigo a las moscas que revolotean en mi pieza, hasta me doy la paja de mirar si hay alguna caca de gato nueva en el techo de mi vecino.

O también le doy a internet con el mouse, buscando algo que me motive; puede ser una palabra, alguna frase o una foto como esta. La idea es hacer el ejercicio de la espontaneidad, tratando de recurrir a mis recuerdos que tengo más a mano. Claro que no soy dadaísta ni le hago a la escritura automática, pero algo saldrá, es mi copia feliz. En realidad juzguen ustedes.

Empecemos entonces.

Bush nació con cuea. Eso todos lo sabemos. Primero porque es un hijito de papá quien se pudo dedicar a vacilar sus años mozos sin que ningún paco, tira, milico lo molestara. Total su padre aunque todavía no era dueño del mundo igual trabajaba pa un tal Nixon como jefe de una tal CIA y con esa prestá de ropa cualquiera.

Bush Jr fue criado lo más independiente posible, en una odiosa época de la paz y el amor y ni gil, se fumó sus pitos, jalo bastante cocaína y dedicó años al duro trabajo de chupar cuanta botella se le pasó por delante. Yo aunque me esfuerzo en todos los vicios ni a los talones le llego.

Después sin pensarlo (cosa recurrente en él si no pregúntenle a los afganos) y sin ningún esfuerzo intelectual tomó el buen camino y se dedicó al noble oficio de político. Ofreció mentiras a sus votantes, palmoteó cientos de espaldas y manos ansiosas de miles de gringos que siempre hacen ese estúpido sonido gutural. Ese po… el que es como un aullido cuando ven a una estrella de rock o cualquier gueón que se les para por delante y sale en la tele.

En fin, allá los gringos, no cacharon que la mano que palmoteaba fue la misma que se niega a detener la violencia norteamericana, la misma que apaga con bencina el fundamentalismo y ¡¡¡¡PUM!!!! adiós torres gemelas.

Pero Bush continuó en la arena política y voltereta tras voltereta, se fue transformando en el grandísimo hijo de puta republicano que es hoy. Aunque pa ser honesto y no faltarle el respeto a las putas, creo que la muy señora mamá de Bush es de las típicas viejas culiás que lo más que les falta es una cacha periódica.

Pero eso es otro tema. Mejor sigamos con Bush.

También sabemos que este pelmazo dueño del mundo, tampoco le hace mucho a los estudios, egresó de la universidad a duras penas (si no lo lograba, el papá podía mover sus hilos, para impedir que se rompiera la tradición universitaria de los Bush), tampoco fue un soldado estrella y aunque muchos de su generación eran soldados aventajados y toda la parafernalia de los marines, igual se cocieron en Vietnam. Él ni siquiera se movió de gringolandia. Bueno aunque pa mi esa guea de vietnam no es un argumento muy válido, lo nombro pa puro joder.

Pero Bush continuó, siguió su carrera política y se transformó en el gobernador de Texas, lugar donde los vaqueros aún creen que matar enfermos mentales y menores de edad es la solución para terminar con la delincuencia.

Pero los Tejanos no son peores que nosotros, recordemos que nuestro queridísimo "chiquitín" Maxi Errázuriz (RN) no ha perdido la oportunidad de proponer castración química a los violadores, incluso he escuchado varias veces que Allende propuso castrar a enfermos mentales y alcohólicos.

Chucha con Allende por cualquiera de los dos lados cago.

Pero Bush es más clever. Dejo las botas, el sombrero, la silla eléctrica y se fue a la Casa Blanca (lo blanco le traerá algún recuerdo yo creo) y se empezó a rodear de todos los amigotes de papá, que se juntaban los fines de semanas, no a ver el fútbol americano. Nada de cosas. Los amigos de papá se reunían y trataban de aporderarse del mundo y lo peor de todo es que lo lograron.

No olvidemos que Bush padre apitutó a varios de sus amigos, que ahora se dedican a construir el país que ellos mismo destruyeron, claro que no por un acto de caridad sino porque hay lukas en medio de todo.

Y ahora al perla lo veo en esta. Levantando su dedo porque sintió que le faltaban el respeto en una conferencia de prensa. Sinceramente haría exactamente lo mismo que George W Bush, pero me encantaría que justo arriba de mi dedo estuviera su culo.

Para redondear. Al niño cuando se le da la gana, se droga; cuando se le para el poto se vuelve político y la única vez que para el dedo lo hacer pa dar el jugo. Finito… muy finito.

Para los que creen en utopias

2005-07-31T19:03:00.000-06:00

Parece que varios se animaron a leer este reportaje que hicimos con Andrea hace un año atrás. Ahora les dejo la introducción para que la vean y sigan comentando.

INTRODUCCIÓN

En Chile, la solidaridad es hoy por hoy una institución, dispuesta a solucionarle los problemas a quienes lo necesitan. Se realizan campañas de todo tipo en busca de techo, ropa, alimento o lo más práctico, dinero. En esta acción todos aportan con su “grano de arena”; las empresas, los medios de comunicación, la iglesia y la sociedad en su conjunto se meten la mano en el bolsillo, conformando lo que podría llamarse una solidaridad a la chilena.

Sin embargo, se convirtió en una ayuda individualista desde la comodidad de la casa, que produjo un círculo vicioso entre las partes. Las personas se acostumbraron a mantener un vínculo, pero lejano y basado sólo en el acto de la limosna, fomentando –de esta manera- una relación dispar entre el que da y el que recibe.

A pesar de todo, en el país este sistema ha dado resultados concretos. Se obtienen aportes que son administrados por instituciones que dan techo, comida y abrigo a las personas más pobres, tales como el Hogar de Cristo, un Techo para Chile, Fundación La Vaca, entre otras.

Las campañas solidarias logran de cierta manera dar una solución momentánea y de paso reconfortan al donante, pero no entregan las herramientas necesarias para que ellos –los que reciben- se conviertan en los constructores de su propio destino.

Lo mismo sucedió en Argentina durante los primeros años de la década de los noventa. Donde la bonanza económica permitió mantener a los sectores más desposeídos bajo el compromiso de que en algún momento podrían acceder a la riqueza, gracias a las bondades que traería el neoliberalismo.

Pero la situación fue diferente. El milagro económico duró lo suficiente como para demostrar que era un espejismo y a medida que transcurrían los noventa el “sueño del pibe” se fue haciendo inalcanzable y al contrario de lo que se esperaba, cientos de miles de personas empezaron lentamente a engrosar los índices de pobreza debido a una desocupación que crecía año tras año.

Fue en este punto de desconcierto social donde el concepto de solidaridad cambió. Desde los barrios emergió con fuerza una nueva forma de concebirla. Los sectores excluidos no querían más donaciones o asistencias y reconstruyeron paulatinamente una solidaridad basada en la búsqueda del bien común.

Los argentinos más afectados por la crisis, comprendieron a la fuerza que debían encargarse de buscar solución a sus propios problemas, pero no de manera individual, sino desde la comunidad. Así lo que fue una relación dispar en el acto solidario se transformó en un evento colectivo, que nació desde las personas que se encontraban en el más absoluto desamparo.

Fueron los excluidos los que comenzaron a transformar la solidaridad individualista en la práctica cotidiana, y la experiencia del movimiento de trabajadores desocupados es el mejor ejemplo de esto.

En las próximas páginas, que dan vida a esta investigación periodística, se da cuenta del proceso vivido por miles de desempleados argentinos que durante años han construido una “nueva” forma de solidaridad, dejando de lado los intereses individuales en pro del bien común, para poder salir adelante.

2005-07-28T08:42:00.000-06:00

PRESENTACION
Hace tres años tuvimos contacto por primera vez con organizaciones pertenecientes al movimiento piquetero. En ese momento, nuestro interés estaba enfocado en participar en la segunda versión del Foro Social Mundial realizado en enero de 2002, en la ciudad de Porto Alegre, Brasil. Allí vimos llegar a los argentinos en masa con una fuerza y un brillo en los ojos que nos intrigó, pues contrastaban con las imágenes televisivas que mostraban el caos, el hambre y la desesperación de ese pueblo.

Muy poco conocíamos sobre lo que estaban haciendo y nuestra conversación con ellos giró en torno al relato que nos hicieron sobre el llamado argentinazo, ocurrido los días 19 y 20 de diciembre de 2001.

Aún nos impresiona recordar cómo ellos, provenientes de un país devastado, tenían ideas claras y proyectos definidos. Nosotros, en cambio, aunque veníamos de un país exitoso económicamente, nos sentíamos perdidos y estábamos atrasados en cuanto a organización social.

Sin ir más lejos, las organizaciones chilenas que participaron en ese Foro se podían contar con una mano. El resto éramos un pequeño grupo de chilenos dispersos que veíamos nuestra estadía en Porto Alegre como la primera escala de las vacaciones.

Debemos reconocer que lo que vivimos en el Foro Social cambió la forma en que entendíamos la participación ciudadana. Ya no la vemos como intentos por resolver problemas individuales que nos afectan a nivel de consumidores. Para nosotros se convirtió en una experiencia colectiva que nos involucra como seres humanos concientes de una realidad latinoamericana, que no discrimina nacionalidades. Sin embargo, nunca imaginamos que nuestra investigación para transformarnos en periodistas nos llevaría a relacionarnos de nuevo con personas que proyectaban esa misma fuerza en los ojos.

Viajamos a Buenos Aires en febrero de 2004, sin la certeza de que nos enfocaríamos particularmente en el estudio de los movimientos de trabajadores desocupados, ya que existían cientos de organizaciones sociales, dignas de ser investigadas.

Sabíamos que la organización social en Argentina había experimentado un auge sin precedentes, y que buena parte de la prensa le destinaba atención y espacio a aquellos hechos noticiosos vinculados con movilizaciones masivas y protestas derivadas del rechazo al modelo económico que hoy rige al mundo: el neoliberalismo.

Durante seis meses nos sumergimos en una rutina que comprendía leer libros, diarios y realizar entrevistas para este reportaje en profundidad. Pero la idea no era limitarnos sólo a nuestros sujetos de estudios. Por ello, el presente trabajo tiene mucho de la experiencia cotidiana en Argentina y, también, mucho de desobediencia porque realizamos exactamente todo lo contrario a las advertencias que fecunda el desconocimiento; así, participamos de las “peligrosas” marchas y cortes de ruta de piqueteros, recorrimos el cono urbano bonaerense “infectado” de delincuencia y nos relacionamos con quienes son sindicados por algunos como "vagos" o" terroristas" porque han optado por la lucha social.

Mientras más "vagos" y "terroristas" conocíamos, más aumentaba nuestro interés periodístico, al tiempo que caían uno a uno los prejuicios; sin darnos cuenta, comenzamos a impregnarnos de solidaridad...

El resultado de esa inolvidable experiencia la constituye este libro, que a lo largo de tres capítulos aborda de dónde vienen, quiénes son y hacia dónde van las organizaciones de trabajadores desocupados que componen el amplio movimiento piquetero.

Ahora sólo nos resta esperar que esta investigación pueda ser un aporte o un aliciente para que en Chile, la experiencia argentina sea redescubierta por aquellos que no aceptan modelos económicos excluyentes y que ven en la lucha social el medio para enfrentarlo.

¿qué les parece? ¿Alguien se anima a leer más?

La bola de nieve rosa

2005-07-26T17:23:00.000-06:00

No me puedo sustraer al tema de moda en los blogs que visito. Villouta destapó una olla y no sólo porque contó su revolcón con Jordi, también obligó a un gran número de bloggeros a hablar del tema.
Ahora les doy cinco ejemplos notables.
1. Andrea aborda el matrimonio gay desde un conversación de sobremesa, donde se debe enfrentar a la furia recalcitrante de gente que aún piensa que los gay son anormales.
2.Siguiendo con lo de los matrimonios gay, la revista porteña y pluralista se manda una editorial digna de alguien que quiere ser políticamente correcto pero termina cagándola.
3.En realidad granvalparaíso.cl defiende lo indefendible por eso creo que se merece una respuesta como la de "yo pienso y no aprendo" quien se despacha una carta de respuesta que termina tapándole la boca al periodista Raúl Gutiérrez, encargado de hacer la innombrable columna de opinión.
4. Pero no todo pasa en Santiago. En Melipilla Andrea Queiruga sin pensarlo fue a dar un carrete gay donde vio a varios connotados melipillanos, algunos anciosos de contarle al mundo su condición, otros aún protegidos por la oscuridad de su closet carretero, rogándole a nuestra protagonista que no filtrara su condición.
5.Así viajando entre los blog también descubro que Serginho, se manda un análisis de nuestra sociedad a través de su columna "Muerte al Lun y a los Gay". Aunque su título suena homofóbico les aseguro que al final termina convenciendo.
Bueno amigos, si alguien ha escrito algo sobre el tema no duden en mandarmes sus links, para seguir aportando a la discusión. Porque al final de eso se trata.

ni bien ni mal

2005-07-26T08:52:00.000-06:00

Aquí de nuevo, sin citas textuales ni links de páginas o fotos que sean más interesante que mis posteos. No sé... como que hay días en que se me acaban las energías y todo lo veo negro, sin solución.
La gueá es que ayer fue un puto día y parece que ya me estoy acostumbrando a eso, lo malo es que uno espera que entre tantas gueas charchas, de cuando en cuando, a uno le tocara algo agradable, algo que te diga que por ahi va la cosa.
Ustedes cachan que mis padres ahora se aventuraron en un local de comida al paso. Bueno en realidad hace meses que estan sacándose la chucha pa sobrevivir y -modestia aparte- la gente vuelve porque le gusta lo que mis padres ofrecen. Algo tan simple como comida de casa, buena conversa y el diario del día. Cosas simples que se agradecen.
Pero siempre hay algo que pudre todo.
Ayer fue la noticia de que el dueño del local no está interesado en arreglar un lío de planos que tienen con el departamento de obras de la Municipalidad de Santiago.
Pa nosotros es la peor noticia, porque nuestra permanencia en este rubro gastronómico no depende de nuestras virtudes culinarias o la esperticia de mi madre al cocinar una buena y contundente colación pa los trabajadores que laburan por 4 lucas al día.
No depende de nosotros. Depende de ese maldito gordo culiao que no quiere mover ni un dedo. Quiere ganar sin esfuerzo, sin inversión y quizás cuanta mierda más.
Bueno a todos nos gusta ganar sin el mayor esfuerzo y quizás por eso estoy picado. A mi no me gusta levantarme temprano y salir a comprar la comida para nuestros comensales. Pero puta me doy animo y trato de levantarme y al final termina siendo entretenido, más que mal durante estos meses he redescubierto las manos de Franklyn, con su olor a verduras frescas y carnicerias dándole a los diferentes cortes.
Tampoco me gusta lavar platos ni menos las ollas con restos de comida. Pero igual me animo a lavar cuanta chuchá llega a mis manos, eso si -como buen mamón- siempre con guantes.
No se si me explico o soy lo suficientemente claro, pero les aseguro cabros que son estas gueas las que me desaniman, las que me bajan. Ni ahi con mi puta profesión, pa eso tengo toda mi vida, pero pa mis padres cualquier tropiezo es un derrota difícil de sobrellevar.
Y no se cómo ayudarlos, como animarlos si yo estoy como el pico sintiendo que ni una mierda funciona. Me da lata subirles el animo sabiendo que yo no lo tengo. Me siento como un político vendiendo "espereanzas"
Con lo que les cuento no quiero decir que mis sueños estén destruidos, al contrario, tengo la certeza que los voy a lograr dentro de mis plazos. Pero me empelota verlos ( a mis padres)sacarse la chucha por algo que no depende de ellos si no del puto dueño del local que se quiere hacer moneas sin salir de su casa.
Qué joda, qué rabia.

El paro del 97

2005-07-21T07:58:00.000-06:00

Yo era un polluelo de 18 años, con ganas de estar en todas. Así fue como me aventuré en aquella toma. No se si fueron 2 o 3 meses pero fue bueno. Ahí crecí y me mamé la suficiente música y videos de protestas como para toda la vida. Es más, creo que desde esa época miro con desprecio a Inti illimani, Silvio Rodríguez, pero nunca a Victor Jara. Sus canciones, sus gritos de rebeldía medio rancio que a mi me quedaban grande.
Recuerdo también a los típicos jotes señalando que no hay que "desvirtuar el movimiento" con su cara de intelectual de izquierda, que a las dos de la mañana ya estaba destrozada con tanto copete, y entre esos, no faltaba el más gil que pateaba una expendedora de bebidas. Hay que derrotar al capitalismo -decía- y hoy de cuando en cuando lo veo en la tele dando las noticias del fútbol. Esperemos que sea un infiltrado tomándose el tiempo antes de destruir el sistema desde adentro, más que mal por algo tenía una organización estudiantil llamada ETHA.
Ese año como los que le precedieron fueron un constante chocar contra el muro. Gritamos, apiedramos pero no pasó nada o lo mismo de siempre: dirigentes cansados de sostener una toma y que a la primera propuesta se bajan los pantalones. Alumnos en toma llenos de lagañas siendo sacados por pacos a las 5 de la mañana.
También recuerdo que al ministro de educacion le cantabamos y lo puteabamos afuera del mineduc. Pero nada.
Y los "miedos de comunicación" con la misma noticia. Jóvenes encapuchados y la guea. Parece que nunca nos vieron a nosotros a rostro descubierto, sólo este fotografo que encontró bonita a la cote y le apuntó. Tambien recuerdo a Peirano y su "factor humano" metiéndose en una protesta. Yo lo miraba a lo lejos mientras tratabamos de cortar el transito con una manguera. Él levantaba su mano y nos hacía gestos para avanzar. Nos apoyaba o quería buenas tomas?
Recuerdo a la lili que se la llevaron presa y le sacaron la chucha. Yo aunque me emborrachaba nunca me detuvieron, lo más cercano fue una patá en plena raja, crei que me cagaba y desmayaba al mismo tiempo. Más que eso nada.
Tambíen recuerdo a mis papás lllorando y pidiendome disculpas. Porqué. Querían que ya no fuera a la toma, se culpaban por no tener las suficientes lucas y por último les daba miedo las protestas. Aunque pa ser sincero a ellos les daban miedo las imágenes con harto fuego, piedras y pasamontañas.
A mi físicamente no me pasó nada. Pero estoy seguro que algo le hizo a mi mente, fue mi primer encuentro con la realidad, con esa "realidad" que de a poco te va diciendo que no importas, que al final es el quien vive y todas esas premisas que fecunda el "sálvate solo".
También recuerdo a los profes que nos apoyaban en las asambleas pero que nos cagaba en los consejos de académicos y se lo chupaban al rector de turno. Obvio hay que estar en buena con el jefe o no profe?.
Me recuerdo a mi mismo medio ebrio recorriendo la universidad de noche, con una mina que yo la encontraba aperrá porque encaraba a todo el mundo en las asambleas. Ahora la veo en la tele, muy compuesta hablando de cultura, media fome, media aburrida.
Si en realidad me acuerdo de un millón de gueas más pero que no voy a contar. Porque pa mi lo importante al final es que la toma fue mi primer lugar donde me sentí indignado con algo tan impalpable como el poder.
Por eso cuando veo una marcha se me eriza la piel, por un instante siento que estoy como en el 97, aunque sé que ese maldito hijo de puta sigue llevando la batuta. Y eso, siempre termina dejando ese gustillo amargo en la boca.

Nos juntamos en Tarapacá o Tirapallá

2005-07-19T16:40:00.000-06:00

Ayer tomé leche. Mi idea era llegar al bar con un colocón simpático, pero el thc fue más fuerte. Dos tragos lácteos y directo a la luna. Y ni tan lejos, lo suficiente como para estar medio colgado, medio ido, esperando algo que nunca supe que era.
Igual mi voladez no es el tema. Quiero saber qué estaba esperando.
O que me expliquen.
Los miro y los escucho bajito. Qué me dicen, qué pasó.
Y de nuevo en micro.
Me voy.

contemplando la naturaleza

2005-07-15T19:42:00.000-06:00

Lo leo y me parece un chiste. En mi inglés tarzanesco mezclado con un traductor aún más "uka-uka", logro decifrar que en bonsai Kitten se dedican a meter un gatito -previamente sedado si no imposible- en el interior de un frasco.
La idea es que el drogado animal vaya creciendo y de paso atrofiando sus pequeños y flexibles huesos al interior de un recipiente. Este ejercicio macabro pretende imitar el "antiguo arte" de manipular árboles jóvenes para que se desarrollen en una escala menor. Para mi, ninguna de las dos me parecen dignas de contemplar. Por eso busco en mis recuerdos y evoco al árbol huacho: un eucalipto gigantesco que se elevaba imponente, en la punta del cerro más alto que se podía ver desde mi casa.
El árbol aunque estaba solo vivía rodeado de historias como esas en que te dicen que tal piedra era un indio que se quedó contemplando, o tal lago fue producto de un llanto sin consuelo. El árbol huacho para mi era un brujo desterrado y condenado a permanecer erguido en el monte más lejano de la tribu.
El árbol huacho fue mi primera meta, en ese deseo por conocer lo que esta más allá, cuando el horizonte tirita. Era un árbol majestuoso, solitario, que se quedó a medio camino entre Villa Alemana y un embalse que nunca logré rodear.
Teníamos como 10 años en promedio cuando decidimos conocerlo. Nos armamos de valor y nos fuimos a conquistar ese lugar. Nuestras provisiones para el viaje eran unas bolsitas de té y unos panes amasados.
Yo estaba ansioso y recuerdo que no dormí pensando en que a la mañana siguiente estaríamos en camino, tratando de sortear espinos, cactus y culebras. Aunque mi verdadero temor era producto de los comentarios de los más grandes de la pobla: chanchos y caballos salvajes dispuestos a matar a cualquiera que se atravesara por su camino.
Como pueden imaginar nunca vimos a los chanchos y lo más cercano a un caballo fueron las bostas y un relinchar a lo lejos. Superado el miedo y después de una caminata de tres horas, abriéndonos paso entre una quebrada, logramos ascender hasta el árbol.
Aún recuerdo su intenso olor a mentolatum y como su tronco estaba lleno de inscripciones de viajeros anteriores. Nosotros hicimos lo mismo, con una cuchilla dejamos grabado nuestros nombres y la fecha de aquella travesía.
Como ven, para mí un gatito en frasco o un bonsái milenario todavía no le hacen peso al árbol huacho, porque después de garabatear nuestros nombres en su tronco, lo trepamos y nos sentamos a contemplar un gran ojo agua que nos hacía un guiño, invitándonos a seguir con nuestra expedición.
Pero lo del ojo de agua es otra historia

Todos a la cola

2005-07-14T11:38:00.000-06:00

En santiago, según un informe de la Cámara Nacional de Comercio, existen cerca de 300 ferias libres. En la mayoría de ellas, los coleros son tildados de problema, o porque evaden impuestos por casi 76 mil millones de pesos al año o porque compiten con los productos de los feriantes establecidos. Recorrimos diferentes ferias durante una semana y nos topamos con vendedores de tapas de baños, juguetes mutilados y cráneos de animales. Aquí la historia de las chauchas ganadas.

En cada feria, al final de las frutas y verduras, la calle se llena de retazos de géneros, ordenados en largas filas de vendedores que abarcan cuadras y cuadras con cachureos. Los feriantes establecidos le llaman despectivamente los coleros. Son los arrimados a la feria, los que se ponen a la cola con sus carros de supermercados y triciclos, aprovechando de vender sus productos a las personas que por ahí transitan.
Así lo hace Mario, que con 15 años de colero ve con buenos ojos la competencia producida por el impresionante crecimiento que han experimentado las ferias.
-Aunque las ferias crecieron un montón, la competencia nunca es mala porque más público se acerca a mirar. Igual cualquier cosa, aunque parezca insignificante, puede venderse.
En efecto. En el negocio de Mario se transa de todo: tuercas oxidadas, revistas viejas o los objetos que aparecen en la basura del barrio alto, que es el lugar de donde él obtiene sus mejores cachureos. Como su producto estrella, el tesoro de la semana que encontró en Apoquindo y que él calcula su valor en unos 1500 pesos.
-Esta tapa de water me la encontré allá arriba, si te dai cuenta es de madera. Tiene como mínimo 50 años y ya no se fabrican. Comenta Mario mientras sostiene la tapa del baño al mismo tiempo que negocia una muñeca mutilada con una niña.
-Ya mi reina por ser a usted se la dejo en gamba, le dice Mario a su compradora, que no rechaza la oferta y se la lleva.
Mario confía en que la tapa de baño se venderá, pero sabe que sólo lo logrará si establece una buena onda con el comprador. Para eso ocupa la “talla” rápida como la mejor forma de conquistarse al cliente.
-Amigo si le interesa la tapa se la dejo en luca, por último le sirve para colocar una foto de la suegra. Le recalca Mario a su potencial comprador, que no puede evitar esbozar una sonrisa.
Pero coleros hay muchos y cada uno de ellos tiene sus técnicas de ventas. Juan, por ejemplo, de a poco va sacando cosas de su triciclo, como para mantener a la clientela expectante. Otra de su particular forma de vender, se basa en el tono severo con que señala que los precios están rebajos.
-Mira, la prótesis ortopédica esta a 700 pesos y ese es el último precio. Tú sabis… está regalá.
El comprador desiste, pero Juan esta seguro de lo que tiene. Sabe que es un producto que alguien necesita y que se lo va a comprar sin preguntar cuanto cuesta.
-Uno no debe soltar las cosas a la primera, hay cosas que tienen su valor y vale la pena esperar un poco. Sentencia Juan que posa de mala gana junto a su producto ortopédico.

Peluquerías al paso y cráneos de caballo
No sólo cachureos ofrecen los coleros, algunos se han aventurado en armar improvisadas peluquerías: una silla, un espejo y la habilidad de quien maneja las tijeras para lograr un corte al gusto del cliente.
-No me quejo, a la gente le gusta como le corto el pelo y siempre vuelven. Algunas señoras que les da lata pasearse por los cachureos se aprovechan de cortar el pelo mientras esperan al marido. Señala la peluquera.
Pero la feria sigue y sigue y a medida que se avanza por los cachureos inmediatamente se advierte que los primerizos ocupan las últimas ubicaciones, en una mezcla de respeto a la antigüedad de los otros coleros y la vergüenza de tener que vender en el suelo por primera vez.
Cristina hasta hace unos meses dedicaba su tiempo a realizar asistencia médica a domicilio, mientras su esposo Luis Miguel, recorría el mundo demostrando sus cualidades como cocinero.
-A mi me da un poco de vergüenza vender en las ferias, pero que le voy a hacer. A las personas mayores como yo no les dan trabajo y a mi esposo más encima lo mordió una araña de rincón y ya no encuentra pega como chef.
Viendo que la plata escaseaba, Cristina y Luis Miguel sacaron a la venta sus colecciones de conchas, fósiles, fichas salitreras y tres cráneos de caballos encontrados por él en su último viaje.
- Mi esposo encontró esta cabeza de caballo en el Cristo Redentor, estaba todo el esqueleto del animal pero se trajo esta cabeza que nosotros la vendemos en 3000 pesos junto con este collar de dientes de caballo. Si quieres te puedo hacer una oferta. Tienta Cristina, que termina resignándose a que la venta no se realice.
Los coleros como guiados por un reloj biológico comienzan a recoger sus productos cerca de las dos de la tarde y los paños del suelo desaparecen uno a uno. Ya vendrá otra feria donde algún cliente se animará a comprar una tapa de baño o un cráneo de caballo. La oferta ya está echa.

PLAN (NA)

2005-07-13T15:55:00.000-06:00

1· En agosto de 2004 fui detenido por poseer 4 gramos de marihuana. Un tira bueno y uno malo (o la versión penosa de cualquier pareja de policias del cine) me interrogaron. El bueno le bajaba el perfil al incidente y buscaba establecer un vínculo más cercano: "Si yo se que tu fumai nomas" y cosas por el estilo. El malo me echaba la bronca, se paraba desafiante y decía que ya estaba cagao y que me iba preso por microtráfico. El bueno me buscaba el lado blando y me conminaba a soltar la pepa.
2· No pasó nada. Se dieron cuenta que era el típico gil que no la pudo hacer piola con un par de caños. Me soltaron y le dejaron el cacho al paco. Ahi estuve sentado en la comisaría, mientras un verde me tomaba la declaración. Aunque no me preguntó nada ya que se basó exclusivamente en su imaginación y en lo que le dijieron los ratis.
Como el muy paco se sabía todo el procedimiento me lo dijo de memoria. Tiene derecho a.... y toda esa mierda. Igual aunque pretendía ser perfecto en sus labores, se exedía tanto que dejaba entrever un esquema para tratar al imputado: Silencio indiferente, seguido de una recriminación a nivel "legal" y una última recriminación del tipo "que va pensar tu familia".
3· En octubre tuve mi juicio oral. Con juez , fiscal y defensor. El usía se fue en la informal y trató de hacerla corta. Me sentenciaron a un año firmando y asistencia durante dos meses a sesiones en alguna institucion de rehabilitación. Así fue de rápido, pero no puedo olvidar mi declaración. Resulta que "gracias a la acción del perro XXX y la rápida acción de carabineros se descubrió que yo portaba marihuana.Plop. Pedí dejar en claro que nunca fue y el juez rió y dijo que eso no era lo más importante y de paso me señaló que aprovechara mi aistencia al centro de rehabilitación pa reflexionar sobre mi situación de dependencia.
4· Aqui empieza mi plan. En unas semanas más empieza mi rehabilitación. La idea es inscribirme en la mas tóxica de todas y hasta el momento me quedo (por su nombre) con Narcóticos Anónimos. Espero soportar las reuniones y ser vuestro infiltrado en ese mundo tan extraño.
Nos vemos

Con razón los viejos son tan cuático

2005-07-11T16:14:00.000-06:00

fumones

El otro día volví a revisar el gran aporte al prejuicio chileno como lo fue el libro del Teniente Coronel Richard Luis Vega "Delito Sexual y Vicios de las Drogas". No lo pude dejar pasar y decidí scanear un pedazo del libro y mostrarles hasta donde el miedo a lo que no conocemos puede llevarnos a levantar barreras prejuiciosas frente a determninadas situaciones.
Yo me pregunto a quien no le han levantado una calumnia, a quien no lo han involucrado en algo que no es... imaginen entonces estos pobres pendejos que quedaron inmortalizados como drogos y escoria de la sociedad.
Da pa pensar

2005-07-07T16:51:00.000-06:00

ermita�o

ermitaño con o sin h

2005-07-07T09:36:00.000-06:00

La H es muda. Pero aunque el ermitaño transite silencioso no es lo mismo. Yo lo veo pasar de cuando en cuando. Con la ropa grasienta, el pelo apelmasado, mirando cosas que no veo: Se agacha fente a una maleza que florece entre las coyunturas del asfalto y como si nada se tira de guata a mirarla de cerca.